GRIMA

Quien ha sentido y vivido la grima sabe lo que es la desesperación, sabe lo que es la desolación de un paraje abandonado que en tiempos anteriores, siempre mejores, fue un frondoso y lozano corazón. Quien porta como blasones las cicatrices de la pena que ardiente y sin descanso nos abrasa por las noches cuando nuestros oníricos anhelos nos dan dulce dolor, sabe bien lo que es llorar estando vacío por dentro. ¿De dónde salen esas lágrimas? Vacuos estamos, descarnados, intensamente desmembrados y en pedazos nos arrastramos por las memorias de lo que fue, de lo que fuimos, de lo que pudo ser pero no sucedió porque no quisimos, porque nunca tuvimos el conocimiento, la fuerza, la voluntad, el amor... todo aquello, y al mismo tiempo ninguno de eso. Deseamos tan intensamente que nos miren, como ciegos nos colocamos frente al atrio de quienes queremos nos vean tirados, en andrajos y portando las yagas de nuestra desgracia. Estiramos así la mano y pedimos una limosna de lástima, un poco de pena, que alguien diga “pobre diablo”... frío es el suelo y frías las miradas de aquellos quienes osan posarla sobre nuestro ultrajado cuerpo y marchitado corazón. Oh cómo disfrutamos de las lastimeras miradas de aquellos que murmuran y se deleitan a su vez con nuestra preciosa grima. La mostramos, la presumimos, la portamos junto con el resto de nuestros escapularios de desavenencias. ¿No es hermoso ser un miserable? ¿no te llena de gozo mórbido poder mostrar ante los demás la lepra sentimental que alguien dejó en ti? Revuélcate, anda, restriega en el rostro de los demás la hermosa capacidad que tienes para sentir un enorme, asquerosamente hermoso y rollizo dolor. Ah, a penar, que penando es como se nos ha enseñado a andar por el mundo, nadie puede aspirar a recibir nada si no pena. Grima, grima hay que sentir y cosechar. Grima es el sentimiento que mejor te queda.