La Abadía

¿juay the rito?

2011-09-28T21:22:00.000-07:00

Esos locos, locos rituales.

La vida de todo ser humano está llena de rituales. Cada uno de estos ritos representa una parte esencial de la psique humana, nos mantiene en una estructura de conducta que reafirma o verifica que somos parte de un colectivo, consciente o inconsciente. Heredado o creado pero además creado con base en rituales establecidos aunque no nos demos cuenta. Religiosos, sociales, familiares, deportivos, académicos y una retahíla muy larga. Nadie escapa a un rito, impuesto o escogido, consciente o inconsciente.

La rebelión.

Muchos nos rebelamos ante esos protocolos por mero espítiru de romper con algo y sentir esa satisfacción de no pertenecer a un grupo donde probablemente hay personas con las que no sentimos tener nada en comín excepto ese rito, o bien sólo porque en determinado momento no significa ya nada para nosotros. Deja de tener sentido realizar ese rito. Este rebelarse suele llegar en la adolescencia o preadolescencia cuando queremos desafiar las costumbres de nuestros padre y profesores, de aquellas figuras de autoridad que, según nosotros, sofocan nuestro ser. Irónicamente muy pocos dejan de celebrar el rito del cumpleaños.

La Cultura.

Es un hecho antropológico que los ritos están para preservar y transmitir una serie de valores. La cultura es un caldo de riqueza humana que se nos transmite de variadas maneras y una de las más importantes es el ritual. Comienza con el desarrollo humano, el crecimiento, los cambios biológicos. La primer palabra, el primer diente y demás asuntos fisiológicos. Luego vienen las convencionalidades del primer día de escuela y subsecuentes experiencias primerizas, los cumpleaños cada año. Habrá quien no les dé importancia, pero ahí están y algunas son indelebles al olvido. Somos seres hechos de recuerdos y el rito se impone en una mezcla de cosas que vemos, que nos enseñan, que vivimos y experimentamos aunado a lo que nos imponen.

La segunda rebeldía.

Cuando eres un joven adulto y la química cerebral se asienta, las características del carácrter y la personalidad se van estableciendo y surge una nueva rebeldía más encausada, consciente. Busca ahora dejar atrás la edad adolescente, siente que su vida tiene propósito y con mejor razonamiento decide qué ritos seguir y cuales desechar. Esta es la etapa más interesante porque de inmediato si el sujeto tiene cierto nivel de inteligencia descartará calquier rito llevado a cabo por los grupos de gente que considere ignorante. En la búsqueda de identidad ahora sin tener que ser reconocido por un grupo pero debe reconocerse a sí mismo como un ser que se define por ciertos elementos, sus rituales incluidos. Pasa, de ser inteligente, de la heteronomía a la autonomía, conciente de quienes le rodean y las miradas que recibe, ignorándolas o tomándolas en cuenta. Dejar un rito es tan importante como adquirirlo (yo no celebré mi cumpleaños varios años).

Los ritos socio-religiosos.

Es lo más normal desechar en primer lugar los ritos religiosos, nuestra inteligencia nos indica que no hay nada que justifique la existencia de una deidad que a ojos vista jamás hace aquello que predican quienes son creyentes. Sumamos el hecho de que la mayoría de las personas que profesan esos actos divinos inexistentes son ignorantes, muchas pertecientes a grupos minoritarios, indígenas, campesinos, gente de la tercera edad y fanáticos que suelen sonar insensatos con sus afirmaciones. Son factores para decidir no seguir con los ritos de una institución a donde se acerca gente que aparentemente carece de sentido común, inteligencia o grado académico. Lo más interesante de esto que escribo, es que en la mayoría de los casos, es absolutamente cierto.

Ritos a fortioris.

Yo voy a la iglesía cada fin de mes de junio. Mi abuela cumple años de muerta y es un rito acompañar a mi madre cada año, quizá porque no estuve junto a ella en la primer misa, cuando murió. No estuve ahí porque pensaba que era absurdo, que no tenía sentido y estaba lleno de gente cuyas ideas me parecían ridículas. Lo sigo pensando, pero iría al rito, por solidaridad. El orgullo intelectual e ideológico no sirve de mucho frente a la tragedia humana.

Fui a las pláticas para Bautizmo porque mi hermana me pidió participar en el rito para mi sobrina. Esa plática la dio un señor común y corriente que sabía poco o nada de teología, que criticó mi Biblia (escogida por razones filológicas) y que nos dijo una serie de cosas que ya no puedo recordar pues en realidad no había un objetivo sólido tras ese ejercicio. Hoy que mi sobrina tiene 16 meses puedo ver la importancia del rito, no el religioso, el rito de ser un segundo padre para ella. Es una responsabilidad que pude haber asumido sin rito. El rito le da valor. No por el rito mismo, sino porque yo lo llevé a cabo.

Ahora me tocó ir con Kim dos semanas a pláticas matrimoinales. Impartidas por una persona que tampoco demostró amplio conocimiento en la Bíblia, o la vida de Jesús, tampoco parecía muy versado en la vida marital. Se confirmaba lo que escribí arriba. En la iglesia a veces se encuentra uno con personas de poco criterio y sin mucho sentido de reflexión. Si hay un Dios, ahí no lo iba a encontrar, se los aseguro. Da miedo ver que hay gente con ideas que a oídos "educados" suenan a supercherías y malas interpretaciones del texto con más posibles interpretaciones en la historia de la literatura.

Abogado del Diablo.

Algo aprendí en esos días y es que el rito no lo hace una comunidad, una institución o un grupo social. El rito lo hace uno. Otra lección aprendida, sin importar qué tan absurdo pueda parecer el rito, que tan trastocado pueda llegar a ser a través de siglos de repetición insensata, el rito cimienta un acto si tú decides que el rito tenga relevancia por el hecho de que tiene tu voluntad detrás de él. Las pláticas matrimoniales fueron una tortura "intelectual", un martirio de malas interpretaciones de la vida de Jesús, de comentarios chabacanos, anécdotas instrascendentes y ceguera social. Pero llevarlas a cabo tuvo sentido. Yo sería igual a quienes dan pláticas si no le encontrara sentido. Sería un obtuso, además de intolerante si no viera con claridad que el rito que voy a realizar con Kim es trascendente.

Hay mucho simbolismo detrás de una boda religiosa, eso es lo que sabemos los que estamos "educados" y los que nos sentimos cultos, porque leìmos un poco, porque somos concientes y por supuesto porque quienes la realizan son todos los mencionados arriba. Bah, uno no es "mocho", ni fanático, no somos de la tercera edad ni parte de una minoría social, algunos ni siquiera creen en Dios, entonces ¿por qué llevarla a cabo?...

Porque construye. Porque da forma, de ahí el concepto "formalizar".

Los que tenemos un poco de educación (académica) sabemos que para que haya fondo debe haber forma. Tenemos un postgrado y ahí leímos a Levi-Strauss, Saussure, Eco, Giraud, Ricoeur y hasta a Baudrillard en cuestiones de Simulacro. Hemos leído tanto, conscientizado tanto, reflexionado años para poder inteligir incluso que no hay un Dios y que todos esos autores bíblicos eran fanáticos religiosos porque no fueron hombres de ciencia como los mencionados pocas palabras antes, quienes saben que la forma lo es todo para que haya significado. Si yo voy a compartir mi vida con Kim entonces ¿requiero de forma alguna?, o nomás nos juntamos y ya. La esencia ahí está, el contenido, el fondo. La sustancia, pues es la del amor, o la del compromiso de mi palabra, de comunicarle lo que siento, el fondo está pues.

Si algo aprendí en unas pláticas mal estructuradas es que el contenido, el fondo, corre el riesgo enorme de derramarse si no hay forma. Formalizar un contrato social, o un enamoramiento, o como le quiera llamar cada grupo según su cultura, adquiere firmeza a través de un rito que le da forma. La formalización de un acuerdo. Más allá de un documento, que nos va a expedir el gobierno mexicano, más allá de un templo y un representante de una deidad de la que algunos dudan y otros profesan sin conocimiento de causa. Más allá de nuestros amigos, creyentes, ateos y anexos quienes estarán ahí para ver dicha formalización. Ese rito, no sólo significa lo que ha significado para una religión que yo no comparto ni ejerzo por completo (por incoherente) pero el rito no es absurdo ¡porque le da forma!

Sí, pero No.

Ritos, rituales. Ver un partido deportivo, obtener un grado académico, un acto de higiene, un acto personal frente a otro, u otros, es un compromiso, por eso es ritualesco, por eso nos brinda seguridad, porque nos hace sentir que el fondo tiene forma, o como diría Giraud, Materia, Sustancia y Forma. Lo importante no es si hay un Dios, tampoco balconear al señor de las pláticas ni a los pobres que estábamos ahí, puedo criticar amplia y largamente la religión organizada y la institución que le representa, pero no tiene sentido pues si estás leyendo esto seguramente ya lo sabes. Todo fue dicho para poder transmitir un mensaje muy sencillo: Haz las cosas bien. Hacerlas bien implica tener un ritual, implica empeñar tiempo, energía (dinero también), voluntad y si no significa nada para ti, si no tiene importancia, lo importante no es en sí el fondo que le dan otros, es la forma, el fondo lo pones tú. Formaliza tu voluntad, tu compromiso.

El protocolo que a veces puede resultar engorroso, que muchas veces está en manos de quienes no lo entienden pero lo repiten ad nauseaum no tiene porque adentrate a un mundo absurdo si lo adentras a tu consciencia y le demuestras a los demás que lo hiciste proque la formalización de las cosas, (el darle forma), es importante. Si tiene forma de triángulo, es un triángulo porque el rito lo forma así, el fondo es el que decidas aún si otros lo quieren determinar, ese se lo das tú, a través del rito.

Queremos chula a La Chula.

2011-07-11T20:05:00.000-07:00

Viví por espacio de ocho años en una de las ciudades más caóticas de la república. El Distrito Federal es una verdadera jungla de asfalto, donde no todo es grandes edificios y anchas avenidas, también hay raudales de callecitas llenas de casas de interés social, unidades habitacionales y mercados populares donde se pueden conseguir desde las verduras para el mandado hasta animales exóticos y estupefacientes. Escuchaba historias de asaltos, robos, accidentes e injusticias pero nunca me tocó vivirlo afortunadamente. No negaré que siento gran afecto por la ciudad de México por muchas razones, pero siempre me ha puesto nervioso, como salir con alguien que en cualquier momento se volteará y te dará un susto. Salí de ahí hace casi diez años, ileso, y regreso con regularidad con un incrementado sentimiento de suspicacia que no hace mis visitas cómodas del todo.

Puebla es mi ciudad adpotiva. La conozco de toda mi vida, mejor aún que el D.F. y puedo afirmar que vive a la altura de su epíteto: Chula. Mis mejores amigos viven ahí y cariñosamente así le llamamos, La Chula. Siempre ha sabido cobijarnos con su bella arquitectura, sus lugares artísticos, históricos, hermosas iglesias, una gastronomía envidiable y sobre todo porque salir a caminar sus calles siempre ha sido un verdadero placer. El poblano siempre ha sido un ciudadano orgulloso de su bella urbe y lo demuestra ciudándola.

Lo que no entiendo es cómo en los últimos años ha empeorado la siutación de trato entre los poblanos de la capital. A qué me refiero con tan umbría expresión. Amigos, familia, conocidos han sido víctimas de robos, asaltos y violencia en las coloniales calles de la Chula que se vuelve horrenda cuando te enteras que a una persona cerca a ti la han asaltado dejando sólo un manojo de nervios y un miedo, que se anuda en el estómago, a retomar las calles donde un conciudadano, si se le puede llamar así, te despojó impunemente de tus cosas, de tu dignidad. Peor aún, que mancilla el nombre de La Chula.

No voy a decir "hagámos algo" porque es un imperativo hueco, no incita a nada. Además da pie a un "pues no es mi problema, por qué he de hacer algo". Si queremos chula a La Chula debemos ser específicos en las acciones que podríamos tomar. Si en algo nos distinguimos los poblanos es en ese orgullo de ser ciudadanos poblanos, demostrémoslo no siendo indiferentes ante un grito de auxilio. Cuidémos unos a los otros, estemos siempre atentos a lo que sucede a nuestro alrededor. Uno de los modus operandi clásicos de los enemigos de la Chula es distraerte para sustraer tu cartera. Sospecha de personas que no sean corteses, quien te "corte" el paso o te estorbe. Los demás, seámos más corteses, demostremos que los poblanos no somos personas de quién sospechar.

Si trabajas en un comercio, chico, mediano o un súper, no dudes jamás en pedir una identificación cuando te paguen con una tarjeta de crédito o débito, especialmente si son compras de electrodomésticos, televisores y pantallas. Si estamos haciendo fila en el súper y no nos la piden, amablemente hagámosle saber al cajero que se le olvidó pedir la identificación. No nos vamos a estar reprochando los unos a los otros, sencillamente vamos a crear una comunidad, más unida, mejor informada, sustentada en la cortesía poblana.

Démosle siempre unos pesos al señor que está en los estacionamientos de los centros comerciales y lugares públicos, un buenas tardes sumado a un gracias los hará sentirse más unidos, parte de la comunidad y eso creará confianza y respeto. La criminalidad encuentra oportunidad en sociedades fracturadas y Puebla está muy lejos de ser como el D.F. donde muchos ya no siente arraigo u orgullo por haber nacido ahí, o como en mi caso, adoptado por esta hermosa Ciudad que da mucho y lo únco que pide es que seamos una comunidad.

El frente común es ser mejores personas, vamos a convertir el "hagámos algo" en vernos más allá de nuestras diferencias y reconocernos [todos] como poblanos, como ciudadanos corteses, honestos y amables de La Chula para que esta siga así. No dejemos que los criminales encuentren grietas en nuestra comunidad, apoyémonos más. Con acciones sencillas la comunidad se irá integrando y eso le hará muy difícil la tarea a los malandrines. No escribo esto para que lo envíes como forward, si lo encontraste útil compártelo. Lo escribí porque son muchos (uno es demasiado, lamentablemente son más) los amigos, familiares y conocidos que han sido víctimas de un asalto o robo y no quiero ya escuchar un "hagámos algo", lo que de verdad quiero es ver chula a La Chula.

Esta entrada tiene botones para compartirse en redes sociales y no requiere que des crédito alguno. Gracias por haberle prestado un poco de atención.

Inmortal

2011-06-07T11:47:00.000-07:00

Mientras hacía zapping por la televisión en un canal de películas estaba el teñido Colin Farrell interpretando a Alejandro Magno en una escena donde Jared Leto (Hefestión) narraba ciertos pormenores de la conquista y batalla. Por razones inescrutables en mi mente apareció una idea. Inmortalidad.

No la inmortalidad que buscaron los cazadores del Cáliz Sagrado ni los que fueron en pos la Fuente de la Juventud, no; la inmortalidad que buscó Alejandro, que encontró Aquiles, que tiene siempre presente en nuestra mente a Leónidas. Seres imortales que buscaron serlo a través de ser, como diría el inmortal Cyrano, el mejor en todo, o mínimamente el mejor en algo.

Yo mismo me he preguntado si vale la pena el esfuerzo de la vida inmortal, los sacrificios y la lucha. La respuesta es realmente simple: sí. La vida inmortal es el sueño de muchos seres humanos y la única manera de alcanzarla es ser el mejor en algo, ser el mejor en todo... y asegurarte que la mayor cantidad de gente posible lo sepa. Es una lucha diaria por ser excelso, por superar todo lo que nos limita y nos hace comunes. Alcanzar la inmortalidad es dejar atrás lo común.

Humildemente acepto el reto de intentar el logro de esa inmortalidad que sólo un puñado ha logrado. Aceptando que no soy un Beethoven, ni un Julio César y definitivamente menos un Cervantes. Lo que me llena de asombro es cuánta gente lleva a cabo vidas sin sentido, vidas que no serán inmortales (como la mía) pero que ni siquiera entienden ni conciben que se puede llegar a ser inmortal. Vidas sin conciencia de vida. Seres que no son, pero están.

Vidas que respiran pero no tienen alma. Seres que no vivirán ni siquiera en la memoria de sus descendientes porque van por el mundo con una inhercia que recibieron el día que fueron paridos y que les mantiene medio andando, medio haciendo y medio viviendo. Cuando pienso que no todos podemos ser Marco Aurelio e intentar conquistar Germania, recuerdo a mis bisabuelos que viven, inmortales, en mi memoria y en las anécdotas de los actos que llevaron a cabo. Destacados pues su intensión siempre fue vivir la vida, quizá no una vida en grande, Magna, pero sí una con sentido y propósito.

Todos deberíamos pensar que tenemos el potencial de ser alguien, de alcanzar la inmortalidad a través de nuestros actos porque de otra forma ¿para qué vivir? y teniendo esa conciencia nuestros propósitos mejorarían axiológicamente pues nadie quiere llevar una vida inmortal de paria, nadie quiere ser Judas Iscariote ni Herodes Antipas.

Ese es asunto pra otra reflexión filosófica, ya que Judas no tuvo intensiones de ser inmortal ni mucho menos de causarle daño al Maestro, y Hitler realmente creía que estaba haciendo un bien al buscar el progreso del pueblo Alemán (a expensas de otros, claro). de haber vivido Hitler en la época de Alexandros, de Mardonio y Pausanias quizá sería recordado de otra manera. La imortalidad es, también, un capricho de la memoria humana.

Es un riesgo que vale la pena correr, siempre.

El águila

2011-05-25T12:09:00.000-07:00

Cada mañana de lunes es lo mismo, la pornográfica repetición de un ritual que ha perdido sentido, se forman los muchachos; ninguno quiere estar adelante por razones que van más allá de mi comprensión (yo siempre estuve atrás, queriendo estar delante), se dicen chistesitos y rara vez sacan las manitas de las bolsas del pantalón. Las niñas de la escolta en una marcha a medias (no vaya a ser que enseñen mucha pierna) recorren el reducido patio mientras la que porta la bandera (que técnicamente no pertenece a la escolta, pues es la escoltada) cuchichea con la de junto y en el momento en que dan la espalda a los profes sonríen por alguna intrascendencia adolescente que les causa algún tipo de gracia. No puedo decir que entonamos el himno Nacional, digamos que lo balbuceamos, escucho que los alumnos ni siquiera pronuncian adecuadamjente algunas frases "y retiemblen sus centros" "ciñe oh patria en tus sienes" "profanar con sus plantas su suelo" además les he preguntado qué significa, por poner un ejemplo muy simple "bridón" y ninguno, cero por ciento, lo sabe. A lo lejos, los estudiantes de licenciatura (trabajo en una escuela mixta) ríen y echan relajo mientras termina nuestra "ceremonia" esperando que el chamaco que lee el "programa" termine de tropezarse con cara palabra que no entiende de las veinte que conforman el discurso, para seguir jugando futbol en la canchita-por-el-momento-convertida-en-plaza-cívica.

Cuando era niño, mi abuelo nos hacía ponernos de pie si en la TV ponían el himno Nacional. Creo que exageraba un poco, hoy no me pongo de pie si escucho el himno en la TV, pero definitivamente lo haría ante cualquier evento cívico propio o ajeno y guardaría la mejor compostura que la circunstancia me permitiese. Pero, ¿por qué?.

A caso soy fiel patriota, quizá soy uno de esos mexicanos que quiere a su país por sobre todas las naciones, podría ser que a mi edad la repetición de tantos años como estudiante simplemente está en mi ADN, en mi subconciente, tal vez soy un mexicano que sabe lo suficiente de historia nacional para saber no sólo lo que significa el himno nacional sino incluso su origen... vaya, todos hemos visto la película y conocemos el clásico mito histórico de que la novia de González Bocanegra lo encerró a terminarlo y que Nunó ni mexicano era. En conclusión creo que ninguna de las razones anteriores me hace sentir respeto por la bandera y el himno. Porque lo siento.

No fue la educación de mi abuelo ni la repetición ad nauseaum, no soy un mexicano tradicionalista y mucho menos nacionalista. No le echo porras a la selección nacional (ni me siento identificado) ni exclamo "ganamos" cuando algún destacado deportista obtiene una medalla en las Olimpiadas. No siento feo que haya mexicanos muertos en desastres naturales ocurridos en el extranjero ni me preocupan los que viven en lugares donde estalla una guerra. Demonios, no me interesa lo que haga mi vecino. Luego entonces, por qué este tipo siente que cantar el himno significa algo, que esa bandera es un blasón que representa ciertos valores.

Debe ser, y conjeturo, que he leído lo suficiente como saber que detrás de esos símbolos (no, no en el sentido monográfico), de esos signos semióticos, hay actos trascendentes que definieron lo que es mi casa.

Miguel Hernández en su Canción Última lo dice mejor de lo que yo podría explicarlo jamás: "Pintada, no vacía, pintada está mi casa / Del color de las grandes, pasiones y desgracias" Esos colores son el verde, el blanco y el rojo, y no, no en el sentido poético de concursillo de declamación de escuela oficial. En el sentido más humano posible, en el sentido que tiene la vida cuando necesitamos poner todo lo acontecido en un signo que puedas admirar, no con admiración de idolatría, con admiración estética, de aprecio, de un alma humana a otra, a muchas. Si leyeron Historia de Dos Ciudades sabrán lo que es esa emoción de leer la toma de la Bastilla, y lo mismo sucede al leer, por poner un ejemplo, Corazón de Piedra Verde o Tierra de Volcanes (irónico escritos por extranjeros) y enterarse, si bien de manera parcial y editada, de lo que fue construir una Nación. No es la mejor ni la más grande, pero diantres es nuestra casa. No la amo, no puedo decir "yo amo a México", por principio porque es un abstracto cultural que divide y separa a los seres humanos de los países del sur y del norte (de otros continentes también) e impide que seamos todos iguales. Pero es genial saber que si cada nación tiene su historia de lucha, sus pasiones y sus desgracias, aquí hubo personas cercanas, parientes tuyos, que fueron parte de esas historias que movieron a que tengamos narraciones maravillosas y una cultura de la que sí podemos sentirnos orgullosos.

Qué lástima que la transmisión de toda ese cúmulo (porque es exagerado tacharlo de riqueza) de elementos culturales sea a través de la repetición sin sentido, mecánica y desganada. Sin embargo, dijo Sócrates que "el que sabe lo correcto actuará correctamente" y creo que si yo puedo cantar el himno cada lunes de manera consuetudinaria y sentir como retumban los cañones en mi imaginación es porque tiene sentido, es decir, sé bien lo que dice, lo que expresa, lo que hay detrás y todas esas pasiones y desgracias no se van a borrar de mi ser nunca, mi cultura, comenzando por algo tan simple como mi dioma, son perennes. No soy mexicano, tengo una conciencia mexicana, que es distinto. Al mismo tiempo, no reniego de mi mexicaneidad, pero tampoco puedo decirme mexicano si en mi cultura (que me hace quien soy, me define) hay otros muchos colores. Mi casa cultural y espiritual está pintada con los colores de otras naciones, algunas incluso ficticias. Mi pensar construido a través del pensamiento griego y oriental, sumado a cientos de referencias más de tamaños varios. Siempre en continua contrucción y modificación.

No puedo decir que soy mexicano porque no es honesto. Eso sería limitarme y delimitarme en un conjunto cultural del que soy parte pero no exclusivo. Soy un ser humano, nacido en esta casa llamada México, pintada, no vacía, del color de las grandes pasiones y desgracias.

Literatura Zombie

2011-05-24T11:43:00.000-07:00

Tiene algunos años que me interesé en el género de los zombies. Comenzó con filmes de horror como Night Of The Living Dead y sus secuelas, así como otras joyas del cine, Cemetery Man, Evil Dead, White Zombie, etc. Como buen lector del cine pasó a la literatura y fue que comencé a leer novelas de zombies donde descubrí que el género se divide en otros subgéneros que pueden o no estar bien escritos. Por bien escrito me refiero al viejo criterio de McLuhan sobre la complejidad del contenido y su codificación. Me atraen las historias con tramas bien construidas, personajes tridimensionales y además situaciones verosímiles, o tan creíble como puede ser un mundo zombie.

No recuerdo en qué orden los leí, así que los reseñaré muy brevemente en el orden que me parecen más interesantes y bien escritos. Patient Zero de Jonathan Maberry es una de las mejores obras de zombies que he leído, es una novela de acción principalmente que narra las aventuras de Joe Ledger un policía, ex militar que es contratado por una agencia supresecreta para detener la amenaza zombie y luchas contra terroristas. Una trama muy bien hecha, con personajes geniales aunque estereotípicos es como ver una película de acción con todos tus actores favoritos, no, mejor que eso porque tú te los imaginas. Es una gran novela. Me encanta.

Guerra Mundial Z de Max Brooks es uno de los libros que consagra el género, parece una obra epistolar que recoge las vivencias de múltiples testigos al rededor del mundo sobre su experiencia contra los zombies en un mundo post-apocalíptico, muy bien escrito y con una variedad enorme de estilos que delimitan las historias que conjuntan una gran trama hacen de este libro una adquisición necesaria en la literatura zombie.

Descansa en paz es una obra realmente bizarra, pero sobre todo horrorífica que escribe el sueco John Ajvide Lindqvist sobre lo que sucedería si los muertos salieran de sus tumbas sin la carnicería de personificarlos como caníbales. Es de un terror psicológico que me hizo estremecerme como pocos libros lo han hecho. Está traducido del sueco y aunque es notorio que tiene dos o tres adaptaciones sigue siendo un libro fuera de lo común debido a que en Suecia la reacción ante un evento de ese tipo es bien diferente y al mismo tiempo, nuestra naturaleza humana siempre nos hará a todos iguales. Una obra que no es de zombies como tales, pero realmente genial.

Apocalipsis Z Los días oscuros es de hecho la secuela de Apocalipsis Z escrita por Manel Loureiro, un libro bastante interesante que nos muestra el mundo postapocalipsis zombie en Europa a través de los ojos de sobrevivientes españoles, para alguien que vive en México es genial poder leer una obra que de entrada está escrita en el idioma original y que conserva mucho del sentido original de su estilo y prosa, asimismo siempre es genial poder sentirse de alguna manera identificado con los personajes. No es la mejor trama del mundo pero los actos no son aburridos y de hecho hay uno o dos capítulos que puedo calificar de impresionantes. No es el mejor pero qué esperábamos de un abogado escritor.

La Guía de superviviencia zombie no es una novela, es literalmente lo que dice su título. Un manual para poder sobrevivir mientras sucede y en lo que pasa el apocalipsis zombie. Es una curiosidad bastante buena, muy bien escrita por Max Brooks, llamativa y curiosa. Si ya leíste Guerra Mundial Z más vale también echarle un ojo a la guía de superviviencia.

Cell, de Stephen King no es una novela de zombies, sin ánimo de contar nada importante puedo comentar que sus personajes están en un estado similar al zombie pero no califican como tal. Es una novela asombrosa porque narra desde el comienzo del "evento" hasta sus consecuencias finales y la evolución de las mismas. Me encanta King porque es un escritor que sabe crear personajes y a través de sus ojos llevarnos por un viaje terrorífico de angustia pero también de mucho valor humano. Cell es una de mis obras favoritas de Stephen King y aunque yo insisto n que no es de zombies se confunde fácilmente con el género. Yo diría que son reanimados, o algo por el estilo. Valioso sólo por ser de King, genial por ser de reanimados.

Pride and Prejudice and Zombies de Seth Grahame-Smith es una obra entretenida que mezcla parte de la novela original de Jane Austen con zombies al más puro estilo de Orson el cerdito en la granja (de las caricaturas de Garfield) cuando les contaba historias a los polluelos y ellos decían "qué aparescan unos ninjas" y así sucedía. No tiene gran valor literario pero es realmente divertido. En el mundo de los comics se les llaman Elseworlds, o en Marvel se llaman What If...

Hay muchos más, algunos que tengo en mi lista de espera y que espero leer en los próximos meses como Autumn de David Moody, Fell Cargo de Dan Abnett (zombies y piratas), y la trilogía Zombie de David Wellington (Zombie Island, Zombie Nation y Zombie Planet), La Casa de Bernarda Alba Zombie, The Wizard of Oz Zombie, Brains: A Zombie Diary y las secuelas de Pride and Prejudice and Zombies (Dawn of the dreadfuls y Dreadful ever after).

Paradigmas sociales en torno al Planeta de los Simios.

2011-05-09T13:37:00.000-07:00

Terminé recientemente de leer El Planeta de Los Simios del autor francés Pierre Boulle y quedé sorprendido de la crítica social que hace sobre los paradigmas de la sociedad. La siguiente reflexión narra la obra de manera parcial, enfocándome a las partes que me llamaron la atención como profesor de métodos. Verán, el método científico es el gran descubrimiento del hombre, significa que tenemos un patrón, un modelo, para hacer las cosas y obtener resultados con el mínimo de variantes. Los paradigmas científicos se basan en las teorías que devienen del método científico establecido por uno o más investigadores que llevaron a cabo estudios que luego pueden ser repetibles y aplicables a la generalidad.

Pero nunca había imaginado que el grueso de la gente no tiene idea, ni le importa en ocasiones, cómo es que llegamos a esos paradigmas, de dónde surge el conocimiento que ya está establecido y tomámos las verdades que nos han enseñado como únicas sin siquiera dudar de ellas. Boulle en el planeta de los simios a través de una intrincada explicación nos expone que en algún momento, quizá a través de experimentos biológicos, los humanos provocan en los simios la conciencia e inteligencia. Una vez que ellos son capaces de discernir y emprender deciden rebelarse contra sus "captores", liberándose de un sojuzgamiento de cientos de años, del que ahora son concientes.

Una vez emprendida dicha revolución, los seres humanos son desplasados a los bosques y selvas (de donde vienen los simios, invirtiendo irónicamente los roles) y los simios, ahora inteligentes y dueños de la civilización se enfrentan al problema de erigir, controlar y coordinar un nuevo orden social y ¿cómo lo hacen? como buenos simios que son (razón por la que Boulle elije estos animales para su metáfora) lo hacen a través de la imitación. Así que la sociedad simia prosigue con una sociedad basada enteramente en la humana, adquiriendo todas sus características.

Entonces los simios de laboratorio, comienzan a tratar de la misma manera a los seres humanos ¿no es acaso un método ya comprobado? Boulle pasa entonces a explorar lo que sucedería si de toda la sociedad simia sólo unos pocos, una minoría muy reducida, son seres con pensamiento no solo inteligente, aún más importante: crítico y creativo. Los gorilas son excelentes administradores, y escriben libros al respecto, pero todo aquello es sibre el mismo tema, variantes de teorías ya escritas antes. Los orangutanes tienen una memoria prodigiosa, así que son excelentes copistas y guardianes del "conocimiento" encargados de transmitirlo a los jóvenes simios de las generaciones venideras.Pero el único pensamiento creativo, surgido de posiciones críticas viene de los chimpancés, y de sólo unos pocos de ellos que luchan contra las ideas ya establecidas que mantienen cómodamente en sus puestos y jerarquías a los gorilas y orangutanes.

El atraso de la sociedad simia que en los últimos mil años (según la novela) no ha tenido avances considerables y que sólo han repetido los mismo modelos durante cientos de años se debe precisamente a que su naturaleza simiesca los lleva a una vida de cómoda imitación, de reproducción del arte y los medios de producción mas no a una dialéctica, crítica y creativa donde la ciencia y el método estén para cambiar, adaptar y evolucionar con los nuevos paradigmas. Zira y Cornelius se ven atrapados por una sociedad que no desea cambiar porque no se da cuenta que todo su quehacer social es un símil, una eterna repetición sin reflexión ni más sentido que el de proseguir con una vida cómoda, porque los simios no se han dado cuenta que viven un facsimil de sus antepasados, viven en la inercia total de una existencia sin sentido de dirección ni de origen, establecidos en el presente, contentos con las ganancias, pero sin riqueza espiritual, sin evolución de mente.

Será que esa es la mejor manera de vivir. Un paradigma social de reproducción y repetición sin sentido trascendental. Trabajar para obtener satisfactores materiales, riquezas, actividades de solaz y esparcimiento, beneficios cuantificables así como los cualitativos, hay que descansar luego de estar todos los días repitiendo lo que nuestros antecesores hicieron, porque además hay que disfrutarlo mientras dure, ya que mañana vendrá otro igual a nosotros a seguir el mismo trabajo.

Quizá Boulle quiere decirnos que debemos ser más reflexivos, proactivos frente a los paradigmas, que si bien no tiene nada de malo desarrollar una vida de actividades laborales y de diversión, sí debemos mantener la menta abierta a los nuevos descubrimientos, que deberíamos ser más críticos y por consecuencia creativos, comenzando con nosotros mismo y luego, con nuestro entorno. Si somos producto del entorno entonces para que haya verdadero progreso debemos estar en constante análisis del entorno para transformarlo y que no sea siempre el mismo, ergo, que no seamos siempre los mismos.

Con actitud crítica y creativa, de nosotros mismos, de nuestro entorno, de nuestros ritos, tradiciones y demás modelos paradigmáticos que hacen de nuestra vida un transcurrir que podría tener sólo un poco más de sentido y podría con el tiempo modificarse y evolucionar, con tan sólo pensar ¿estoy como simio repitiendo lo que alguien antes de mí, estaba haciendo? o lo estoy repitiendo porque es útil, porque tiene significado, sentido y enriquece mi ser. Porque es producto del método científico pero pensado y reflexionado, antes de ser simplemente adpotado y tomado porque otro supuestamente "más inteligente" ya lo comprobó. Esa es, finalmente, la característica que hace del método científico un rasgo racional, inteligente, crítico y creativo... que se puede (y debe) comprobar.

Adaptaciones

2011-05-08T09:14:00.000-07:00

Tuve unos días de descanso que invertí entre otras cosas en ver unas películas y leer unos libros. Dos ejemplos de ambos rúbros resaltan y me tienen reflexionando hace un rato. The Oxford Murders, de Alex de la Iglesia, basado en el libro del argentino Guillermo Martínez y Perdita Durango, del mismo director basada en la novela de Barry Gifford (guionista de filmes como Lost Highway). Ambas novelas con sus respectivas adaptaciones me presentaron un fenómeno poco común: La adaptación no sólo era muy buena, el guión llegó en momentos a superar la obra literaria.

Son dos lenguajes bien distintos el cinematográfico y el literario. En el segundo el escritor debe tener en cuenta que para poder crear en el lector una imagen debe tener la habilidad de describir, no necesariamente con detalle, los mundos en los que se desarrolla la historia. Depende del estilo y el gusto del lector, a mí me desagradan mucho las novelas de J. J. Benítez por su atención enfermiza al detalle, donde la historia poco se mueve debido a que la descripción específica de los elementos que rodean y componen la escena que describe. Prefiero un libro cuya historia se desarrolla con agilidad sin importar cuántos actos o personajes pueda involucrar.

Es el caso de Pérez Galdós, Dickens, Rice, Vonnegut entre otros, sus descripciones están supeditadas a la acción y llevan a la concatenación de una serie de actos. Son obras que pueden ser muy detalladas por lo intrínseco de la trama, la cantidad de personajes y las características psicológicas de ellos, pero más importante aún, la historia "se mueve". Es por eso que el cine es del gusto de casi todo mundo mientras que la literatura sigue siendo menos popular. El cine muestra al personaje sin que tengamos qué hacer el esfuerzo de imaginarlo al leer su descripción, esto incluye todo el sonido, su voz, su andar, su manerismo; en menos de dos horas (normalmente) podemos ver el desarrollo de una historia completa que avanza con dinamismo.

Crímenes Imperceptibles resulta un libro ameno, que narra la historia de un Chileno en Oxford inmiscuido en un momento de la universidad (y la población) en que una serie de asesinatos misteriosos comienzan a darse coincidiendo con su llegada. Rodeado de un espíritu matemático, debido a que el protagonista y su co-protagonista son matemáticos, se mencionan varias teorías y autores matemáticos de interés. Es un buen libro, maneja excelentemente el misterio, mantiene el interés del lector y no es ripioso.

El filme sin embargo nos muestra monólogos (y diálogos) de los protagonistas donde reflexionan en torno a las teorías matemáticas que en el libro sólo se mencionan, lo que aparenta un opuesto al modelo básico que establece que el libro suele ser más detallado. Tal vez sea que dichos diálogos estaban para explicar las teorías mientras que en la novela se asume que el lector sabrá de qué se habla y sin embargo no veo por qué no se han de llevar a cabo en la novela como Eco lo hace en El Péndulo de Foucault donde se explica, por ejemplo, toda la historia de los Templarios o la explicación sobre el nombre de la computadora Abulafia.

Ambos medios están para narrar historias, de pmanera personal lo que me agrada es que la narración fluya, que los personajes se muevan (aún si jamñas dejan su locación geográfica) y el mensaje sea transmitido sin que sea obvio, en el caso de Crímenes Imperceptibles y The Oxford Murders ambos medios lo logran, lo que es de llamar la atención es que la novela tenga menos detalles que el filme.

Pasemos a Perdita Durango, la novela de Gifford nos narra la historia sencilla pero irresistible de una joven de 24 años en busca de aventuras, siniestras y llenas de violencia, en su andar aventurero se encuentra con Romeo Dolorosa quien es un brujo de santería lo que atrae a Perdita a una aventura siniestra y extremadamente violenta. Dolorosa por parte de un primo acepta un trabajo ilegal que involucra contrabando y la historia se entreteje uniendo las vidas de todos los participantes en un andar de terror, sexo y muerte. La obra está completamente llena de pequeñas anécdotas que cuenta sobre todo Dolorosa y esta metadiégesis hace que la obra transcurra muy rapidamente, sin embargo no se centra demasiado ene xplciar los leit motifs de los personajes, son violentos, son lo que son y hacen lo que hacen. Sin más nada.

En el filme, De La Iglesia les da mucha más forma a los personajes, están más delineados que en la novela, quizá porque Gifford no se toma mucho tiempo en describir físicamente a los personajes secundarios centrandose en una breve pero clara descripción física de Perdita y Dolorosa. Los personajes secundarios en el filme tienen mayor profundidad y ejercen una mayor influencia en el entramado de los actos y sucesos que contruyen toda la aventura. Quizá por eso me parece que el filme es mejor, es una narración con mayor estructura y complejidad mientras que el libro es un pequeño Pulp que parece una novela de entregas para revista de adultos.

Finalmente creo que ese es el quid de esta reflexión cinematográfica. Son medios bien distintos, cuentan historias de manera diferente y si bien los eventos y perosnajes son los mismos, el resultado siempre va a diferir el uno del otro. Creo que concluyendo a priori, una buena adaptación es aquella que respeta los personajes originales, no quita ni pone nuevos si bien los adapta, es decir, Perdita se viste distinto en el Pulp, tiene un loo de femme fatal latina, mas es en esencia la misma Perdita en papel que celuloide. También es una buena adaptación aquella que respeta los actos, es decir, los eventos clave que desatan las motivaciones y acciones del filme, que es lo que hacen que se muevan los personajes y que la historia avance. Si tenemos a los mismos personajes, con las mismas motivaciones y los eventos clave que desatan las acciones, tenemos entonces una buena adaptación de la obra lietararia al cine.

Rollerball y la figura del individuo en la sociedad de consumo.

2011-05-04T20:37:00.000-07:00

Se estrenó en 1975 en las salas de cine de Estados Unidos de norteamérica y unos años después de convertía en un clásico de la ciemcia ficción para hoy tener estatus de película de culto. Sigue siendo ciencia, si bien política y social, aunque la parte de ficción es la que ya estoy dudando. Hay que haberla visto para tener un mejor entendimiento de esta pequeña reflexión, no es necesario, pero está llena de spoilers. A partir del siguiente párrafo es desición del lector continuar.

En el año 2018 las naciones no existen, el mundo es "perfecto", todo está a cargo de las Corporaciones, cada corporación en ciertas áreas del planeta se dedica a una sola cosa. En Houston (ya no tiene el Texas porque en este oren mundial ya no hay estados) está la Corporación de la Energía, una de las más importantes ya que está dedicada solamente a abastecer de energia al mundo. Cada Corporación se rige por una Junta Ejecutiva y son quienes toman todas las desiciones. Incluso si un miembro de la Junta Ejecutiva debe ser despedido o transferido a otros puestos (promoción o democión).

Este orden corporativo rige bajo la total automatización del mundo. No hay libros, gracias a la Corporación de la Información todos los libros han sido capturados electrónicamente y literalmente resumidos para que la gente tenga sólo la información esencial (nada que ver con, no sé, wikipedia), así mismo existe una entidad computarizada que es la que da las respuestas, breves, concisas y editadas, a todas las preguntas (no creo que google pueda ser similar), pero si no tienes dudas es porque las Coproraciones te dan todo, no necesitas nada. No hay desempleo, no hay carestía. Las Juntas Ejecutivas deciden por ti todo.

Cada Corporación tiene un equipo deportivo que practica el único deporte y espectáculo que se transmite en multivisión a todo el mundo: Rollerball. Houston, hogar de la Coporación Energética tiene el mejor equipo de Rollerball en la historia, y lo es gracias a Jonathan E.

Rollerball es un deporte de contacto que se desarrolla en una pista redonda similar a la de ciclismo de unas cncuenta yardas de diámetro. Cada equipo consta de 10 jugadores, tres motociclistas, dos catchers, y cinco patinadores todos con equipo de protección y guantes con spikes; el objetivo es tomar una bola de acero e intentar anotar en un cono magnético introduciendo ahí la bola. El equipo contrario debe detener al jugador, y aunque hay penalidades por golpes y violencia estas penas sólo se otorgan cuando dicha violencia no es para detener al jugador que tiene la bola. Las muertes en los partidos son normales, y no son penadas si suceden bajo las "reglas" del Rollerball.

Rollerball fue creado por las corporaciones para mantener a la gente entretenida, para mantener juegos de guerra (la guerra como tal ya no existe) y sobre todo, para demostrar que el esfuerzo individual es inútil. Sólo es trabajo en equipo puede sacarnos adelante. Las corporaciones no tienen rostro, las juntas ejectivas no son una persona tomando desiciones. Son entidades abstractas, el individuo no existe, Rollerball es igual. Hasta que llega Jonathan E., quien es el mejor jugador en toda la historia del deporte, con el mayor número de anotaciones, heridos y muertes en el juego. Jonathan vivía para el juego, tanto que no prestaba atención a su esposa. Un Eejecutivo se interesó en ella y una junta directiva decidió quitárle la esposa a Jonathan y transferirla al Ejecutivo. Jonathan vive en total estado de duda ¿por qué me quitaron a mi esposa? La corporación le da novias cada seis meses. Dedicado sólo al Rollerball su mundo realmente se termina cuando el Ejecutivo en jefe de la junta directiva de Houston le dice que se tomó la desición de retirarlo. Jonathan comienza a hacer preguntas ¿por qué deciden ahora quitarle lo único que sabe hacer? Jamás llega a la conciencia de que él representa el esfuerzo individual. Así que decide no retirarse y la Corporación decide muy administrativamente que lo más sencillo para resolver el problema es hacerlo que pierda. Publicamente.

Se van modificando las reglas partido a partido, pero Jonathan sólo sabe hacer una cosa. Jugar Rollerball, y gana partido tras partido. Cuando llega la final, se decide que dicho encuentro no tendrá regla alguna, eso significa que se juagará a la muerte. Hasta que el último jugador quede en pie. Jonathan pide ver a su exesposa, y le expone sus dudas ¿por qué la corporación me quita las cosas que quiero? y ella le hace ver que a ella jamás la quiso, nunca estaba con ella, siempre estaba jugando, siendo el mejor. Esto lleva a Jonathan a su única toma de conciencia, él ES el mejor rollerballer del mundo, así que decide morir en lo que más ama. Finalmente la corporación hará que Jonathan pierda y mostrará al público, a trabajadores y consumidores que el esfuerzo individual es futil. No contaban con que el último jugador en pie, sería Jonathan E., quien maltrecho y ensangrentado patina hasta el cono de anotación e introduce la bola de acero dejando el marcador cero a uno, Houston y a todo el estadio, coreando su nombre.

A mí me quedó claro algo. Yo creo que el esfuerzo individual no tiene valor. No en una sociedad corporativa ¡y ya vivimos en una! las desiciones no las tomamos nosotros. La democracia es un juego como el de Rolleball, y los deportes son Rollerball. Sin embargo, Jonathan es el claro ejemplo de esa persona que tiene una serie de características únicas y realmente raras, excepcionales, en primerísimo lugar TALENTO, nadie puede destacar sin un equipo, a menos que tenga el talento sumado de los miembros de un equipo; además de tener la voluntad absoluta de querer desarrollar dicho talento y realizar lo que mejor hace hasta sus últimas consecuencias. Jonathan E. no supo plenamente por qué jugó el último juego de Rollerball, pero tenía una meta: ganar. Porque además ganando demostraba a la junta ejecutiva que podrían quitarle todo. Menos su talento. Somos lo que hacemos, y si tenemos el talento para hacerlo, nadie, nunca, podrá quitarnos el resultado de ese trabajo. Jonathan pudo haber tirado la bola al final y darle la espalda al juego para filosóficamente darles una cachetada con guante blanco y probarle al mundo entero que Rollerball no importaba, que era sólo un espectáculo manipulador. Pero patinó hasta la portería y anotó el punto ganador. Rollerball sí era importante, esencial, para ÉL, porque lo definía.

El esfuerzo individual tendrá ese efecto, es un excelente ejemplo, pero directamente no le sirve a los demás. Es un acto de realización personal. Jonathan ganó el juego supremo de Rollerball, sirvió de ejemplo, pero nada más. El único verdadero ganador, fue únicamente él. Podría escribir aquí que eso es lo importante. Pero desde mi punto de vista, no lo es. Creo que si el mundo es corporativo, debemos entonces de jugar en equipo, no individualmente. El esfuerzo individual es vano, es futil, hay que trabajar juntos. Ah, pero aquí les dejo esta inquisición ¿qué tan "bueno" es vivir en un mundo corporativo? Porque no hay espacio en una sociedad de consumo, corporativizada, para los talentos. Para la realización personal, para el mejor rolleballer de la historia. Para la oportunidad de superarlo.

Irónicamente la sociedad actual maneja los talentos individuales (deportivos claro, pero también "artísticos" y de otros rubros de "éxito") pero principalmente para establecer arquetipos de consumo, no tanto para que busquemos ser el talento. La sociedad actual a diferencia de la que se ve en Rollerball quiere que aspiremos a ser los mejores para admiración y perpetuación del círculo talento-admirador-aspirante, no en primer lugar para la realización personal. Queremos ser Jonathan E. no para ser lo que nacimos para ser. La sociedad corporativa quiere que seas el póster de un producto, el representante de toda una gama de productos y servicios que debes consumir para que aspires (y trabajes en ocasiones) a ser como esos talentos. Piénsenlo dos minutos. Ser el mejor en lo que nacimos para ser sólo sirve a una persona, a nosotros. Todo lo demás es vanidad, o bien, trabajo en equipo. Verdadero trabajo en equipo. Al final no tengo ninguna conclusión, de verdad, no es ni bueno ni malo ser el mejor en lo que nacimos para ser mejores, sólo es adecuado o inadecuado, dependiendo de dónde estés desarrollándote. Es, sin embargo, innegable que vivimos en una sociedad corporativa, de consumo, y que los telentos hoy en día sirven en primer lugar al objetivo del consumo, sin que sea el único objetivo. Tampoco puedo negar que esos talentos son inspiracionales y ejemplo de trabajo que motiva al desarrollo.

Cuál es la intensión de mejorarnos. De ser el último rollerballer en la pista. Lo hacemos por nosotros mismos o porque lo decidieron por nosotros, porque nos dijeron que hay que serlo, porque ganamos algo por serlo, porque gana alguien más algo al serlo... o sencillamente porque eso somos.

Comunicación y redes sociales

2011-04-13T12:01:00.000-07:00

Hace unos días concluí de manera quizá abrupta que las redes sociales no son medios para comunicarse. Específicamente dije que twitter no es un medio de comunicación y que no puede el ser humano comunicarse a través de ellas. Fui debatido al respecto y eso fue muy bueno, porque pasé entonces a reflexionar si mi percepción estaba fundamentada. Repasé una par de libros, unos cuantos artículos que había y leído e incluso uno que otro que no había aún visto. Luego lo llevé al áula y mi hipótesis fue expuesta ante dos grupos de licenciatura que estudian Comunicación para ver si ellos coincidían con mis hallazgos.

Imagina que vas caminando por la calle y que ves una roca en el camino. El fenómeno de ver la roca por sí mismo no sirve de mucho si no puedes entender a niveles de conciencia y cognitivos lo que sucederá bajo dicha circunstancia. Tu mente entonces a través de una operación sencilla toma una desición, y actuas en consecuencia. Todo ese fenómeno tan simple, tan sencillo, requiere de una comunicación. La vista como medio y canal de comunicación brindó la información necesaria para que en un acto de comunicación intrapersonal pudieras tomar una desición y evitar, quizá, tropezar o incluso lastimarte.

Ahora imagina un invidente. Esta persona no tiene el medio de comunicación que mencionaba arriba. Cómo puede entonces percibir su realidad y comunicarsela a sí mismo, entablar esa comunicación interpresonal de interpretación de los signos que le rodean. Seguramente que su comunicación interpersonal podría llamarse deficiente, de ahí el antigüo (y hoy satanizado) término, minusvaluado. Sin embargo este sujeto tiene una herramienta en su haber. Un bastón (ver imagen). Ese bastón le permite transmitir la información suficiente a su sentido del tacto para compensar una deficiencia y establecer un canal de comunicación con su entorno. Es a través del bastón que él puede (ver) percibir la roca y cerrar el circuito de la comunicación (intrapersonal) y con esos datos tomar la misma desición que una persona sin dicha discapacidad.

En fenomenología a los instrumentos como el bastón del ciego, se le llaman extensiones. Es decir, un artificio que no es un canal natural de percepción (y comunicación) que extiende nuestro cuerpo y funciona como un apéndice receptor de datos. Es por eso que las discapacidades de los minusválidos se convierten en capacidades y el valor, aunque debatible, se revigoriza.

Ahora, imagina que eres parte de un círculo social. Todos tus amigos de la Universidad con quienes te desvelaste, te fuiste de pachanga, te sentaste en el mismo salón o incluso aquellos con los que nunca compartiste áula pero platicaban contigo entre clase y clase. Gente con la que intercambiabas experiencias personales, escolares, sociales, sentimentales, etc. Recuerdas cómo podías a traves de los canales de tus sentidos interpretar cuando tu mejor amigo o amiga estaba pasando por momento difíciles. Cuando el tono de su voz lo decía todo, cuando la manera en que te miraba comunicaba felicidad, o cuando sabías que algo le dolía por su andar. Imagina que estás con una pareja imaginaria (o real) y percibes algo anormal y le preguntas con un tono de voz consternado, o curioso, quizá inquisitivo "qué tienes" y el interlocutor te mira de reojo, sin mover las manos, con un tono de voz umbrío y seco "nada".

En comunicación a la percepción de todos esos factores se llama Registro. La palabra lo dice todo, registras cada detalle (si eres observador y aún si no), todo tu cuerpo es un receptor, un canal, un medio a través del cual recibes la comunicación externa de otro ser y además realizas tus propias interpretaciones vía tu comunicación interpresonal. Lo normal es pensar "chín, y ahora que hice". Eso es comunicación humana, para mí define la esencia primordial de la comunicación, es donde comienza todo y de ahí podemos ya irnos tan lejos como queramos, pero todo comienza ahí. En el ser humano y su capacidad para percibir su entorno comunicacional y los mensajes que capta.

Dentro del círculo social sabemos cantidad de cosas sobre las personas que conforman dicha red gracias a nuestra capacidad para interpretar los datos que percibimos, no sólo en los factores descritos anteriormente, sino en otros como la pronunciación de las palabras, el timbre de voz, la entonación y acento, la ropa en un sentido longitudinal (a través del día y de las semanas) y de las actitudes. Conoces a la gente más allá de lo que te dicen sólo con palabras. Gracias a que la comunicación humana se da a través de los seis sentidos. Vista, oído, tacto, gusto, olfato y conciencia.

Cuando nos transformamos en un ser virtual sustituímos todos nuestros sentidos por una extensión mecánica. Nos volvemos invidentes. El móvil, la lap top, la computadora de escritorio se convierten en extensiones, pero tienen una desventaja frente a las extensiones de personas discapacitadas, la extensión electrónica no tiene contacto directo con la realidad. El bastón toca la roca. La computadora no. Lo que vemos y oímos (porque ni olemos ni tocamos) ni siquiera son reales, son una representación de la realidad. Una foto mía no soy yo, es tinta en un papel que a través de los colores mezclados crean una representación visual de mi persona. Lo mismo en la pantalla con pixeles. Excepto por los videos y las grabaciones sonoras, las computadores nos discapacitan para percibir la realidad, y aún así, los videos y grabaciones sonoras pueden ser editados pero ese no es el punto, estableceremos que los videos y el audio (grabados o en tiempo real) no son laterados.

Imagina ahora a esa pareja chateando, o twiteando, o mandándose mensajes vía alguna red social (electrónica). Serán sólo caractéres, signos lingüisticos despojados de toda infrmación que podamos registrar más allá del lenguaje escrito y además, escrito con faltas de ortografía y mala gramática en la mayoría de los casos. Esta es mi hipótesis, ninguna red social podrá jamás establecer entre dos personas una comunicación humana con el grado de riqueza que brinda la comunicación interpersonal cara a cara, en videoconferencia, por teléfono o similares. Incluso en las últimas eliminamos muchos factores como el climático, el contextual y en el caso telefónico todo el visual. Mi planteamiento es que hay grados de interpretación de la comunicación, que son proporcionales a la calidad de la misma de acuerdo al uso de las extensiones comunicativas electrónicas que demeritan la experiencia y asimismo la comunicación misma.

Por lo tanto, a través de las redes sociales bien podemos intercambiar mensajes (que es una comunicación, pero ¿de qué calidad, de qué tipo y con qué valor?) pero no podemos comunicarnos humanamente. Las redes sociales no son medios de comunicación, a lo que añado, humana. Se contradice ya que el usuario es humano, pero aclarado el sentido en el que uso dicha expresión continuamos a mi siguiente exposición sobre el caso.

Las redes sociales ofrecen datos sobre las personas igual que lo hace una monografía escolar. Trabajaba en una papelería en mi adolescencia y me pedían la biografía de Benito Juárez y era más completa en su escueta exposición del proser oaxaqueño que las biografías de las personas que encuentro en las diversas redes sociales, específicamente, face book. Dicha red ni siquiera ofrece datos que enriquescan la experiencia de "conocer" a una persona. Yo sé cuando un alumno mío sale con una niña o cuando ella lo deja porque aparece en su estatus de face book "fulano está en una relación con mengana" y para el otro caso "mengana ya es soltera" pero jamás hay un estatus de "fulano ya no es un huevón y hace las tareas" que sólo sabes por convivir con ellos. Ni dice que mengano es un mamón, aunque así lo quieres y de hecho es lo genial de ese individuo, por eso es tu cuate, vaya.

No podemos conocer gente en redes sociales. Esa es una frase falsa, y filosóficamente ridícula "lo conocí por face book". Imposible. Tengo años de convivir con amigos y no conozco todo sobre ellos, pero sin exagerar, no puedo conocer a quien jamás he visto o a quien he visto esporádicamente, con quien jamás he entablado una comunicación [humana]. Yo no conozco a nadie de twitter o face book con quien no haya intercambiado comunicación estable vis a vis. Hay compañeros de trabajo que he visto en los pasillos con quien intercambio un "buenos días" de quien no sé absolutamente nada.

Aunado a todo lo anterior está el asunto de la transeccionalidad de la comunicación. Cuando hablamos (cara a cara, por videoconferencia o por teléfono) la comunicación se desarrolla en un momento de determinada duración a través del tiempo sin interrupciones, es longitudinal. Mientras que el chat, y los mensajes en redes sociales con siempre intermitentes. Una colección de momentos rellenos de pausas y silencios, es una comunicación transeccional. Lo que demerita la calidad de comprensión y entendimiento.

Esta reflexión no está en contra del uso de las redes sociales (que son además una excelente herramienta de mercadeo), sería incongruente de mi parte que tengo no sólo este blog sino otros más, más de una cuenta en twitter y un perfil de face book. Piensen en el invidente con su bastón, imaginen que en lugar de ver la roca con sus detalles, el color, la forma, la textura... sólo la perciben a través de un instrumento. Sí, es comunicación, pero los datos que faltan demeritan el grado de comprensión y no poder entender los mensajes merma los aspectos cognitivos del ser humano. El fenómeno de la percepción es uno de importancia mayúscula en la conformación psicológica y cognitiva del ser humano, define como se comunica con el mundo que le rodea y las actitudes que emanan de ello.

El uso de las redes sociales debe ser uno reflexionado, meditado y por qué no, mediado. Deberíamos pensar un poco sobre qué uso les estamos dando y cómo afectan nuestra percpeción (y relación) de las personas.

También expuse en clase sobre este mismo tema enfocado a mercadeo y consumo, pero será tema para otra entrada y otro día.

Les dejaría un saludo, pero no los conozco y sería una urbanidad más que una cortesía. Lo cortés se lleva a cabo entre seres humanos. La urbanidad es sólo un protocolo lleno de modismos sociales.

Síndrome de Caperuza

2011-04-06T11:24:00.000-07:00

Hoy por la mañana pensaba en el daño espantoso que le provoca Disney a cierto grupo vulnerable de niñas en México. No sé de otros países, Mattelart es francés y en su libro Para Leer al Pato Donald ya hace un análisis bastante concienzudo e ilustrativo sobre las ideas subliminales y otras veces no tan escondidas de la ideología Disney que bajo poca o nula supervisión podrían causar que la percepción de los niños, específicamente las niñas, se torne poco realista.

El síndrome de la Caperuza Roja es similar al de Superman. Cómo es que nadie se da cuenta que Clark Kent es Superman con anteojos, lo que podría ser posible si pensamos que Superman no entra al oxxo a comprar un refresco y ahí podemos verlo y luego reconocerlo como su alter ego. Si lo vemos siempre a lo lejos volando, o tienes un encuentro con él bajo situaciones de estrés es bien posible que si llegaras a encontrarte al reportero (lo que también implausible) ates cabos y dés con la identidad secreta.

En el caso de la Caperuza estamos hablando de una persona que tiene frente a sí a un ser que conoce y reconoce y elige a través la una pulsión no verlo. Una pulsión es un proceso somático que resulta de la representación de un determinado estímulo en la vida mental del individuo. La función de la pulsión es facilitar al organismo la satisfacción psíquica que se produce al anular una condición o estímlo somático negativo. Para ello cuenta con una capacidad energética capaz de orientarse hacia el objeto cuya consecución remueve o anula la condición o estímulo doloroso, provocando así placer.

La pulsión es la que le hace ver a la gente en una mancha informe una figura religiosa, pero a niveles más alarmantes de percepción de la realidad puede hacer que una niña espera a su príncipe azul durante años, y que un día en lugar de ver a un hombre común y corriente (en el mejor de los casos) vea a su príncipe azul, más grave es cuando es un patán consumado y aún así elige ver al príncipe.

Todos conocemos el caso de la chica que comenzando sus veintes cae enamorada de un tipo que la ve dispuesta a darlo todo y él en plena disposición de quitarle todo hará lo posible por hacerla creer en el cuento de hadas de la primera para obtener su satisfacción, en ocasiones incluso llegando a creer la pulsión de ella. Lo que resulta normalmente en un desencanto, primero de él ya que nunca fue su pulsión, y luego de ella, quien no siempre logra superar ese desencanto eligiendo una vida de ostracismo. Refugiadas tras una fachada de felicidad por la vía del trabajo, algún hobbie, sus amistades o el hecho de pensar simplemente que así está bien.

Eso lleva al síndrome del avestruz, pero no es el punto en que estoy reflexionando.

El síndrome de la caperuza es el de la mujer que enfrentada a la realidad de un lobo elige ver a la abuelita. Por alguna razón que desconozco (no soy psicólogo) esas mujeres eligen estar con una persona que sin necesidad de representar un daño inminente tienen todos los rasgos de una fisonomía moral que las llevará a ser comidad por el lobo, bajo la premisa pulsasional de que cambiará.

La fisonomía moral de una persona está determinada por la fuerza de sus principios, que residen dentro de su ser. Sus actos pueden llegar a contradecirse mas las tendencias de comportamiento de acuerdo a sus principios siepre estarán por encima de los detalles. El lobo no es lobo por los detalles, es lobo por la forma. No siempre está en los detalles el averiguar la fisonomía moral de una persona, porque el detalle es vestirse idéntico a la abuela para parecer ella. Pero bajo los detalles está la forma ineludible del lobo.

Las princesas de Disney tienen tanto que ver con esa idea, con la conformación de los estímulos apropiados para crear una pulsión somática positiva ecaminada a ver una abuelita, alguien conocido, familiar e inofensivo, en lugar de ver a un lobo disfrazado que representa un futuro riesgoso y dañino.

De ninguna manera quiero que nuestros niños crezcan con ideas negativas o peor, concientes de la maldad del mundo. Creo firmemente que los niños deben permanecer hasta cierta edad ignorantes de los males de los que son capaces los seres humanos. Pero estoy en contra de que se les creen mundos inexistentes. Hay tantas cosas buenas en el mundo sin necesidad de crear estímulos fantásticos que los lleven a crecer con una tendencia marcada a evitar los estímulos negativos al grado de convertirlos en positivos. Las cosas son lo que son. Las hay buenas, las malas y una infinita cantidad de niveles intermedios. No creo que sea correcto no poder juzgarlos lo mejor que podamos. El objetivo de todo es muy simple, poder enfrentar las situaciones que se te presenten de la manera más adecuada.

Una psique sana, una percepción normal, debe poder juzgar entre un lobo, una abuela, y un lobo vestido de abuela, pero jamás creer que el lobo vestido de abuela es la abuela.

eBooks

2011-03-29T10:11:00.000-07:00

Hace más años de los que puedo contar comencé un viaje increíble al mundo de la literatura y desde aquellos ayéres no me he detenido, si bien por momentos el flujo de libros baja o sube dependiendo de factores como el estado de ánimo o bien el tiempo del que dispongo. La lectura es una adicción, el ejercicio de las letras es incansable y una vez que sabes hacerlo no hay marcha atrás.

Hay que saber leer, es mi premisa. Tener la capacidad de descifrar los signos lingüísticos no te da de inmediato una chaqueta de cuero, látigo y un fedora para poder adentrarte a la jungla de las ideas de un autor, requiere de entrenamiento, arduo, constante, disciplinado pero increíblemente placentero, satisfactorio y gratificante. Como cualquier actividad que requiere de tiempo, energía y voluntad es un ejercicio, que debe de realizarse con regularidad para dominarse.

Una vez que tienes la condición para enfrentar los retos de las oraciones y las ideas, descubres mundos ilimitados llenos de conceptos variopintos que no puedes dejar ya de hacer tuyos, encontrando que tienes preferencias por este o aquel estilo, por uno u otro tema y te encontrarás buscando más textos que satisfagan tus necesidades de hambre de letras.

Una de las mejores opciones hoy en día para saciar esta hambre son los aparatos electrónicos que permiten leer libros en formatos digitales. Dicho de manera más sencilla, los eReaders para eBooks, o en español, los lectores electrónicos para libros digitales. El primer formato digital que pudo albergar un libro entero con un peso decente —haciéndolo portátil— fue el pdf de Adobe. Sin embargo hoy el formato más aceptado, mucho más versátil y ligero es el ePub (electronic publication).

Si bien aún tiene sus desventajas, como el hecho de que no soporta comics, es el formato más aceptado para publicaciones libres, es decir, que no está sujeto a un lector específico como los archivos de Kindle, o los del Sony Reader. Imaginen las tarjetas de memoria de sus cámaras, el ePub es el equivalente a la tarjeta SD, mientras que Kodak o Sony manejan sus propias tarjetas de memoria que no son utilizables en otros aparatos limitando su versatilidad enormemente.

La experiencia de leer en un lector electrónico al principio es extraña, quizá hasta difícil. Hay un periodo de adaptación al peso del aparato, aunque que pesa lo mismo que una novela de 300 páginas pero mucho más delgada. Pasas un rato acostumbrándote a ver una pantalla en lugar de la superficie de una hoja de papel y hay un sentimiento definitivamente ajeno al aparato los primeros días. Nuestra mente nos dice constantemente que sostienes en la mano un celular, o una tablet. Hasta que de repente estás leyendo con la acostumbrada rapidez, gozo y agilidad de un libro.

Para mí ha sido una ventaja especial poder subrayar párrafos, citas, líneas de diálogo, etc y aún mejor poder escribir notas personales en torno a las secciones subrayadas mismas que puedes ocultar para que otro lector no "sufra" con tus anotaciones y marcas. Puedo buscar mis propias notas y secciones realzadas así como palabras, capítulos e incluso palabras en el diccionario integrado del aparato. La experiencia de lectura se ha convertido para mí en algo ya cotidiano, normal, cual si fuera un libro de papel.

Una de las ventajas innegables del aparato es poder conseguir libros a menos precio e incluso de forma gratuita. Mucha gente piensa que sólo hay libros disponibles en inglés, lo que es un error. Hay raudales de publicaciones en español así como en otros idiomas (francés, alemán, portugués), lo mismo revistas y publicaciones científicas. Es un aparatito increíble, ya que —yo personalmente— traigo en la Nook mis comics (he dejado ya de comprarlos impresos), mis notas y algunos libros para mis clases, ya que la Nook tiene compatibilidad total con cualquier documento de Office o de Open Office y docentas de novelas y algunos ensayos, muchos de los cuales no se consiguen en México.

Asimismo existen ya softwares gratuitos para formatear documentos de word y pdf al formato ePub e incluso softwares para la creación de los mismos, que requieren de pequeñas habilidades de programación. Los comics en mi caso lo único que tengo que hacer es darme el tiempo de imprimirlos en PDF para poder cargarlos a la Nook, lo que no es difícil. No necesita de un software (como el iTunes) ya que funciona como una memoria flash y la batería a mí me dura cinco días con dos o tres horas diarias de lectura. Incluye Web Browser y conexión WiFi que es un extra genial, aunque mina la duración de la batería.

Mi lector electrónico de libros se ha convertido en un aparato escencial en mi vida como lector (y como profesor), no voy a negar jamás el hecho de que un libro impreso es hermoso, el aroma del papel (sobre todo en libros viejos), la sensación del gramaje en tus dedos, el sonido de la hoja al ser pasada... sin embargo, las ventajas que ofrece el eReader son equiparables, quizá superiores, a las del libro electrónico y negarlo, por romántico que sea, no es de lectores sensatos.

Crueldad

2011-03-04T07:55:00.000-08:00

Es un hecho innegable que la crueldad sólo puede ser ejercida por los seres humanos. La palabra derivada del latín cruor significa sangre, mas no aquella que transporta oxígeno del corazón a todas las células del cuerpo, sino aquella que mana de las heridas provocadas. Los griegos y romanos usaban dicho vocablo para referisrse a los sacrificios dionisios de toros y animales, así como para aquellos hombres que precisamente por su crueldad infligían heridas en sus contrincantes ya sea en batalla o bien el la arena de los gladiadores. La crueldad entonces es la capacidad que tiene uns er humano de causar daño intensionado a otro ser. Lo interesante de esto es que es un acto que así como sólo deviene del ser humano sólo puede ser interpretado por el ser humano. Es decir, para pode identificar un acto cruel sólo aquellos que lo conocen pueden reconocerlo.

La intensión es otro concepto que viene al caso ya que en la Ética, el estudio de las acciones del ser humano, se pueden reconocer dos actos principales: El natural (ir al baño, estornudar, etc.) y los llamados "del hombre" cuya diferencia esencial es la intensión. Los actos que llevan a cabo todos los seres vivos ya sea por instinto o por necesidad carecen de intensionalidad si bien no de finalidad. Aristóteles hablaba de la esencia de las cosas vía su fin (Teleología), sin embargo la intensión es cuando deliberadamente realizamos un acto concientes de que de manera directa o bien desencadenando otros actos más, obtendremos un resultado esperado, meditado, razonado.

La Celestina, de Antonio de Rojas, es un claro ejemplo de la intensión reflejado en la compleja trama que teje la protagonista para saciar su codicia y completar sus fines a través de la manupilación de las variables que le rodean, sobre todo con el uso de los premios y castigos en torno a las personas involucradas en algo que parece tan simple como un enamorado, Calixto, que desea obtener a la mujer, Melibea, a como dé lugar. Qué mejor ejemplo que el misterioso benefactor de Philip Parrip, el redimido Magwitch quien bienintensionado le brinda a Pip sus Espectativas para éste averiguar que la Señorita Havisham tenía a su vez sus propia agenda malintensionada basada en una vida amargada y enfocada precisamente a la crueldad.

El meollo del asunto es que estos personajes llegan a un momento en que son concientes de que han sido tratados con crueldad por uno o más agentes malintensionados que urdieron complejas maquinaciones para sus sórdidos fines, algunos de ellos reaccionando de manera vindicativa ante la conciencia de la crueldad ejercida sobre sus personas. La crueldad es un elemento clave en la tragedia y el drama, es uno de los antivalores esenciales para el exiempla del siglo de Oro español (Lazarillo de Tormes, La Lozana andaluza, Buscón don Pablos, etc.) y elemento pertinaz del tatro helénico que permea la obra teatral hasta nuestros días (Ifigenia de Racine). Así que si bien es algo enteramente negativo, la humanidad no puede aprender a ser misericodriosa y benevolente sin conocer la crueldad en sus formas dramáticas, literarias, teatrales y artísticas...

Originalmente este iba a ser un escrito sobre la crueldad hacia los animales, pero mis lecturas me llevaron por el camino de la reflexión en torno a la crueldad humana en la obra literaria y teatral (que se considera también literaria, pero debe distinguirse); quizá la siguiente entrada del blog finalmente se centre en por qué la crueldad hacia los animales es sólo cruel porque nosotros la percibimos, no porque la fauna la comprenda.

Veinte minutos.

2011-02-18T07:57:00.000-08:00

Hace un par de días me sentí el profesor más frustrado de todo el país. Quizá porque soy el tipo de educador que realmente cree en su trabajo, y cuando me enfrento a un bonche de adolescentes que arrojan mi trabajo por la ventana eso puede traer consecuencias nefastas a mi ánimo.
Podría pensar que es resultado de haber dado la clase de metodología para la maestría en administración y que el nivel de mis clases estaba donde me gusta, o quizá que tengo buenos grupos a nivel licenciatura. Soy, como queda en evidencia, un profesor multifacético.
A los "prepos" les doy clases por dos razones que quedan escritas en un orden porque la gramática lo requiere pero que no tienen jerarquía, por servicio y por dinero. Me veo como un servidor, alguien que proporciona a la sociedad un servicio aún si es en una institución educativa privada y mi trabajo es brindar una edcuación académica que construya personas críticas, autodidáctas y con un nivel cultural que refleje el nivel académico de alguien que está previo a entrar a una carrera profesional.
Oh desilución. La frase clave fue "me veo", y he descubierto algo que seguramente no es el hilo negro ni brindará ninguna herramienta de optimización del proceso enseñanza-aprendizaje, mucho menos hará conciente a quien lo lea. Pero me desahogo. Mi hallazgo consiste en la total carencia de mis alumnos para "verse" en un futuro no mayor a veinte minutos. La mayor parte de ellos no tiene aspiración alguna, ambición o metas, ya no digamos proyectos. Me aventuro a afirmar que no han jugado a "qué quieres ser de grande".
Cuando niño yo quise ser biólogo marino porque tuve algunos libros de peces y fáuna marina que me motivaron a la tierna edad de unos seis años a desear el contacto prolongado con dicho ecosistema. Mi gusto por los dinosaurios me llevó más adelante a anhelar una carrera trabajando con fósiles y así, la idea de ser paleontólogo estuvo en mi mente un tiempo para ser sustituída por la clara noción de ser historietista. Me dediqué en alma y mente a ello varios años para encontrarme con poco talento y un par de callejones sin salida.
Dicha frustración me llevó a un par de vueltas en U y algunos rodeos académicos que me trajeron diversidad de conocimientos aunado aun par de habilidades nada despreciables así como algunas competencias laboralmente inútiles. Todavía hace unos cuantos años mi formación formal académica estaba ya en fases de concretación (mas nunca conclusión) y todo porque quería ser tantas cosas, hacer tantas actividades y al mismo tiempo esclavo de las circunstancias y el predeterminismo en todas sus facetas.
Pero mis alumnos no aspiran a ser alguien, ni quieren hacer algo y están vacíos de sueños en cuanto respecta a su desempeño socio-laboral. No tengo uno solo que sueñe con dibujar una historieta, hacer un filme, grabar un programa de radio y mucho menos escribir un libro, mínimamente un cuento. Dentro de sus seres no habita la ambición (no confundir con la codicia) ni hay imágenes de ellos mismos realizando actos ni complejos ni simples. Aspiran a las cosas más mundanas, groseras y empobrecedoras: a tener dinero, cosas que compraron con él y que la gente les admire por ello.
Eso con los muchachos, las chicas a veces no aspiran ni a tener cosas, muy procupadas en verse bonitas (cuyos parámetros de bonita carecen de marco referencial) y por averiguar si el novio las engaña cuando lo tienen, y de conseguir uno cuando no lo tienen. Estos seres humanos que ocilan entre los 16 y los 18 años no tienen sueños, ni anhelos y tampoco ilusiones. No generan imágenes mentales donde se puedan proyectar haciendo cosas maravillosas -para sí- como descubrir un nuevo dinosaurio o realizar una macroserie de comics de 24 números que desemboque en un filme animado musicalizado con orquesta sinfónica y una banda de heavy metal.
Soy un servidor, doy clases, he estado estudiando toda mi vida de manera formal pero sobre todo informal en donde he podido y como he podido. Aprovechando las oportunidades que me ha presentado el destino en la medida de mi interés y mi energía. Sigo sin soltar algunos de mis sueños de infancia y confío ciegamente en tener más vida que proyectos aún si llegue a viejo y jamás haya podido descubrir un dinosaurio desconocido hasta entonces. Pero es un golpe, en ocasiones muy duro, no poder imbuir a los muchachos de esa fuerza que te motiva a buscar realizar todo lo que imaginas, tenerlo en tus manos, frente a ti y sentirte bien contigo mismo de haberlo logrado para pasar al siguiente proyecto. De la maravilla que es encontrar proyectos no planeados que enriquecen tu vida. De lo hermoso que es "verte" a ti mismo haciendo todo lo imaginable sin sentirse frustrado por no haber viajado 20,000 leguas bajo el mar.
Como tantos otros proyectos seguir a diario intentando que los muchachos tengas aspiraciones es algo que quizá no vea realizado; a pesar de los golpes ocasionales me satisface tener la oportunidad de intentarlo.

Un país de niños.

2011-02-04T07:41:00.000-08:00

Yo no tengo idea de qué es Top Gear, ahora conozco que existe dicho show británico, pero sigo ignorando qué es. Básicamente porque para conocer algo debes tener contacto constante con dicho objeto/sujeto o fenómeno; así que lo primero que atrapó mi atención fue que un clip de menos de tres minutos fuese juzgado de inmediato. Es común que critiquemos sin fundamento alguno, cuando la crítica como ejercicio debe ser un acto de análisis en primer instancia. Para realizar dicho análisis debemos conocer el objeto de estudio, es método científico básico. Asimismo hay que tener un marco teórico, un modelo de análisis y un modelo de interpretación también. De lo contrario se convierte en un acto ambigüo, infundado, basado en conjeturas cuyo único valor es el de la opinión, que merece respeto, pero ninguno que le dé validez crítica.

Pero como dicen los norteamericanos "everyone's a critic", y las opiniones se convierten en teorías de análisis. La TV mexicana está plagada de programas cuyos integrantes se dedican a eso, a dar opiniones y que se ofenden si osas poner en duda sus métodos los cuales si bien son un método no son epistemológicamente validos, es decir, el periodísmo es un ejercicio de la ciencia de la comunicación, así como al complejo proceso de producción mediática y deberían regirse por los principios de dicha ciencia. Sus escuetos acercamientos a la interpretación de hechos son siempre parciales, tendenciosos y adolecen en absoluto de un criterio neutral. Obvio, cuando no haces las cosas seriamente y pones "de tu costal" se convierte en una llana opinión, para citar otro dicho común norteamericano sobre las opiniones "everybody's got one".

México no tiene telediarios, todos de alguna u otra forma ofrecen siempre su "punto de vista" lo que hace realmente complicada la interpetación y manejo de la información recibida. Al menos para quienes queremos la información como datos para aplicarlos a nuestra realidad, precisamente escogiendo el uso y la consecuencia del mismo. Sin embargo no sucede así en nuestro país donde la información es objeto de un regurguitamiento por parte de los "comunicadores" quienes dan siempre un giro de perspectiva sin que ello ofenda al televidente quien parece engullir como pájaro reción salido del cascarón datos muchas veces inñutiles pero con ese toque de "oye deveras, eso está mal" sin que nos den oportunidad de hacer nuestro propio juicio de valor.

La informción que se genera a diaro en el Globo es tal que no podemos sino buscarla para su uso y procesamiento a través de medios alternativos como lo son las ediciones electrónicas de revistas y periódicos que ofrecen su informacón vía el Internet, aunado a un uso pragmático de twitter. Espacios reservados para aquellas personas que quieren depurar el flujo de información que reciben o que sencillamente se senten insultados cada que un conductor de telediario (o peor, de un insulso show de "espectáculos") se indigna porque en un programa de televisión extranjero, que no conoce ni se dignó investigar, se hizo un chiste e inadvertidamente se rompió un protocolo de diplomacia internacional.

Habiendo una crisis socio-política en un país lejano que nos afecta por su repercusión en la bolsa de valores mundial, aunado al enorme impacto en los paradigmas sociales y mediáticos que pueden ser de importante influencia en nuestros propios modelos sociales de usos y costumbres, la agenda mediática mexicana nos tiene viendo una versión editada de una previo clip parcial, de un programa de televisión que no conocemos ni comprendemos en voz de una serie de conductores que se dicen acólitos del trabajo periodístico aun si en realidad parece que tienen sus estudios de televisión en la Ciudad de los Niños y juegan a la producción de televisión y a hacer periodismo.

Más me indigna que los televidentes son, quizá, aún más inmaduros que el trabajo periodístico que se lleva a cabo en las dos principales televisoras del país. Un país con una televisión pueril, cuya audiencia responde a los contenidos mediáticos de países más maduros de manera inmadura a causa de su crasa ignorancia.

La madrugada del 19 de Diciembre, Texmelucan.

2010-12-20T08:27:00.000-08:00

Yo dormìa luego de un sábado que había demandado algo de energía y esperaba despertar el domingo siguiente un poco más tarde de lo acostumbrado. Antes de las seis de la mañana escuché a mi mamá subir las escaleras, acostumbrado a despertar a las 5:30 de la mañana todos los días mi sueño era lo suficiente ligero como para detectar sus discretas pisadas, su andar madrugueño. No desperté sino hasta que unos minutos después de escucharla subir tocó a la puerta de mi recámara, abrió con tiento y me dijo en voz baja pero alarmada algo que recuerdo sonaba a "creo que explotó la petroquímica, hay un incendio y se ve grande ¿qué hacemos?" Supongo que le dije que no pasaría nada, que era poco plausible que la petroquímica explotara, además muy en el fondo de mi subconciente yo sabía que dicho complejo queda a más de 4 kilómetros de nuestra casa. Vivimos a una cuadra del centro.

Estaba por quedarme dormido una vez más cuando una voz femenina en la calle me hizo reflexionar un poco "cierren sus tanques de gas" gritaba a todo pulmón pero sin histeria. Finalmente me levanté más por curiosidad que alarma, pude escuchar encamorrado los vecinos en la calle, autos que pasaban frente a la casa, voces que parecían lejanas. Me puse una chamarra, mi bata, una bufanda y mi gorro, subí las escaleras al cuarto que da a la azotea. Los perros (dos schnauzer) no hacían ruido, aunque yo no había caído en cuenta de ello. Mamá estaba ahí de pie en la oscuridad del pequeño cuarto con el resplandor naranja, mortecino, iluminando parcialmente su rostro. Algo me dijo, su voz tensa, su actitud física de angustia total.

Le dije que había que cerrar las llave del gas estacionario, y que debíamos guardar calma, que no iba a pasarnos nada. Vi las llamas a través del ventanuco que hay para ventilación simple. Las llamas brillaban, aún era de noche y la columna de humo se perdía en el vano del marco. Dije algo sobre el color del mismo, pensando que si se ponía blanco mientras ardía corríamos riesgo de intoxicación química peligros y tendríamos que sellar la casa y considerar salir de ahí. Medí la distancia con premura. La casa está ubicada a unos 300 metros del río Atoyac que corre paralelo al boulevard Jalisco, al cual le cambiaron el nombre por el de un profesor que nadie recuerda y que jamás podrá pasar a la memoria ya que nadie usa ese nombre para referirse al bulevard Jalisco. Si seguimos el caudal del río, hoy contaminado hasta las cachas por los asentamientos, una vez irregulares, que están cruzando el río hacía el norte, llegaremos al puente colorado, como a un kilómetro de distancia de donde estábamos ubicados. Este puente cruza el río y da a una intersección que lleva a una calle paralela al Atoyac donde ahora están las habitaciones, aún ruinosas y mal trazadas; a una calle que pasa por atrás de una unidad habitacional ubicada a un costado del supermercado y a su vez, a la avenida san Damián, que nos lleva a la salida a Tlaxcala, Villalta y a la derecha hacía San Lucas "el chico", donde hay una estación de gas LP.

El camino hacia san "Luquitas" como le llama la gente está flanqueado por comercios irregulares, puestos mal pertrechados, callejones y conjeturo, pero casi estoy seguro, de casas mal construidas, asentamientos irregulares y basura,. Se convierte en u8n día de la semana en un hervidero de gente que comercia fruta, verdura y demás productos que recuerdan a un Tlatelolco azteca pero sucio y desordenado. Los martes el tianguis llega hasta allà. Cuando asomado por la pequeña ventana mis cálculos me indicaron que el incendio se llevaba a cabo del otro lado del río se lo hice saber a mi cada vez más angustiada mamá, le aseguré que no pasaría nada, que estábamos a salvo de las llamas. La voz se le quebró cuando estalló uno o dos tanques de gas y las llamas subían y se avivaban. Le aseguré que no llegaría el fuego, mientras repasaba mis cálculos mentales.

Abrí la puerta del cuarto de 2 mts por 2 mts y le dije algo similar a "no salgas, voy a cerrar la llave de paso". Salí con las llamas a mi costado derecho, no miré directamente, me dirigí al tanque estacionario, de sus casitas salieron los perros asustados. Caminé quitándomelos de encima, abrí la pequeña puerta de metal y cerré la llave. Estaba casi en la orilla de la casa y en la calle aún se escuchaba a la gente gritando, sin dicción ni calma, inteligible balbuceo en pánico que me hizo retroceder. Di vuelta para regresar al cuarto donde una muy nerviosa mamá me esperaba y me dio en la cara como el aliento de una tortillería. Mi campo de visión no podía abarcarlo todo, tuve que hacer un paneo de izquierda (norte) a derecha (oriente), una franja de fuego se levantaba unos 400 o 500 metros en el aire, intensamente naranja y amarilla en la base, rojiza mientras se alzaba mezclándose con un denso humo negro aterciopelado. Era más intensa justo en donde debería quedar el puente Rojo, a más de 1000 metros... quizá un poco más. Entonces subí la mirada y como un monstruo que lengueteaba la atmósfera subía moviéndose en bolsas de polutas negras, grises, serpenteando con las corrientes de aire, a una distancia que no pude calcular, varios kilómetros seguramente.

Me congelé un instante, anonadado por el siniestro espectáculo frente a mis sentidos; no escuchaba ya los gritos, un segundo olvidé que mi madre estaba dentro, que los perros me brincoteaban en las piernas, frente a mí un infierno de kilómetro y medio de largo, casi medio kilómetro de alto y una bóveda de denso humo mortecino se comía las estrellas. Hablaba, con una voz baja, un murmullo grave que retumbaba en el aire casi imperceptible, se escuchaban explosiones que alimentaban las bolas de fuego.

Regresé a mis sentidos, y entré al cuerto con mamá. Le dije que había que tomar precausiones, le volví a decir que no pasaría nada. Me preguntó si nos íbamos a ir, le dije que no, que primero teníamos que seguir un protocolo de seguridad. Yo y mis lecturas, siempre apegado a los procedimientos. Vamos, le dije, hay que bajar el switch de la electricidad, si vamos a evacuar tenemos que hacerlo bien. Ingenuamente esperaba aviso de las autoridades. Ella de hecho permaneció en el cuerto viendo el incendio mientras yo bajé, busqué una lámpara, mi móvil, los audífonos del mismo para sintonizar la radio. Ya no había elecricidad sin embargo corté el suministro. Saqué unas velas, tomé unos cerillos y unos vasos para veladora. Conecté los auriculares e intenté sintonizar. Sólo había música en la radio local. En la calle motores de autos, precipitados, gritos, balbuceos incoherentes. Estuve a punto de salir y estúpidamente preguntar si ya había aviso de evacuación. Puedo ser a veces demasiado imbécil y creer que la vida tiene tanto orden como el que yo quisiera. No lo hice, armado con la linterna, habiendo sacado velas, cortado la electricidad, subí a decirlme a mamá que no había comunicación. Envie un mensaje de texto a Puebla pidiéndo investigaran qué había sucedido. Realicé una única llamada telefónica, la única que vino a mi corazón.

Le indiqué a mamá que se vistiera, que saldríamos de ser necesario llevando todo lo necesario. Juntamos nuestros documentos, y mientras hacíamos esto entró una llamada a la línea de la casa. Una prima nos pedía que fuéramos a su casa a pasar la crisis. Yo reflexioné que sería lo mejor para nosotros, además, en su casa había electricidad y algo que parece un cliché pero es bien importante: Internet. Hice una maleta, sólo por procedimiento de crisis, una sola muda de ropa para mamá y para mí. Dinero, identificaciones, bien tapados sacamos el auto, regresé a cerrar todo con llave y candados. Sin información no podía saber cuáles serían los procedimientos de seguridad, no sabía si nos evacuarían, si era un derrame químico peligroso, si era sólo combustible, no sabía nada excepto lo que mi sentido común decía. Pasó bastante tiempo, para cuando salimos el humo estaba tornándose blanco y las llamas cedían.

Recuerdo haberle dicho a mamá para calmarla que Pemex tenía estrictos protocolos de seguridad, que los bomberos eran eficientes, que el fuego estaba controlado. Seguía pensando que tal vez, sólo quizá, podría haber riesgo de intoxicación que ameritara salir de la zona. Llegamos a casa de mi prima y finalmente pudimos escuchar en la radio los primeros reportes, los cuales jamás salieron de la radiofusora local que quedó como una completa incompetencia para dar servicio social y civil, a la cual jamás se acercaron miembros de protección civil para dar aviso, mediocres incompetentes, inservibles públicos con un sueldo injustificado.

La mejor arma de información fue el internet, vía twitter pudimos mis sobrinos y yo informarnos de todo. Las líneas telefónicas funcionaban, las terrestres al menos, pude comunicarme nuevamente con las personas que importaban. Obtuve información de Puebla, quienes checaron vía internet. La información circulaba lentamente, a cuentagotas y ya habían pasado más de 2 horas desde el primer fuego. Los rumores comenzaron, frases impertinentes, insensatas de gente sin preparación ni sentido común "San Martín en llamas". En mi camino a la casa de mi prima vi gente en las calles en pequeños círculos de rumor y desinformación. Platicaban y seguramente ejercían la peor de las acciones comunicativas: conjeturaban. Gente en pijamas, con cobijas en sus espaldas esperaban Dios sabrá qué. Ah, y los mirones. De dónde salen no lo sé, quiénes son y por qué no tienen otra cosa que hacer excepto mirar, es un misterio. Antes de las 9 am ya estaba todo en calma, los medios habían dicho que la situación estaba controlada. Una vecina de mi prima llegó y comenzó una retahíla de comentarios absurdos, conjeturas aventuradas y anécdotas de actos compulsivos y poco meditados. Confirmé mis sospechas sobre los círculos de rumor en las calles.

Mamá ya calmada, yo con café en mi sistema y un par de rebanadas de pizza, salimos de ahí a antes de las 10 am. Intentamos pasar a comprar alimento, leche, sólo para descubrir que ni un sólo comercio estaba abierto alrededor de las 10 de la mañana. Ni uno sólo.

Rapido como sucede en este país pasó la alarma, los vecinos que en pánico habían huido muy temprano regresaron a sus casas. Yo vi portones y zaguanes abiertos, reflejo de lo irracional del miedo. Aquí termino la primera de mis reflexiones en torno a lo sucedido, únicamente desde mi punto de vista, con lo que yo percibí y atestigüé. No intenta ser una pieza de redacción noticiosa ni una crónica de lo acontecido. Sólo una anécdota digna de narrarse, y quizá, de leerse.

D. Mendoza

20 Diciembre, 2010.

*He detectado un par de faltas ortográficas por las que me disculpo.

Red

2010-12-17T04:20:00.000-08:00

Leyendo sobre redes sociales y la manga del muerto, que son piezas de ese rompecabezas sin fin que se contruye a diario en torno a la comunicación interpersonal, pero también intrasocial, mas no presencial reflexionaba en mi viejo status de misántropo cuando pasaba mis tardes frente a una hoja en blanco dibujando historietas que un puñado de gente leía (y todos familia), escribiendo en una vieja Olivetti azul cuentos que nadie leía y que hoy están perdidos pero no irrecuperables gracias a que mi cabeza alberga absolutamente todo lo que he escrito. CUAZ, te cae el veinte, la red es como tu cabeza. Antes de que hubiera Web ya tenías en tu mente todo un feis con la gente que te importaba, tus profes, vecinos y demás; guardabas canciones y álbumes enteros, conciertos que jamás salieron a la venta, grabados en tu disco duro del hipotálamo la amígdala y los lóbulos dentro de ese apéndice llamado cabeza.

Docenas de libros, cientos de películas y aún mejor, lo imbajable (undownloadable): Olores, sabores, sensaciones, emociones, sentimientos y la conciencia de saber que alguien está viendo por ti, que alguien piensa en ti, que a alguien le importas. Todo eso en la red de tus neuronas, inimitable, irreproducible y con las mismas ventajas de la Web, incluido el WiFi ¡deveras! ¿o no has vuelto la mirada a una persona e intercambiado archivos vía WiFi enriquecido con complicidad, emoción, sentimiento y una pisca de ti (y del otro). A donde quiera que vayas toda esa red va contigo y puedes accesarla en el momento que quieras. Te sabes las historias, los colores, olores, sonidos, etc. y en cualquier momento puedes narrarla, o bien dibujarla, escribirla, reescribirla y compartirla.

Conozco muchas personas que aún conectan su red a la Web y comparten todos esos archivos, sin passwords, ni captcha, son los verdaderos constructores de la interconoectividad. Podrán haber muchos que diario bajan, que diario votaan, que diario comentan, pero sólo unos cuantos se comparten, dejando en la web huella de su red, que la usan para expresar que son seres únicos, que no necesitan de un ejército de anónimos que estén diciéndole con ceros y unos lo mucho que se entienden pero sin compartir nunca esos archivos que jamás podrán convertirse en código binario.

Caja Idiota

2010-12-02T07:40:00.000-08:00

Nací a fines de los años setenta, crecí con un auge impresionante de televisión de influencia completamente norteamericana. Cuando eres niño las letras BBC no significan nada, y Deutchwelle es una marca de hot dogs. Viendo Las Aventuras de José Miel, Automan y Los Tranformers uno crece con una visión irónicamente ecléctica pero al mismo tiempo de embudo. Canal cinco e imevisión no ofrecían nada más allá de series gringas, sitcoms, anime y caris de Filmation. De todo el volúmen de TV que mi hermana y yo vimos creo que lo mejorcito fueron los Looney Toones y una amplia gama de caris de los hoy occisos Joseph Hanna y William Barbera. Uno crece y los gustos no mejoran, sólo cambian. La TV se adapta a la sociedad dándole lineamientos de estilos de vida, sin embargo Gubern nos plantea que es la sociedad la que inadvertidamente cambia la TV. Una serpiente que se come su propia cola. La sociedad tiene el poder de rechazar algo que no le gusta, pero también la TV se "monta en su macho" y puede hacer que nos guste a fuerzas.

Yo soy adepto de esta última idea. Soy un cheloveco rutinario, y me guío más por la programación en TV que por el reloj en mi muñeca o en la pared. Es genial poder despertar en el segundo episodio de Kim Possible y estrar a bañarse en cuanto termina. Enciendes la TV en la cocina y mientras desayunas ves Friends, se termina el episodio y te lavas los dientes, tomas tus cosas y sales de casa. Años he manejado mi vida en torno a la hora en que comienzan y terminan los shows en el tubo. Cuando tengo suerte pasan algo que me gusta, cuando no, no me queda de otra que ver el telediario. No me desagrada pero tampoco me cuenta una historia, no una formal, con introducción, desarrollo, nudo y desenlace. El telediario adolece de un elemento que a mí me es esencial, la Diégesis.

De repente, la gente tras la TV se da cuenta que no nos gusta un show sino un tipo de show. Surge entonces el género, donde podemos ver a la misma gata revolcada y adaptándose miméticamente a la tendencia que ella misma va sugiriendo con el paso de cada temporada. A últimas fechas ya ni siquiera se toma la molestia de crear nuevos personajes bajo un modelo, se chuta un refrito. Entonces surge en el telespectador la necesidad. Como la mía, de que rija mi horario. No voy a ver lo que quiero, voy a forzarme a ver lo que me pongan, y escogeré el canal donde pasen el género de mi predilección ¡y todos ganan! (not). No puede ser que estemos tan acostumbrados a ver TV y ahora a "criticar" la TV a tal grado que nosotros nos convencemos de que nos gusta lo que nos presentan. Ver la tele se ha convertido en un acto cotidiano que compartimos con los demás, por farolear, por demostrar nuestra personalidad, por obtener reconocimiento, por vernos reflejados en ella, por "distraernos" y "divertirnos" (que es lo mismo) o sencillamente porque lo hacemos desde quién sabe cuándo.

Tenemos de repente un programa de televisión de Zombies sólo porque hay mercado para ello, y nada más. Una muestra de mercado basta para hypearlo y que se exienda a personas que con curiosidad lo ven para saber de qué se trata el Buzz y se ven "atrapados" por el show cuando en realidad ellos mismos se convencieron en un efecto placebo de que es genial. Y no lo es.

The Walking Dead es un ejemplo de cómo un concepto que tiene unos 50 años en los medios que no son mainstream puede echarse a perder cuando llega a la pantalla del televisor donde la caca brilla. El niño de primaria que veía caris y el adolescente de las series estúpidas pero cool pasó unos años en la Uni y cuaz de repente se da cuenta que teniendo tantos libros con una estructura narrativa verdadera y realmente apasionante, la tle muestra cosas que no tienen el mínimo contenido. Desepcionante. Nos tienen frente al tele en actitudes de "guau" y "yeay" cuando está lejos de serlo. Imita al cine, al buen cine, y arranca las mismas expresiones vácuas.

No niego que sigo disfrutando la caja idiota. Pide mucho y da muy poco, y sin embargo hoy creo que con un poco más de conciencia la dejo entrar en pequeñas dosis a mi vida, esperando llegue el día en que me desintoxique de ella y pueda, gracias a la apertura del internet, buscar verdaderos programas de tele que tengan contenido y significado. Los hay.

Graindhouse

2010-11-24T17:41:00.000-08:00

No existe palabra, que yo conozca, para definir o llamar en español al Grindhouse. No es ni fue un género bien visto en nuestro país. Recuerdo que algunas de esas películas, que no califican como serie B, pero tampoco eran pornográficas, llegaban a algunos cines que generalmente mostraban porno. Filmes de mal gusto, producidos con poco presupuesto que mostraban temas revueltos entre horror, explotación, sexo, acción ó aventuras adolescentes (mezcladas con las anteriores). Creo que es porque nunca fueron del agrado de la mayoría de la gente que jamás recibieron un mote. Muchas fueron a dar a los betas y ve-ache-eses de los antigüos VideoCentro y VideoVisión, aunado a los videclubes locales que había en cada ciudad, pueblo y rancho del país a mediados de los años ochenta. Estaban normalmente en la sección de terror o en la de acción. Filmes que mostraban generalmente algún tipo de violencia y que en mi consideración personal no calificaban como un género específico, excepto claro, el de grindhouse.

Algunos de estos filmes pisaban más un género específico y se volvieron cintas de culto que dejaban atrás su estatus de grindhouse, como Texas Chainsaw Massacre y me atrevo a calificar a Mad Max como una producción cercana a este subgénero. Lo que sucede es que ya estamos acostumbrados a ver estas películas dentro de un género más comercial y definido. Sin embargo observando bien su diseño de producción y temas, bien podrían caer en ese escaño. Los filmes grindhouse han sido traídos a la luz del mainstream gracias a Tarantino y Rodríguez quienes eran adolescentes en las épocas donde el grindhouse se proyectaba en cines vía los famosos double features que en México se llamaban simplemente permanencia voluntaria, ya que la función doble fue muchos años un hecho no promocional, así se programaban las pelis. Entrabas a las 4 pm (no habaía necesidad de checar horarios, a esa hora abría el cine) y salías a las 8 pm. Pasabas a la tiendita de junto o de camino a comprar refresco, dulces, papitas o bien en ocasiones había una señora junto al cine vendiendo semillas y otras cohinadas. Era bien ·grindhouse" entrar a la sala y que bajo tu asiento hubiera un cerrito de cáscaras de pepitas.

Mi papá cuenta SUS hitorias del cine, donde incluso ese señor de las semillas pasaba por los pasillos. Yo cuento las mías, además desde la perspectiva de un chamaco de pueblo que adoraba ir a ver una función doble de VanDamme o de artes marciales con el hoy (fílmicamente) occiso Jeff Speakman. Así que eso del grindhouse que es una gringada, a mí sencillamente me parece que son churros, o bodrios, que ofrecían violencia gratuita, escenas de sexo sin que calificaran como porno e historias incoherentes y sin trama que intentaron ocupar un espacio que en México durante esa década, (que como diría Dickens fue el mejor de los tiempos y el peor de los tiempos), fue llenada por kilos de basura de los Hnos. Almada y las sexycomedias del Caballo Rojas y su tropa de adefesios fajoteando encueratrices[sic] al ritmo de música populachera.

Expectativa

2010-11-20T09:12:00.000-08:00

"Déjenos ver película profe, porfa' porfa'..." fue la frase que comenzó todo. La peli que querían ver era Actividad Paranormal 2, una copia espantosa filmada con una videocámara en una sala de cine española y doblada al castellano. Mi respuetsa fue tajante "no, no les voy a dar tiempo de mi clase para ver basura y además basura mal copiada". Tristes tuvieron su clase de Pensamiento Crítico que ahora que lo pienso no les ha servido de nada si les emociona tanto ver actividad paradormir. Medité al respecto y puedo venir a mi espacio virtual y exponer mi hipótesis.

Estos adolescentes se ven emocionados ante un filme que a mi paecer no tiene nada qué ofrecer. Filmado en formato documental, muestra dos tipos de toma: La de cámara de seguridad y la de entrevista a los involucrados. Las de "miedo" son las primeras, y como son por la noche están filmadas con night shot en un espantoso verde que además hace que la calidad y textura del filme se redusca como si hubieran filmado con un teléfono móvil. Lo que les espanta (y se espantan, lo vi) es que una toma seguida de varios minutos que muestra a una pareja dormida en su recámara de repente se ve perturbada por movimientos "paranormales" como una sábana que se mueve "sola" o el hecho de que aparescan pisadas en talco esparcido por el piso.

Umberto Eco define una toma repetitiva como un nuevo tipo de pornigrafía. Una escena donde la cámara no se mueve pero más importante, los sucesos o actos dentro del encuadre tampoco se mueven. Es decir, no hay una trama, no hay suceción o secuencia de actos que muevan la historia. En resumidas palabras, no hay diégesis.

La mayoría de las tomas de ambos filmes (el primero tuve la mala idea de verle) son pornográficas, un sólo encuadre y un par de personas dormidas sin que suceda algo. Porque ver como parecen pisadas en talco o que les quiten la sábana no mueve ningún hilo de la trama, no nos conduce a ningúna narración. Lo que buscamos con el arte cinematográfico es una secuencia de tomas, editadas entre sí, para acomodar una narración que de acuerdo al sentido del guión y/o la dirección nos transporte a través del desarrollo diegético de los personajes y los sucesos que realizan o en los que se ven inmersos para el desarrollo de una introducción, un desarrollo, un nudo y finalmente un desenlace. Tenemos más de dos mil años contando historias y el Ars Poetica igual cantidad de tiempo explicándonos cómo funciona dicho ejercicio de contar cuentos. Ha sido tarea de miríadas de filósofos, filólogos y artistas perfeccionar este arte para que actualmente tengamos en las salas de cine una expresión fílmica carente de una trama. Es como una colección de gags, o chistes pero que se supone dan miedo.

La Risa en Vacaciones se convierte en El Miedo en La Recámara. Genial. Ahí es donde entra el dicho "en gustos se rompen géneros", y no voy a hablar en contra de quienes disfruten una peli sin historia, sin fotografía y básicamente sin edición, porque tiene sentido que unos adolescentes puedan disfrutar de algo tan deshilvanado si sus vidas son una colección de snapshots malpegados y hechos con mensajes de texto, comentarios en el muro del facebook y pláticas variopintas de chismes escolares. La hipótesis plantea que les gusta espantarse con esa colección de momentos de "espantos" que toman como ciertos cuando es una producción más de hollywood (y una mala producción) y que su inexperiencia, ya sea por la edad o su propia ignorancia no les permite darse cuenta que ese tipo de filmes no tienen chiste alguno. Todavía en mi época post-adolescente la Bruja de Blair aún si mal filmada y editada mediocremente narraba una historia que no concluía, pero tenía movimiento. Este subgénero mediocre ha decaído mucho, provocando que miles de adolescentes (y adultos con esa mentalidad) se entretengan con filmes que sólo me hacen concluir que estas personitas no leen. La lectura construye la necesidad de una hilación y coherencia entre los actos y etapas de una narración. Es cine para las masas iletradas.

Los Muertos Caminantes

2010-11-02T13:43:00.000-07:00

Ayer por la noche, 1 de Noviembre, transmitieron por FOX en México el primer episodio de la serie The Walking Dead producida y dirigida por Frank Darabont. Todos los aciertos que esta serie tiene están en su contra. La razón por la que digo esto es porque los zombies siempre fueron un tema "underground" un sub-género jamás respetado y siempre hecho a un lado. Desde las épocas de EC comics con Tales Of Horror que incluían temas de profanadores de tumbas y asuntos similares ha sido un asunto de literatura barata, cine serie B y hasta hace unos años, nadie se había tomado la molestia de crear literatura al respecto, excepto quizá los clásicos góticos y los Pulp al estilo de Robert E. Howard.

Crear historias de muertos reanimados fue mucho tiempo un tema tabú, considerado violento pero además algo contra-natura, atentando contra muchas creencias religiosas (de manera irónica ya que el cristianismo cree en la resurrección) y sobre todo el respeto que tiene para con los difuntos. Este tipo de género cinematográfico tuvo en un principio esencia terrorífica impertinente, para irse dando a nivel de parodia humana, contraponiéndose a manera de puesta en el espejo de carnaval. Recordèmos que el carnaval es todo alrevés y es siempre previo a la celebración religiosa del ayuno de cuaresma. Victor Hugo represanta el carnaval con la elección del Rey de los Tontos, el jorobado campanero de Notre Damme, y filmes como Carnival Of Souls sigue ese corte carnavalesco como figura literaria. El Thanatos ya no como una reflexión filosófica (Yorick en la mano del príncipe) sino como algo mucho más mundano, un tope o barrera a la verdadera resurrección y al rito de pasaje más antigûo de la humanidad. La transición de esta vida a la ulterior.

Es por ello que esas primeras películas de zombies no eran "populares" ni bien vistas, no tenían público amplio, y al no haber demanda, no había tampoco oferta, lo que provocaba que fuese un producto de bajo presupuesto y en muchas ocasiones sin un guión decente. El morbo de Hershell Gordon Lewis con la sangre, el choqueante cine exploitation de un Wes Craven en Last House On The Left, un Mario Baba, Dario Argento, quizá incluso un Lucio Fulci, un Roger Corman y en épocas más modernas, John Carpenter. Morbo y shock, eso era lo que vendían estos filmes hasta que Romero introdujo el elemento social, satírico, aunque en un principio bajo una espesa capa de sangre e intestinos. Se vendía, pero como la pornografía, a un público específico, no era mainstream, no era parte de la cartelera a todo público. México tenía su Grindhouse en los cines porno que a veces pasaban pelis de explotación y gore en exhibiciones dobles de permanencia voluntaria.

La TV, antes cuna de guiones baratos y producciónes Low Fidelity (entretenidos, ingenuos y divertidos), hoy es semillero de grandes producciones para la creación de excelentes pedazos de mierda que se ven apetitosos, pero cuando los consumes es pura espuma, como la cocina molecular de los Chefs europeos. Sin sustancia, sin contenido. The Walking Dead tiene dos talentos, Tattersall en la foto y a Darabont en la dirección, y se ve como una hamburguesa en el exhibidor luminoso sobre la cabeza del adolescente barriento, pero cuando te la sirven y la muerdes, sabe bien, pero no tan bien. Para cuando llegas al último bocado te das cuenta que no estuvo ni siquiera tan buena como cuando diste esa primer mordida.

Justo hoy que no trabajé creí no había nada en la TV, sin embargo nunca hay nada, sólo que a la hora que estoy en casa me "obligo" a creer que veo algo bueno para justificar que la veo cuando tengo tiempo. Por la mañana, al medio día, es lo mismo que a las ocho, nueve de la noche. Pero es la basura hueca a la que estoy acostumbrado, cuyo consumo justifico porque no tengo más opción... excepto apagarla.

The Walking Dead es una buena serie, mientras esté junto a otras series. No puedo negarlo. Me gusta de hecho, y seguiré viéndola mientras la pueda bajar (no más verla en FOX censurada). Sin embargo es como mi época de Rammstein, es una mala banda, pero una mala banda que me gusta. No puedo decir que The Walking Dead es una buena serie de zombies, específicamente bajo el género, no lo es. La TV, hoy en día, tiene la capacidad de mejorarlo todo, sube los estándares de calidad a niveles muy altos... bajo ciertos parámetros. Bajo otros, echa a perder las cosas de manera colosal, les quita el "filo", les quita lo "sucio"... y hay cosas que deberían permanecer en su nicho.

Concepción Onírica

2010-08-05T18:57:00.000-07:00

Vi por segunda vez Inception, mi reseña cinematográfica la pueden encontrar en El Atrio, pero resulta que a veces ese espacio no alcanza para poner todas las letras que quiero poner en la pantalla, ante ustedes. Tenía algo relegado este espacio así que decidía explayar aquí esos conceptos que no concuerdan del todo con el tono de una reseña. Si ya vieron la Peli se habrán dado cuenta que el concepto va más allá de simplemente la creación de mundos enteros oníricos basados en el diseño conciente. Los niveles de sueños, cual círculo del infierno, mientras más se adentran van avanzando (o retrocediendo) a partes de nuestro subconsciente donde se puede plantar una idea. Hacer una concepción. Debido a que es ahí donde pueden encontrar suelo fértil y subir a los niveles de la conciencia donde puede ser expresada en actos palpables. Pero de acuerdo a Nolan el último nivel, el sótano por así decirlo, es uno donde te pierdes si tu Yo no encuentra ya su regreso a tu cuerpo anclado a la realidad. El limbo, como lo exponen en el filme. Si uno se pierde en espacio soñado no diseñado y ahí convergen todas esas esencias (Yos) perdidas, estamos hablando de un lugar que es entonces, un subconsciente colectivo. La materia primigenia de la que están hechas todas las mentes, donde surgen todas las ideas, donde encuentran una planta como la de Juanito y las Habichuelas Mágicas y trepan hasta llegar a donde está el gigante, que consiente, realizará tareas que en ese subconsciente colectivo se queda únicamente como un sueño. Esto implica asimismo que todos tenemos el mismo potencial de encontrar La idea en ese vasto mundo donde te podrías perder construyendo y derribando conceptos que ni siquiera son tuyos. Existen, per se. Pero, al mismo tiempo, no; porque está en el nivel más bajo del subconsciente. De esta manera uno puede bajar a este lugar primigenio y plantar una idea, en nosotros mismos, crearla, construirla y luego encontrar el camino de regreso para realizarla. Ergo, por eso hay tantas ideas similares, por eso, no hay nada nuevo bajo el sol. Es como la biblioteca de la que hablaba Borges donde está todo lo que ha existido y todo lo que existirá. Es también esa playa de la película como el Libro de Arena y se te escapa entre las manos como cuando sueñas que encuentras algo preciado y por alguna razón sinrazón no puedes asirla o mantenerla contigo. Ahí abajo tomar la idea de otro no es robar. Ya que todas las ideas y construcciones son de todos, del colectivo subconsciente. Lo truculento es regresar y llevar a cabo la idea en el plano "consciente" de la realidad, y hacerlo con talento. Quien roba ideas concientemente, en el plano de la realidad o el primer plano del sueño, en realidad sólo está vistiendo una mona de seda, si es que siquiera logra que sea seda. Así que una de las cosas con las que me quedo luego de ver Inception es eso, que la genialidad no está en construir ideas yendo al limbo y jugar a ser dioses con el caldo primario de la existencia. La genialidad y el talento está en que tu idea sobreviva el viaje de regreso (¿o de ida?) al mundo donde podemos disfrutarlas orgaonlépticamente, a través de la percepción sensible física.
Diego Mendoza.
Ago 5, 2010.

Onírico

2010-02-07T20:13:00.000-08:00

Sentado frente a la computadora intentaba poner en orden las ideas que en ese instante rondaban por su mente. Ella se hallaba lejos y la mitad de sus pensamientos estaban con ella, esto sin contar con que es con ella con quien platica las ideas para que estas tomen forma, y en ese preciso momento no la tenía a su lado para poder preguntarle. Se sentó sobre la cama y pensó por un momento en lo que había estado pensando durante la semana. Era, después de todo, cuestión de ordenar los elementos y como diría Borges, tan sólo se trata de ponerle lo de en medio al principio y al final.
Pero no se aclaraba el asunto, así que tomó un libro y comenzó, distraídamente, a leer. En el fondo de su mente estaba hilando, o al menos intentándolo, sus ideas. Se sumió en un sueño extraño, en el cual se veía a sí mismo en lugares en los que ha estado, con gente que conoce y en situaciones que pudieran ser normales. Pero siempre eran sueños bizarros. ¿Cuándo fue la última vez que tuviste un sueño realista? ¿cuándo fue la última vez que despertaste sin estar alterado? O bien sin querer continuar con el sueño, para ver qué sucede. Grotescos son en la mayoría de las veces y a pesar de su surrealismo, se sienten muy, muy reales.
Platicas con las personas, tocas los muebles y sientes la incomodidad de algunas prendas, como cuando usaste el chaleco antibalas. Sí, estabas usando un chaleco antibalas y lo peor del asunto es que no lo era propiamente. Era un trozo de tela con unas placas de metal. Pero no te lo podías quitar. Sencillamente no podías.
Sucede antes de despertar. A veces despiertas y te das cuenta que estabas soñando, te das la vuelta e intentas retomarlo. Y lo logras y logras alargarlo por espacio de una hora, en ocasiones más. Es un escape, un escape puro de la realidad, una fascinación morbosa por estar dentro de lo que no es real pero se siente como tal. Pero casi siempre es el escape de la verdadera pesadilla, hacía la pesadilla ficticia. Hacia el lugar donde todo aquello que es grotesco es verosímil, pero finalmente de alguna manera sabes que no te podrá hacer daño ¿O sí?.
A veces piensas que tal vez estás soñando. Que vives en un sueño y que cuando sueñas vas a la realidad por un instante, al laberinto del tiempo y el espacio que es en verdad este universo. Al caos. Donde no avanzas, ni retrocedes. Y te puedes mover hacía atrás o hacía adelante. Finalmente revisas lo que hay en la pantalla y te das cuenta que no has escrito nada y que has gastado tiempo en hacer nada. Lo mejor será despertar y volver a intentar poner los pensamientos y las ideas en orden...
¿Qué no estaba ya despierto?

El crímen... Cuento.

2009-08-27T11:25:00.000-07:00

EL CRIMEN

- Te digo que ahora sí me quedó buena...
- Eso dices siempre y resultan un churro.
- ...he escrito desde que estábamos en la secundaria, y jamás has dicho algo agradable de mis cuentos.
- Porque no son agradables. O te fusilabas otros cuentos, o las ideas o de plano no tenían nada interesante...
- ¿Yo qué iba a saber que la idea de la familia atrapada en el hotel en las montañas ya había sido escrita?
- Pero ¿y la de hacer un Golem moderno con partes de humanos?
- ...a cualquiera le pasa...
- ¿Y aquella del tipo que se queda dormido y despierta en el futuro?
- ...mera coincidencia...
- Mera ignorancia. Si vas a usar temas ya escritos, que a estas alturas se ha escrito todo, tienes que darle un giro distinto...
- Pues por eso ésta sí está buena...
- ¿Y de que se trata?
- De una tipa que se llama Molly, que comete el crimen perfecto...
- ¿Un asalto, un robo, un chantaje, un secuestro...? Hay kilos de crímenes mano...
- Pues el asesinato, cómo que cuál...
- ¿Y por qué es perfecto?
- Pues porque no la agarran...
- ¿Y a quien se echa?
- Pues a su esposo...
- No tienes idea de cuantas veces se ha llevado a cabo ese motivo ¿verdad?
- ...
- ¿Por qué lo mata?
- Pues porque está loca. Eso es lo chido del personaje mano, que es una fulana tipo viuda negra...
- No mames. La viuda negra es un personaje que YA existe, y se te ocurrió “crear” un personaje tipo viuda negra... no mames. Crea algo nuevo, pon a trabajar esa cosa viscosa que tienes dentro de la cabeza... mira ya es tarde, la cafetería está llena y mejor me voy a comer a mi departamento...
- No, no, no espérate... mira te platico en lo que llegamos a la parada del pesero... qué tal si... si es una psicópata porque su padre abusaba de ella cuando era ni... bueno, bueno entonces no. Pero que tal siiii... mató a su novio en su primer palo y desde entonces no puede coger si no mata a los tipos, ¿hu, qué tal?, pero como se quedó huérfana porque sus padres murieron en un accidente de avión, es criada por la familia de la criada que es japonesa. Y entonces, es así como que ninja y les corta la cabeza los monos con un sable afiladísimo... puta eso es chido ¿no?... ¿qué? ¿porqué pones esa cara guey?
- En serio vales madre. Escúchate a ti mismo por un instante. Me viste parado enfrente del cuate que vende los libros de viejo y te me acercaste diciéndome que por fin habías escrito algo interesante. Me saliste con el rollo de el crimen perfecto. Con el rollo de Molly la asesina de esposos. Quien mata sin ninguna razón aparente. Y cuando comenzamos a caminar, te pusiste a inventar. Llevamos caminando cinco minutos y no has hecho sino inventar puras sandeces. Cuando me detuve a anudar mi agujeta saliste con lo de la primer relación, eso no sonaba tan mal... pero luego metiste a los ninjas.
- ¿Y a poco no son chidos los ninjas?
- No en un cuento de un psicópata.
- ¿Y quién dice que no puede haber un ninja psicópata?
- Y dime ¿los ha habido?
- Bueno... Bundy, Manson... Arismendi... no Andrade no...
- ¿Ves lo que te digo? Un psicópata tiene varios motivos. Y tiene ciertas características, como la edad o el color de la piel, puesto que no hay asesinos seriales negros. Si vas a escribir algo sobre psicópatas tienes que guardar estas características y usarlas para crear algo nuevo...
- Características de un psicópata... déjame anotarlo.
- Lo más importante son los motivos. Muchos psicópatas tienen motivos religiosos, ya que pertenecen a una secta. Otros tienen frustraciones sexuales, aunque el abuso infantil es un tema extremadamente choteado.
- Cho...tea...do
- En lamente de un asesino tienen que estar las razones por las cuales él cree que esta bien matar a alguien. O bien, por qué cree que matar a alguien no está mal...
- ¿Cómo? No es lo mismo...
- No. Él puede tener una razón que cree correcta y que el matar a alguien está bien pues se sustenta en esta razón.
- ...ra...zón...
- O bien, tiene una justificación para respaldar que el matar a alguien, no estuvo mal. Aun si pareciera que estuvo incorrecto.
- (pos como que no me cuadra)... ¿y qué más?...
- Pues nada... tienes años contándome tus excrecencias y no has podido escribir uno. Un solo cuento que tenga algo interesante. No pones atención al trabajo y te la pasas metido en tu departamentito, según tú, escribiendo. Deja de leer tanto pinche comic y no te haría mal dejar de fumar...
- Nah... pero de cualquier manera gracias.
- Gracias ¿por qué?
- Pues por el “feedback”... me voy a ir al depar a escribir mi nuevo cuento...
- Molly, la ninja asesina serial de esposos rabo verdes.
- No, se me acaba de ocurrir otra más chida...
- Nomás no aprendo. A ver si no me arrepiento, pero ¿de qué se va a tratar?...
- De este guey, el protagonista, que ha vivido frustrado toda su puerca vida porque no puede ser lo que anhela ser...
- ...no está tan chafa la idea, ¿y?...
- Y que lo han fregado con que es muy malo y que no sabe hacer las cosas por más que lo intenta...
- ¿Se asoma un elemento biográfico mano...?
- Pues... a lo mejor. El chiste es que un día, se desvela toda la noche porque finalmente tiene la idea perfecta, pero cuando se la cuenta a su mejor amigo, éste le dice que es una cochinada, y eso, derrama la última gota...
- Oye eso está ya muy ojete yo no quer...
- ...es entonces cuando llegan a la esquina, lo empuja a la calle y el trailer que había visto a lo lejos lo arrolla, y lo chido es que sus tripas quedan desparramadas en la banqueta y hay muchísima sangre. El amigo jamás pudo leer el cuento donde se narra su propio asesinato. De hecho lo último que pasa por su mente es “¿qué es eso de la última gota?” y la última cosa que sale de su boca, es un alarido.

FIN

Microcuentos

2009-07-14T16:14:00.000-07:00

EL DESPERTAR
Me encuentro en un lugar en el que jamás he estado. Me siento de una forma en la que jamás me he sentido. De hecho, sé que estoy en mi cama; también sé que ya no podré salir, estaré atrapado aquí por quien sabe cuanto tiempo. No lo acepto (aun) y me reviso la nuca. Los electrodos no están. Cierro los ojos, intento no escuchar el barullo de París. No estoy aquí, me repito, pero al abrir los ojos veo la torre a lo lejos. Inconscientemente y con un gesto casi natural, me llevo la mano a la nuca. Y comienzo a caminar sabiendo que jamás volveré a ver a mis amigos, ni al Distrito.

VIDA
¿Cuánto tiempo dura una vida? No lo sé, he visto cientos ir y venir. Trabajando, soñando, amando; a la expectativa. He visto la vida fluir, menos en mi. ¿Cuanto dura una vida? Sólo sé que más, de lo que tardo en consumirla.

LIBERTAD
Y aquel día, el conejo, harto de vivir bajo los pies de los humanos y las patas animales. Permaneció en el exterior y los maizales fueron su cobija y el cielo su techo. Sus ideales le dieron calor. No más vivir bajo los demás, no más vivir en miedo, no más vivir con un ojo abierto. Y experimentó la libertad del halcón, que surca la noche en busca del sustento que le permita vivir (a él) con los mismos ideales.

Aquel Día

2009-01-13T20:17:00.000-08:00

AQUEL DÍA

Se acercó a ella y sentándose a su lado, la miró a los ojos. Intentaba ver en ellos lo que él sentía que había en los suyos... Pero no halló nada. Eran los mismos ojos hermosos de siempre, le sonreían, le miraban y tal vez, pensó, le interrogaban. Entreabrió la boca para preguntarle... pero calló, reprimió un suspiro y cerró la boca. Tenía tanto de no verle, tanto había pasado y era tan, pero tan distinto. No dejó de mirarla y ella tampoco, ¿acaso estaría pensando lo mismo? no, no era plausible, estaría pensando en por qué él la miraba incesantemente o en por qué la había citado después de tanto tiempo de no verse. Tal vez no tenía nada en la cabeza...
- ¿Y bien...?
Dudó un momento antes de decir...
- ¿Y bien qué?
- ¿Qué me vas a preguntar?
- ¿Qué te hace pensar que te voy a preguntar algo?
- ¿Por qué respondes a mis preguntas con otra pregunta?
- ¿En verdad eso estoy haciendo?
Calló y lo miró con una sonrisa socarrona en las comisuras de su boca...
- Ho, lo siento, en verdad lo siento...
- No lo sientas, y dime qué me vas a preguntar...
- Yo; bueno en verdad quería.... no. No tiene importancia... es tonto.
- Tonto sería tener una pregunta y no hacérmela sabiendo que intentaré ser lo más honesta posible...
- Pero es que...
Lo miró nuevamente, su mirada era la misma que cuando se sentó junto a ella, y al mismo tiempo era distinta, aunque no sabía cómo explicarse en qué manera era distinta.
- ¿Qué ves en mis ojos, en mi mirada?
- ¿Y esa es una pregunta tonta?
- No. Es más bien el preludio a la cuestión en sí.
- Ha bueno si responder a esta primera nos llevará a la pregunta, entonces... bien, qué veo...
Le tomó la barbilla y le giró el rostro un poco a la derecha y luego otro poco a la izquierda.
- Veo a alguien que definitivamente intenta estar más triste de lo que está en realidad. Te duele y te esfuerzas por pretender que lo ocultas, intentas hacer que duela más de lo que duele para así poder fingir que estas ocultando un dolor que para empezar no es tan grande...
- ...
- Y el que calla otorga querido. Ahora dime tú, ¿por qué estamos aquí, por qué estás sentado junto a mi mirándome a los ojos de esa manera?
No pudo articular palabra, eso no era lo que él creía que decía su mirada, él creía que su mirada decía “oh por favor, compadéceme ¿qué no ves que estoy sufriendo?”
- Sabes, en verdad te aprecio y no creo que estés tan solo como crees estar, y yo definitivamente no soy la respuesta a tus problemas.
Estaba en lo correcto, tenía toda la razón del mundo ¿acaso veía en ella una relación platónica? Una que él plantó en su cabeza para después decirse que era platónica, quizá sabiendo que ella seguiría con el “juego”, el juego de me gustaría estar contigo pero es imposible, eres la persona que me hace falta y al mismo tiempo con quien no puedo estar... a esto ha llegado, al grado de tener que estar inventando relaciones platónicas con personas que de verdad lo aprecian.
- ¿En verdad me aprecias?
- ¿Esa era la gran pregunta?
- Es otra pregunta
- ¿De preludio?
- No, es tan sólo otra pregunta...
- Sí.
- Yo... yo no sé qué sé, aunque a veces puedo sentir lo que siento.
- ¿Es esa una pregunta o un acertijo?
- No sé lo que es, es lo que me está pasando, no puedo detener mi mente, no puedo detener mi corazón, no puedo detener los sueños...
Esas pesadillas, donde se ve inmerso en las cosas que más teme, en los escenarios de las películas que más temor le causan. El elemento común: la persecución.
- No te entiendo, regresa un poco y vuelve a decirme lo que me estas diciendo pero con otras palabras...
- Es que ni yo sé lo que quiero decir. En verdad quisiera saber qué es lo que está pasando y quería verte, quería tenerte a mi lado no sólo para no sentirme solo, también para tener alguien a quien decirle que no sé que sé, pero que a veces puedo sentir lo que siento, pero que se confunde lo que siento con lo que pienso y con lo que sé... y eso, me trae pesadillas.
- ¿Tienes pesadillas? [eso sí puedo entender]
- Sí, tengo pesadillas. Sueños surrealistas en los que lo que quiero que pase porque no quiero que pase, pasa.
- Me está empezando a dar miedo, cada vez más te vas alejando de un punto específico y cada vez menos te entiendo...
Un punto específico, eso es tal vez lo que le falta, un punto específico del cual partir. Un punto en el cual las cosas cambiaron y todo esto comenzó, o lo anterior terminó. Pero no lo encuentra, no haya el punto en el cual su mente comenzó a desvariar, a convertirse en lo que es hoy: una maraña de recuerdos, una maraña de memorias aumentadas y corregidas, mezcladas con escenas que jamás sucedieron pero que él imaginó con detalle, que después soñó en alguna pesadilla surrealista y que volvió a vivir dentro de su mente y que dio por sentado que tal vez, en un mundo bizarro, paralelo, sucedió.
- ¿Y bien?
- Pues que de alguna manera ya me es difícil discernir entre lo que es real y lo que me imagino, y entre lo que imagino y lo que sueño... y lo que sueño se mezcla con lo que quisiera que sucediera pero cuando tengo la oportunidad de hacer el sueño realidad me da miedo [o algo así] y acabo no haciéndolo, pero como lo soñé y estuve tan, pero tan cerca de hacerlo, a veces parece que sí lo hice...
- Te da miedo vivir...
- ¿Es una pregunta?
- Sí y no, pero me doy cuenta que en verdad tienes un problema y ese es que te da miedo ser tú mismo y tal vez por eso tienes esas pesadillas, colocándote en escenarios fantásticos, porque te sientes demasiado simple ¿y sabes una cosa?
- ¿Qué?
- Somos simples. Los seres humanos somos seres constituidos por una gran simpleza... todos.
- Pero es que... es que en verdad hay gente extraordinaria...
Quiso decir, tú eres extraordinaria, pero se detuvo, ¿o se contuvo? No podía ver en donde comenzaba el detenerse y en donde terminaba contenerse, y si se contenía estaba negándose la oportunidad de ver si el sueño se haría realidad...
- Sí, y al mismo tiempo que todos somos simples, todos somos extraordinarios, pero no depende de nosotros o de ellos. Sino de quienes les rodean, de quienes nos rodean. Si tú eres extraordinario
[Lo dijo. Ella dijo lo que él no había podido ¿o querido?, decirle a ella y se lamentó, se maldijo por no haberlo dicho antes.]
- es porque yo creo que eres extraordinario. Y la persona que esté junto a ti en el autobús pensará que eres tan simple como el que esté sentado a tu lado. Y el que está sentado a tu lado tiene una madre o un tío o una abuela que cree que él es extraordinario.
- Pareciera que esto lo estoy soñando. Porque yo también pienso que tú eres extraordinaria y... y parece demasiado bueno, demasiado perfecto este momento.
- Pues la vida está hecha de eso, de momentos. Y en este momento, estoy aquí, contigo, y no puedes tener miedo a ser tú, porque tú eres extraordinario.
No dejó de mirarla y ella tampoco, ¿acaso estaría pensando lo mismo? era plausible, estaría pensando en que él la miraba incesantemente y en que la había citado después de tanto tiempo de no verse. Dubitativamente se acercó a su rostro, sólo un poco, muy sutilmente y casi pudo sentir que ella ponía su mano sobre la de él, casi pudo sentir su aliento en su rostro. Cerró los ojos.
- ¿Y bien...?
Dudó un momento antes de decir...
- ¿Y bien qué?
- ¿Qué me vas a preguntar?
- Ho, no nada. ¿No quieres un helado?

D. Mendoza, 2000.

Baby, I'm Gonna Leave You

2009-01-06T09:42:00.000-08:00

Baby, I’m gonna leave you

Lo sabía, lo supe siempre. ¿Pero, por qué hasta hoy me di cuenta que lo sabía? No lo sé. Y ¿cómo iba a decírselo? Tenía que decírselo, no podía escribírselo, además que no sé escribir con propiedad. No puedo llamarle por teléfono, eso sería impersonal, sería como decírselo a una maquina. A un aparato. Sin sentimientos.
¿Hace cuánto que comenzó todo? Lo recuerdas... o más bien intento recordarlo. Fue aquel día en el parque... no, esa fue la primer cita. Sus ojos ámbar brillaban con el reflejo de mar. Caminaba por la vereda, la misma que habíamos caminado juntos cuántas veces, la que caminamos. Fue... en la reunión de... no, aquello había sido con otra, que se le parece, que de hecho tiene los mismos ojos. Pero la mirada perdida.
Supe que ella estaba también perdida. Que no caminaba por ningún camino conocido. Yo tampoco, pero al menos creí que sí lo sabía. No es lo mismo creer que se sabe y no saber, a no saber y tampoco creer . ¿Sabía que sabía que sé lo que sé? Tal vez no. Tal vez si hubiera sabido que sé, no hubiera dicho que me gustaban sus ojos, y no hubiéramos caminado la vereda...
Aun así, no sé si verdaderamente hubiera dejado de decirlo, de caminarla... de haber sabido. Tal vez aun sabiendo que sabría lo que sé, aun con pleno conocimiento, hubiese escogido caminar la vereda y dejarme atrapar por su mirada.
De hecho, de hecho sí lo sabía. Tan lo sabía que lo ignoré por completo, tan conciente estaba que decidí no saberlo. Pero hoy, hoy ya lo sé. Está en mí y no puede dejar de salir. No más vereda, no más ojos, no más... ¿qué adjetivos le pones a un cúmulo de cosas que te hacen sentir que no sientes nada? Vacuo. Huero. Vano. Yermo.
Y aquí viene. Aquí viene la parte donde me le acerco y le digo:
Nena, te voy a dejar.

Diego Mendoza, 1998.
*El título basado en la canción de Led Zeppelin.

Una Reflexión

2008-12-29T17:21:00.000-08:00

Pasada Navidad viene a mí esta pequeñita reflexión. Celebramos, entre ottras cosas, el nacimiento de Jesús (de ahí Natividad), sin embargo en México muchísima gente le dice "el niño Dios"... ¿cómo puede Dios ser niño? Dios es tres personas, en la religión católica claro, es Padre, Hijo (Jesús) y Espíritu Santo. Jesús es Hijo de Dios, nace de María, es humano si bien actúa haciendo milagros, así que él siendo bebé no puede ser Dios. De hecho su niñez es bastante normal, "humana" por así decirlo. Vaya mi punto final es, no se le debería llamar el Niño Dios, debido a que a) Dios jamás ha sido niño, b) Jesús no nace niño, es un bebé y c) Es ocioso reflexionar en la semántica lingüistica sabiendo que el uso hace la regla, sin embargo. El idioma está para describir las cosas ¿no?...

Hogar Navideño Última Entrega

2008-12-28T19:34:00.000-08:00

La ardillita estaba bastante a gusto ahora que ya estaba instalada en casa de nuevo. Algunas de las bellotas que tenía en el almacén se habían caído, pero en general todo estaba en orden. Una vez que hubo hecho su inventario y sacudido un poco, se quedó pensativa. Era imposible mover su árbol. Si quería conservar su hogar, tendría que permanecer dentro de la casa de los humanos. Y estaba ese perro que no dejaba de rondar el árbol esperando a que se asomara.
Decidió que no saldría hasta que algo mejor se le ocurriera.
Llegó la nochebuena y la casa se llenó con un aroma exquisito a pavo relleno con almendras. La ardillita tenía aún algunas bellotas, pero este aroma era completamente nuevo para ella, y muy seductor. Se acercó al agujero que era la puerta de entrada a su madriguera y sacó la nariz para oler el aire.
Mhmmmmm, qué rico olía eso. Decidió que no se quedaría sin darle una probada... y el perro estaba decidido a echarle la garra encima en cuanto ella saliera de su madriguera.
Los niños pasaban horas sentados frente al árbol, esperando ver a su invitada, pensando aún en cómo ayudarla... pero ni una ni otra cosa sucedía. El abuelo a veces se sentaba junto a ellos y les decía que le preguntaran a Jesús que qué haría él. Y los niños bajaban la mirada, veían la figurilla y por momentos, instantes, parecía que podría darles la respuesta...
Así llegó la horade la cena y todos se sentaron al a mesa. El abuelo a la cabeza de la mesa, y antes de partir el pavo, los miró a cada uno. Sus ojos se humedecieron y les sonrió, sin decir nada, bajó la cabeza, dio gracias y comenzó a partir el pavo. La alegría salió de él una vez más y todos pudieron sentirlo. Incluso Mott, había dejado su puesto de centinela en el árbol para ir al comedor y sentarse junto al abuelo, esperando su hueso.
Fue cuando la ardillita sacó por primera vez en días la cabeza. Se asomó y cuidadosamente revisó que nadie la estuviera viendo. El rico olor al pavo provocó que de hecho saliera y se parara sobre una de las ramas del árbol. Bajó otra más y el cling, cling de una esfera, alertó a Mott, quien roía ya un hueso. Primero levantó las orejas, y después levanto la cabeza del plato y la vio a mitad de la sala... fue cuando el pequeño, que estaba sentado viendo hacía allá, gritó:
- ¡La ardillita, la ardillita!
Todos voltearon instintivamente y fue cuando Mott se levantó y corrió hacía donde estaba la ardillita, ésta se espantó, y mucho más rápidamente que Mott corrió al árbol y de un brincó subió hasta su madriguera y se metió dentro. Mott instintivamente intentó hacer lo mismo ¡y brinco sobre el árbol...!
Las niñas gritaron, el abuelo cerró los ojos y el pequeño apretó los dientes. Papá y mamá levantaron los brazos y todos se quedaron callados una vez que el árbol, cayó al suelo.
Mott se levantó de entre las ramas y se dio cuenta de lo que había hecho. Gimió y con el rabo entre las patas caminó hacía un rincón. El pobre sentía que había arruinado la Navidad...
El abuelo, corrió hacía su nacimiento, todos hicieron un ademán de querer hacer lo mismo pero se detuvieron ante el horror de que alguna de las figurillas se hubiese roto...
- Jesús...
Dijo en voz baja y alarmado el pequeño que se acercó detrás del abuelo y se asomó sobre su hombro... nadie se inmutó. El abuelo volteó a ver al pequeño y éste sostuvo la respiración. El abuelo se enderezó un poco y le mostró la figurilla de Jesús, intacta.
- Todas están bien...
Dijo el abuelo con voz aliviada. Y todos respiraron y se acercaron al árbol. Muchas de las esferas estaban rotas, la estrella estaba bien, pero un ángel había perdido la aureola y un santa Claus un bracito. Mott, echado en una esquina, chillaba y gemía. El abuelo volteó a mirarlo y Mott gimió aun con más tristeza... el abuelo se le acercó y Mott cerró sus ojos. La gruesa mano del abuelo lo acarició en la cabeza...
- No te preocupes viejo amigo... no pasó nada, no pasó nada... todo sea como el árbol, el bosque está lleno de ellos.
Mott levantó la cabeza y aun triste, intentó sonreírle al abuelo... pero no lo logró.
- ¡Abuelito, abuelito, qué vamos a hacer, tu arbolito está arruinado!
El abuelo levantó la mirada y sonrió. Se acercó a los niños y les dijo:
- No se preocupen por el árbol. Hay muchos otros, pero lo más importante es que ya sé qué hacer para ayudar a la ardillita gris...
- ¡La ardillita! ¿estará bien?
- ¿Ya sabes qué hacer abuelito?
- Así es hijos, Jesús me dijo qué era lo que debería de hacer...
- ¿Y que te dijo abuelito, qué te dijo Jesús?
El abuelo hizo que todos fuesen al comedor, y dejó al pequeño solo en la sala. Con un trocito de pavo en la mano. Se puso en cuclillas frente a el árbol y estiró la mano... nada pasó. Volteó, y miró al abuelo que observaba desde el comedor. Fue cuando de entre las ramas, salió la naricita de la ardilla. El pequeño volteó a verla súbitamente y la ardillita se metió de nuevo. Una vez más se quedó inmóvil y la ardillita salió de nuevo. Poco a poco la ardilla fue saliendo, y en pocos minutos, comía de la mano del pequeño.

Y así, la pequeña ardillita pasó con ellos la Navidad y el año nuevo. El abuelo enderezó el árbol y aunque con menos esferas, un ángel desaureolado y un Santa sin brazo, siguió siendo el árbol de la Navidad y hogar de la ardilla. Hasta Febrero, que el abuelo y los niños salieron al bosque. El pequeño con la ardillita al hombro, y Mott, caminando a su lado. Muchos árboles en el bosque, repitió el abuelo, eso fue lo que me dijo Jesús cuando vi que estaba bien, que había muchos árboles en el bosque. Así que los niños recolectaron todas las bellotas que pudieron encontrar y soltaron a la ardillita para que escogiese uno de entre todos los que habitaban el bosque. Esto tardo un rato, pero cuando lo hubo hecho, colocaron la bellotas en él y el abuelo colocó un letrero que había tallado que decía:
Hogar.
A partir de ese año, cada Febrero sembraron un pino que con los años era cortado para convertirse en el árbol de Navidad y pusieron mucho cuidado en no cortar de nuevo, un hogar.

Fin

Dic 20, 2001.
Con edición adicional Dic. 12, 2004.
Diego Mendoza.

Hogar Navideño, segunda entrega.

2008-12-25T17:41:00.000-08:00

Estuvo de pie por espacio de una media hora. Sin moverse ni un centímetro, con el vaho saliendo de su pequeña nariz, los pelos de su cola se movían con el viento y la bellota que traía estaba aun en sus patitas delanteras. Un trozo de tronco aun sobresalía de el piso y era cubierto de nieve paulatinamente. Soltó la bellota y dio unos pasos hacía él... intentó oler el tronco, pero no percibió nada nuevo.
Cuando dio otro pasó cayó dentro de un hoyo en la nieve. Salió de él, y se dio cuenta que había muchos otros, y que rastros de su hogar, estaban esparcidos sobre aquellos huecos. Instintivamente, supo que su árbol se había ido. No sabía cómo y no estaba pensando en eso. Pensaba en sus bellotas, en lo que había almacenado para el invierno. Ningún ardilla podría sobrevivir al invierno en un árbol sin tener el abastecimiento de bellotas que hacen durante el otoño.
Estaba decidido. Tendría que seguir los huecos y los rastros, hasta encontrar su árbol. Si los árboles se van, tienen que estar en algún lado, y ella encontraría en qué lado estaría el suyo. Movió la colita y comenzó a trotar en dirección de los huecos y algunas espinas de pino.

En el camino tuvo que detenerse un par de veces, al parecer el árbol estaba un poco más lejos de lo que ella había imaginado al principio, pero no anochecía y si esto llegaba a suceder, siempre podía pasar una noche en algún otro árbol. Lo importante era no pasar más de tres, sin encontrar el suyo. De lo contrario, no sobreviviría el invierno. La caminata duró mucho, y sus patitas estaban muy frías cuando vio a lo lejos la cabaña. Se detuvo y observó detenidamente la cabaña. Era la primera vez que veía una y tal vez fue por eso que sin miedo alguno se acercó a ella.
Pasó junto a la camioneta y brincó al alféizar de la ventana. Cual sería su sorpresa al ver su árbol ahí dentro... ¡y aun grupo de humanos poniéndole basura encima! Su colita vibró de coraje y decidió que ese era su árbol, esos humanos no tenían por qué estarlo ensuciando... entraría y limpiaría su árbol, entraría a su casita y pasaría ahí el invierno.
Pero... ¿cómo entrar? Estuvo dándole varias vueltas a la ventana y no encontró forma alguna de entrar. Bajó de la ventana y rodeó la casa. Nada. Una de las puertas emanaba más calor que las otras, era la de la cocina, que estaba en la parte de atrás de la cabaña. Estuvo unos momentos ahí de pie mirando la puerta pero no encontró abertura alguna.
Pasó la noche pegada a esta puerta.

A la mañana siguiente, despertó con un sobresalto, pues Mott salió por su portezuela a hacer sus necesidades perrunas como todas las mañanas. Fue cuando ella se dio cuenta que sí había una forma de entrar. Sin mirar al perro, que se dirigía con prisa hacía unos matorrales, intentó empujar la portezuela sin éxito. En eso estaba cuando sintió la respiración de Mott en la colita. Volteó lentamente y Mott comenzó a gruñir. La ardillita sabía lo que eso significaba y antes de que Mott le pudiera dar una mordida, saltó a la ventana y de ahí, con presteza subió al techo. Mott se quedó abajo, gruñendo y mirando hacía arriba. Desde dentro, se escuchó a una de las niñas gritar Mooooott, y aquel entró a la casa dejando tras de él la portezuela balanceándose.
La ardillita bajó cautelosamente e intentó abrir la portezuela una vez más. Estaba muy pesada y pudo moverla sólo un poco. Esto requería de astucia.

Así que fue a la ventana más cercana y comenzó a chillar y a brincar. Mott pudo detectarla rápidamente y el pequeño pudo también verla en la ventana. Mott se dirigió a la portezuela y la ardilla también. Cuando Mott salió de un salto y la portezuela dio el primer vaivén, la ardillita saltó dentro y dejó a Mott con un palmo de narices. El pequeño se dirigía a la cocina también y cuando vio a la ardilla entrar a toda velocidad gritó:
¡Una ardilla, una ardilla!
Una de las niñas la vio cruzar la sala e internarse en el árbol de Navidad y grito:
¡Ahaaaaaa! ¡Mamá, mamá, una rata se metió al arbolito!
El abuelo salió de su cuarto rápidamente y le preguntó a la pequeña que en dónde estaba la rata. El pequeño corrió a la sala y le dijo al abuelo:
No es una rata, es una ardilla, es una ardillita gris...
Tras de él venía Mott, farfullando. De inmediato se acercó al árbol y comenzó a ladrarle ruidosamente.
¡Mott! ¡Mott, cállate ya!
Gritó el abuelo, y Mott volteó a mirarlo con las orejas caídas.
¿Estás seguro de que era una ardillita café?
Sí, sí, entró por la puertita de Mott y corrió hacía acá...
Y se metió al arbolito abuelito... se metió a tu arbolito...
Ya, ya... es nuestro árbol y seguramente ese árbol era el hogar de nuestra amiguita...
Pobrecita, abuelito ¿por qué cortaste la casa de la ardillita?
Él no sabía que era la casa de la ardilla- Gritó el pequeño defendiendo a su abuelo.
No se griten... no, no lo sabía y debí de haber revisado el árbol antes de haberlo cortado...
¿Y que vamos a hacer abuelito? ¿Se va a quedar a vivir la ardillita en tu arbolito?
No puede vivir en tu arbolito abuelito
Sí, sí puede porque es su casita- Replicó una vez más el niño hacía sus hermanas.
Ya, niños ya. Miren niñas la ardillita tiene todo el derecho de vivir en su casita- y continuó, mirando ahora al pequeño- pero este árbol ya no tiene raíces y se secará. La ardillita no podrá vivir ahí para siempre...
Los niños miraron al árbol tristemente y luego voltearon a ver al abuelo una vez más. El abuelo entendió lo que pasaba por las mentes de sus nietos, así que puso su rodilla en el piso y ellos se acercaron a él.
Miren niños, tendremos a la ardillita gris de invitada durante la Navidad, pero tenemos que pensar en algo para ayudarla, no se puede quedar ahí.
Los niños miraron a su abuelo con alegría de saber que la ardillita se quedaría, pero con tristeza de no saber qué hacer para ayudarla.

Concluirá...

Hogar Navideño Primer entrega

2008-12-24T16:28:00.000-08:00

HOGAR NAVIDEÑO

Las pisadas de sus gruesas botas hacían crunch, crunch en la capa de nieve que cubría el suelo del bosque aquella mañana. El vaho salía de su nariz y lo hacía parecer un tren cruzando el bosque. Una locomotora roja, fuerte y pesada.
Caminó por espacio de cuarenta minutos y cuando llegó a un claro, lo vio a la distancia. Se detuvo sólo por un momento y suspiró. La locomotora soltaba su humo, detenida momentáneamente, como si estuviera acumulando fuerzas para un arranque repentino.
Era muy hermoso. Tenía unos dos metros y medio de alto, frondoso con algunas piñas aun en sus ramas. Y su olor, el aroma era indescriptible y fue el elemento para la decisión final. Descubrió sus dedos enguantados, tomó el hacha y el primer golpe resonó seco y hueco por todo el bosque.
En cuestión de minutos estaba en el suelo. El crunch, crunch se mezclaba ahora con el hush, hush que hacán las ramas contra la nieve. La gran locomotora roja cargaba ahora un gran árbol de Navidad.
Cuando el abuelo llegó a la cabaña. Fue recibido por el alegre Mott, quien, moviendo la cola le preguntó cómo le había ido en un ladrido alegre. Antes de entrar, se sacudió la nieve de las botas y sacudió un poco al gran árbol. Mott revoloteaba alrededor del árbol y metía la nariz entre las ramas. Una vez dentro el abuelo colgó su gran abrigo rojo y en mangas de camisa comenzó a arreglar la base del árbol.
La gran cabaña no tardó en llenarse con el dulce aroma de pino. Una vez que hubo terminado y colocado el árbol en el lugar adecuado, puso sus gruesas manos en su cintura y dio un respiro.
Mott ladró, queriendo comenzar a adornarlo ahora que ya estaba en su lugar. Pero el abuelo volteó mirarlo y haciendo tst, tst con la boca y moviendo la cabeza de un lado a otro dijo
No Mott, tenemos que esperar a que lleguen ellos...
Mott bajó las orejas y dio un ladrido con el cual aceptaba, aunque no muy convencido, que tenía que esperar.

II

Las niñas fueron las primeras en bajar de la camioneta y correr a los brazos del abuelo. El pequeño miró la escena desde la puerta y caminó con calma hacía el abuelo. Su gorro le llegaba a la orilla de los ojos y su mirada era dulce y brillante. El abuelo al mirarlo, bajó a las niñas y diciéndoles que entraran a la casa, caminó al encuentro del pequeño.
Lo alzó en brazos y con una enorme sonrisa le dijo:
¿Estás listo para este año?
El pequeño devolvió la sonrisa asintiendo repetidamente. Sin bajarlo al suelo, lo llevó dentro.
Todos quedaron maravillados ante el aroma del árbol. Haa, hoo, salía de sus bocas abiertas, mientras se paraban alrededor de éste sin ponerle atención al nervioso y ansioso Mott, que se paseaba por entre sus piernas. El pequeño se quitó un guante y estiró la mano lentamente, rozó las ramas y se detuvo ahí un instante.
Finalmente, la hora había llegado.

El abuelo bajó del desván las viejas cajas de cartón que contenían luces y esferas, escarcha y adornos, angelitos, renos, elfos y un par de Santa Clauses. Durante el transcurso de la tarde estuvieron colocando con detalle, esmero y cariño cada uno de los adornos, mismos que eran puestos cada año, desde hacía mucho, antes incluso de que los niños nacieran. La estrella era puesta por el pequeño, mientras era alzado por el abuelo y todos se acercaban, lo ayudaban y palmeaban en la espalda. Pero dieron un paso atrás; abriéndole paso a la caja de madera, con la flor de nochebuena tallada en la tapa...
El cofrecillo de la abuela, que contenía el nacimiento.
El nacimiento era colocado al final y cada figurilla de madera tallada, era cuidadosamente sacada por el abuelo, a quien a veces se le humedecían los ojos al hacerlo, todos le sonreían tiernamente y él se limpiaba con su pañuelo rápidamente, los miraba y les decía que qué esperaban, que fueran poniendo las figuras. Desenvolvía cada figura, doblando los cuadritos de tela uno por uno y colocándolos en la cajita. Donde esperarían pacientemente hasta el dos de Febrero, cuando recibirían de nuevo a sus moradores...
Poco a poco, mientras el abuelo sacaba las figurillas, éstas eran colocadas en la casi maqueta que él construía especialmente para la escenificación del nacimiento. La última figura era la de Jesús y era probablemente la más bella de todas.
Un bebé que no era el clásico regordete, con la mirada de santo. Era más bien un bebé en completo reposo, con los ojos cafés bien abiertos, atento, y cabellos negros... El cuadro representaba a primera vista que sus padres, los reyes y los pastores lo amaban. Pero al verlo después de un rato, esa figurilla estaba representando al amor que Él siente por ellos...
Cuando hubieron terminado de adornar el árbol, y el pequeño Jesús fue colocado en el pesebre, el abuelo se levantó y saco de la alacena una botella de rompope y galletas; se sentaban todos alrededor del árbol sobre la alfombra y platicaban hasta que los niños se quedaban dormidos, Mott, dormía con el pequeño.

Continuará

Ya va a venir.

2008-12-20T08:50:00.000-08:00

- ¿De veras va a venir, mamá?
-Claro que vendrá...
-¿Crees que me traiga todo lo que le pedí? ¡me he portado muy bien!
-Seguramente, él sabe cómo nos hemos portado todos a lo largo del año.
-¿Y como es que sabe todo eso? ¿desde dónde nos ve? ¡porque nos ve! ¿verdad?...
-No exactamente, usa la magia de manera muy sencilla.
-¡¿Cómo?!, ¡¿cómo?!...
¡Rinnng!
-En un momento te lo explico... sí diga..no es posible...en este momento salgo para allá...
¡click!
-Tengo que salir por unos minutos, por qué no preparas unas palomitas y te sientas a ver la tele en lo que regreso.
-¿Pero no te tardas?...
-claro que no.
-¿Y me vas a explicar lo de la magia? ¿y de cómo nos ve?...
-Tenlo por seguro, por qué no intentes usar la magia ahorita, inténtalo y verás cómo funciona...
-¡Sí!
-No tardo nada pórtate bien.

Va a venir, y usa la magia, y nos ve a todos. ¿Cómo le haría yo si fuera él?... creo que no usaría una varita mágica, eso está pasado de moda, quizá use una computadora mágica en donde nos tiene a todos registrados como en mi escuela, o tiene satélites espías como los agentes secretos, de esa forma ¡podría estarme viendo ahorita mismo! Será mejor cambiar de mantequilla a naturales, a lo mejor si no me las como me trae más juguetes, pero eso sería desobedecer y es lo peor que puede uno hacer, mejor me las como. ¿Cómo le hará? Nos ve... me ve... y a mi mamá la veía cuando era niña. O sea que debe ser muuuuy viejito, pero muy fuerte también, aunque para eso tiene ayudantes. Siempre se toma la leche y se come las galletitas que le dejo, mamá dice que si me tomo la leche me pondré muy fuerte, eso lo explica. Junto con lo grande de su barriga, cuanta leche no tomará en una sola noche, ¡y cuántas galletas! Más que papá o mi tío juntos. ¿La leche será mágica? No lo creo, aunque me dijo que lo Intentara... si me dijo que lo Intentara es por que sabe algo y ella lo sabe todo. Sabe cuando no me siento bien, cuando reprobé, cuando tuve alguna pelea en la escuela o cuando quiero algo, ella es como él, saben cómo me porto aunque no me vean, es como magia. La magia que ellos usan... la magia que ellos usan... no debe ser tan difícil, no puede haber truco por que ella nunca hace trampa y si ella no la hace al tampoco.

Si me como otra bolsa de palomas ¿estará mal? Dijo una, si hago otra no la desobedezco, creo, ¿y si me esta viendo? Ella lo sabrá y si ella lo sabe él también. Aunque se me antoja mucho... mejor me preparo un plato de cereal, en la caja está él así que no puede molestarse, seguramente recibe algo a cambio de aparecer en la tele. Juguetes quizá, comida para renos, herramienta para trineos que sé yo. ¿Dónde estará la leche? ¡La leche mágica! Será mejor que le ponga más para ver si ahora sí puedo hacer la magia... ¿qué habrá en la tele? Lo de todos los años, ojalá inventaran otra historia donde no aparezcan fantasmas pasados y futuros, una con ninjas, y un terremoto, o un volcán. ¿Tomarán mucha leche esos fantasmas? Quién sabe si puedan tomar leche siquiera. Está muy rica... ahora me voy a concentrar... Mhm... no puedo, no puedo ver a nadie ni mucho menos saber cómo se porta, esto de la magia tiene su chiste y no se lo encuentro...

No llega mamá... ¿dónde estará? Dijo que no se tardaba, pero ya se tardó. Él nunca se tarda siempre llega el día que tiene que llegar, no sé si tenga hora de llegada, a lo mejor va primero con los que mejor se han portado, lo cual me deja en un horario como de la una o dos, suponiendo que empiece a eso de las doce, por eso no le caliento su leche, que tal si no me porto tan bien y llega como a eso de las tres o cuatro de la mañana... Mis papás ni cuenta se dan, dicen que no hace ruido, yo me he parado tempranito a eso de las cinco y ya están ahí. Y me regreso a mi cama. A las siete ya bajo a ver que me trajo, es mas bonito ver cómo les llega el sol por la ventana a esa hora, brillan, como las caras de papá y mamá.

¿En donde estarán? Papá llega del trabajo a estas horas y no ha llegado, mamá salió hace ya mucho. Ya pasaron dos especiales de caricaturas y la película está por terminar. Tomaré un vaso de pura leche mágica... creo que ahora si... ¡sí!, ya sé que es la magia, puedo ver a papá en la calle, en medio del trafico, quizá se le ponchó una llanta y mamá le esta ayudando, ¡los veo! Y sé que no debo estar despierto hasta dentro de un rato, y que si no llegan debo ir a acostarme, para que él llegue... ¡Yuupi! La magia funciona y es bien fácil, sólo debo cerrar los ojos y ahí estarán, hasta los puedo sentir, creo que la magia está en el corazón... y no en la panza... puedo ver si me concentro a mis abuelos y hasta a mi tío jugando con mis primas. Ya es hora de Irme a dormir, le voy a dejar sus galletas y su leche, ojalá y no lleguen mis papas muy tarde. Podrían espantarlo... y si no viene me sentiría realmente muy mal. Más ahora que ya sé qué es la magia y que seguramente él ya sabe que yo ya sé...

*
-Ya se durmió...
-mejor, así mañana despertará con la sorpresa, que bueno que me alcanzaste.
-Sí, le Iba a explicar lo de la magia cuando hablaste...
-Y si no hubieras llegado tan rápido a lo mejor no viene... pero él siempre llega.
-Este año le echó muchas ganas él lo sabe, le fue muy bien, mejor dicho le va a Ir... ¿Me pregunto si habrá meditado sobre la magia?...
-Yo creo que si lo hizo fue nomás un rato mira cuánto comió, y la tele estaba caliente, se distrajo viendo el clásico navideño... y las caricaturas...
-Oye?, ¿cómo sabías que venía cuando eras pequeño?...
-No lo sé nunca lo medite mucho, tú sabes, era... mágico...
-Mis papas nunca me dieron el discurso de la magia, y creo que será lo primero que haga por la mañana...
-Lo más Importante de estos días es esa magia, que tanto se ha torcido en la tele.
-Sabes... me hace sentir bien..
-¿Qué?
-Que le compré un cereal conmemorativo y no le puso mucha atención, se la pasó preguntando cómo le hacia él para saber como nos portábamos.
-Sí; su carta no era larga, era mas bien...
-¿Mágica?...
-Sí (risas); creo que era mágica.

FIN

Diciembre 1997
Edición adicional 2004

Estoy pensando compartir uno más de mis cuentos de navidad, si has leído este y quisieras ver otro, deja un comentario.

Cuento de Navidad, Entrega II

2008-12-16T19:58:00.000-08:00

La negra estufa alzaba un metro y medio, era de hierro y estaba sostenida en cuatro patas labradas a manera de patas semejantes a las de una garra felina, algo más grandes que las de Cascabel. Carambarím alzó la mirada al techo siguiendo la salida del tubo que saca el humo a través del techo, le dijo a José Mari que atizara un poco más el fuego y que le echará unos trozos de carbón. Una vez avivado el fuego Carambarím sacó de entre su chaquetita un morral del cual saco unas hiervas, las deshizo entre sus dedos un poco y las arrojó al fuego; con un atizador cerró rápidamente la puertita de la estufa y se sentó. En tan sólo un instante un olor indescriptiblemente rico comenzó a llenar la sala, era dulce y fresco, como el campo por las mañanas, plantas, árboles, tierra y otras cosas increíbles comenzaban a tomar forma y entrar por la nariz y los poros, era a falta de una definición mas exacta olor a Navidad.
El humo de la chimenea que se asomaba por el techo de la casita tomaba tonos distintos semejantes a los de un prisma y dependiendo de donde se mirara cambiaba de color cual calidoscopio. La experiencia era fantástica, Cascabel comenzó a rodar sobre la alfombra ronroneando. Al poco rato se escucho el murmullo de varias voces pequeñas.
—Son ellos- exclamó José Mari.
Carambarím se levantó y le dijo a José Mari que abriera la ventana de donde saltaron tres gnomos cargando morrales.
—Vimos tu señal y de inmediato venimos a buscarte, ¿estás bien?- Preguntó uno de ellos que tenía el pelo rojo y unos zapatos muy grande para su tamaño.
—Sí, estoy muy bien, les presento a mi amigo José Mari, ésta es su casa-
—Y de ustedes también- Respondió muy propiamente José Mari.
—Mil gracias- Respondió el segundo duende, retirándose su gorro y haciendo una pequeña reverencia, los otros dos hicieron lo mismo.
—Carambarím, no podemos quedarnos...-
—¡Pero por qué!- Exclamó José Mari. Cascabel, dejó de rodar un momento y miró a los duendes con mirada amistosa y curiosa como lo hacen siempre los gatos.
Los duendes bajaron a la sala y se sentaron junto a Carambarím, con sus gorros en las manos y le dijeron que la leña estaba helada y que las calderas aún no estaban a toda su potencia, Carambarím les dijo que les habían ofrecido auxilio y posada en la casa, pero al unísono se negaron, preferían pasar toda la nochebuena buscando mas leña. José Mari les dijo que era Navidad y que no fueran tan crueles y egoístas, pero que respetaba su decisión y que con gusto les ofrecía todo el carbón que pudieran llevarse. Cascabel ahora se encontraba echado en la alfombra dormitando al son de su ronrón, tal vez pensaba que los cuatro duendes ahí se quedarían.
—¡Sííí!- exclamaron los duendecillos y comenzaron a acarrear trozos de carbón a un pequeño carromato que hablan dejado afuera el cual era tirado por un par de ardillas de colita pequeña arregladas con todo y bufandas.
José Mari se despidió de ellos mientras deseándoles feliz Navidad.
—¡regresa a verme cada año!- le gritó a Carambarím.
Pero se alejaron, quizá no lo escucho debido al viento; en ese momento las luces de un auto se vieron a lo lejos. El abuelo y los demás hablan regresado. La mamá de José Mari le preguntó el porqué de que estuviera fuera y José Mari dijo que tan sólo había salido a ver el cielo, sus hermanas mayores le dijeron que tenía miedo de su cuarto, el abuelo se le acercó y sólo entre ellos dos le preguntó si aún tenia miedo, y él respondió que no. El abuelo notó que el piso estaba sucio de carbón y cuando se iba a acercar a ver una de las niñas lo jaló a la casa.
Al entrar todos en la casa comenzaron a sonreír y preguntarse de dónde había salido tal aroma, ¡qué rico! exclamaron todos... mientras José Mari y Cascabel miraban por la ventana a lo lejos preguntándose que estarían haciendo sus amigos.
Aquella Navidad en la casita de campo del abuelo fue la mejor en muchos años. Por la noche una de las hermanas de José Mari salió muy espantada de su cuarto gritando que había algo en su ventana, el abuelo dijo que seguramente era el mismo caso que el de José Mari, tomó su grueso gabán y salió. A su regreso dijo que no había visto nada, José Mari se acercó y le preguntó que si de veras no había visto nada y el abuelo le guiño un ojo.
—No, no he visto nada...
Al irse todos de nuevo a la cama el abuelo se acercó y le dijo a José Mari en privado, abrazándolo cariñosamente:
—... pero estoy seguro que tendrás una visita muy especial cada Navidad y no será necesariamente Santa Clos.
Y le dio un trozo de carbón tallado con la carita de Carambarím. José Mari sonrió, le dio un beso a su abuelo tomo a Cascabel y se fue a dormir, deseándole a su abuelo feliz Navidad.

FIN.
Dic. 1997

No dejen de visitar la Abadía, subiré otro cuento de Navidad en un par de días ¿algún comentario sobre este?... ¡gracias!

Cuento de Navidad, Entrega I

2008-12-12T15:25:00.000-08:00

Este es un cuento que como muchos otros se cuenta en vísperas de Navidad, y se desarrolla en la misma época. Sucedió, si es que realmente pasó, en algún lugar que seguramente todos conocemos pero que no podemos recordar cómo se llama, hace ya mucho tiempo; pero no demasiado, aunque puedo equivocarme y quizá pueda estar pasando hoy mismo, en víspera de Navidad...
El fuego de la vieja estufa del abuelo ardía lentamente, pareciera que estaba pacientemente esperando la Navidad, su estructura negra, debido al carbón y hollín semejaba la noche que ahora estaba completamente estrellada. Con imaginación podríamos creer que aquella noche del 24 unos reyes montados en camellos observaban el mismo cielo que vemos hoy. Limpiamos el vaho de la ventana para poder ver afuera, todo es amarillo, las hojas de los árboles se han caído y el piso tiene escarcha, las luces que el abuelo pone fuera brillan y se reflejan en él. Cada año abre el viejo arcón y saca de él recuerdos y adornos que han visto no sé cuantas noches como estas. Aquella nochebuena el mas pequeño de los nietos había escuchado ruidos extraños en la ventana de su cuarto, asustado se negaba a entrar en ella, el abuelo tomó su grueso gabán y salió a ver que qué rondaba la ventana del pequeño. Saludando desde fuera a través de la ventana del cuarto el nieto se calmó y aceptó el cuarto una vez más. Para demostrar su valor el chiquillo decidió pasar ahí la tarde en lugar de ir con sus hermanas al pueblo por algunas cosas que hacían falta, además que le estaba preparando a su abuelo un hermoso dibujo con un nacimiento detallado y toda la familia retratada tomada de la mano.
Una vez que estuvo concentrado en ello escuchó de nuevo un ruido, sabiendo que no podía haber nada afuera no le prestó atención, pero se vio obligado a levantarse al oír un estornudo pequeño. ¡Cascabel! le gritó al gato del abuelo, para saber dónde se hallaba el morro. El minino maulló con pereza desde la recámara del abuelo que estaba frente al cuarto donde estaba el niño, al sentarse de nuevo algo golpeteo la ventana y con espanto cayó al suelo de madera con todo y silla.
—¿Quién esta ahí?- preguntó en voz alta.
El gato entró al cuarto ronroneando, se escucharon unos tosidos viniendo de fuera,
—¿quien va?- gritó esta vez.
La escarcha de la ventana fue limpiada desde fuera en círculo, uno pequeño de unos diez centímetros, con un sonido resbaloso... se oyó de nuevo un estornudo y una diminuta manita tocó en la ventana una vez más de forma rápida y repetida; Cascabel estaba agazapado, asechando lo que se estaba moviendo detrás del vidrio de la ventana. El chiquillo no sabía que hacer, no estaba espantado, no mucho al menos; esperaba encontrar una explicación a lo que veía. Al terminar el golpeteo una carita se asomó por el vidrio. ¡HAA!, gritó con fuerza. El minino farfulló ¡Fuuzzz!. Se escuchó de nuevo un estornudo, ¡atchiz!...
—¡Ábreme! ¡ábreme por favor!- le gritó estando ahí parado en el alféizar de la ventana.
—¿Q- qué eres?
—Ábreme y te digo... Me estoy congelando- dijo la vocecita aguda.
Cascabel maulló en tono amenazador, y el niño se levantó lentamente, con mucho cuidado abrió la ventana y se alejó rápidamente.
—¡Brrrrrr, está helando allá afuera! gracias niño, me has salvado de congelarme.
—Y-y qué eres?...
—¿No sabes nada acaso?, ¿no? cielos, estoy con un ignaro.
—¿Eso es lo que eres?- le preguntó.
—¡Por favor niño! ¡no!, soy un ¡gnomo! ¡un gnomo!

—Los duendes no existen....
—Y qué listo te dijo tal cosa?
—Mi Papá...
—Tú Papa es un ignorante, hemos existido desde siempre, además no soy un duende...
—¿Y si es así donde viven?
—Bajo la tierra, solíamos vivir en paz con ustedes hombres pero a raíz de ciertos conflictos y dos o tres duendes deschavetados, nos vimos en la necesidad de huir y escondernos, ¡hey! agarra a ese animal-
Gritó saltando al escritorio, esquivando a Cascabel que había brincado al alféizar. De inmediato, José Mari tomó al minino y lo fue a meter al cuarto del abuelo, Cascabel farfullando y maullando se resignó al encierro. Al regresar a la habitación, el duende había ya cerrado la ventana y se encontraba frotándose las manos. Con curiosidad y sin dejar de mirarlo le preguntó el por qué de su "visita", por qué razón había huido de su hogar subterráneo. El gnomo jaló la caja de crayones y se sentó, comenzó a explicarle que bajo tierra las ciudades subterráneas de los gnomos se yerguen cerca de los mantos freáticos y ríos subterráneos, otras en los troncos de gigantescos árboles cuyas raíces son mucho muy profundas, y que en estas fechas frías mantienen estos poblados calientes con grandes calderas que mantienen el aire fluyendo a través de ductos y huecos que van a dar a la superficie, el gnomo explicó que habla habido un derrumbe en una de las salidas provocando que se reventara una de las calderas, para que las demás trabajaran a mas de su 100% se organizaron grupos de gnomos para encontrar más leña, debido a que la que tenían ya no alcanzaba, nuestro gnomo Carambarím, había sido parte de una de estas expediciones, pero se había perdido. El niño, José Mari, le ofreció de su leche y le partió un trozo de galleta, le dijo que no se preocupara que seguramente sus amigos vendrían a buscarlo. Carambarím, triste le dijo que ellos tienen prohibido acercarse a los humanos, que si él estaba ahí era debido a que el frío le estaba carcomiendo los huesos. José Mari le dijo que eso era muy triste pero que si él quería, podía pasar la Navidad con él y su familia. Carambarim abrió los ojos y sus grandes pupilas se dilataron.
—¿Todavía celebran Navidad?- preguntó muy asombrado.
—Claro que si, le respondió, ¿acaso en tu pueblo no?
—Sí, sí, sí, respondió, primos lejanos de nosotros los gnomos pequeños, trabajaron con el Obispo Nicolás, fundador dela orden de Santa Clos, y durante muchos años, al morir Don Nicolás, los duendes reclutaban un nuevo Santa Clos, hasta que los hombres nos obligaron a nuestro auto éxodo, la tradición original cambio y en nuestras ciudades aún lo celebramos aunque no lleva un significado tan religioso como el que tenía originalmente, fuimos nosotros los que le dimos a Don Nicolás y todos sus sucesores la magia con la que cuentan.
—Entonces fueron ustedes- le dijo.
Y le contó cómo Santa Clos aún surcaba los cielos en su trineo mágico (regalo de los gnomos), y de como los duendes aún trabajaban con él y hacían los juguetes etc. Claro, pensó Carambarím, por eso se fueron tan lejos allá al Polo Norte, seguramente construyeron alguna villa subterránea y continúan su labor ancestral, la orden de Santa Clos no podía ser tan cruel como para olvidarse de los duendes, José Mari le preguntó a Carambarím si existía alguna forma de llamar a sus compañeros para que vinieran a buscarlo. Un maullido dolido se oyó detrás de la puerta del cuarto del abuelo, José Mari se levantó y rápidamente fue, abrió la puerta y tomó al minino. Entró a la habitación y lo acercó al gnomo diciéndole que era amigo. El gato lo olió detenidamente para después darse la vuelta de regreso a su mullido cesto. Carambarím sin tomarle atención se encontraba con la mirada en alto pensando en alguna forma de que los demás gnomos pudieran venir a ayudarlo, José Mari le ofreció la casa entera para que si el pueblo fuese amenazado de frío la casa sirviera de albergue a la comunidad gnomil, Carambarím se negó rotundamente alegando que el alcalde de su pueblo jamás lo permitiría, después de todo todas las calderas menos una aún funcionaban, aún así agradeció la invitación. Carambarím sonrió ante la llegada de una idea, y le preguntó a José Mari si tenía chimenea en su casa. José Mari respondió que sólo estaba la estufa de carbón del abuelo, Carambarím pensó que sería suficiente y se dirigieron a la sala.

concluirá...

El Cumpleañosh. Última entrega.

2008-12-02T14:43:00.000-08:00

- Por el gran gato rojo, esto será un poco más difícil. Bien tabby, dime, ¿hace cuánto dejaste a tu mamá gata?
- ¿Hace cuánto? No sé, unas... pues... muchas calles. Hace muchas calles.
- Tabby, las calles no son unidad de medida de tiempo. ¿Hace cuantos días?
- Día es cuando la luz está arriba...
- Así es tabby, y noche cuando sale la luna. El tiempo se mide en cuantas veces sale el sol, la luz, o en cuantas noches sale la luna...
- ¿Y cuando no hay luna, no cuenta?
- Sí tabby, sí cuenta, todas las noches cuentan. Así que, ¿hace cuantos días, o noches si lo prefieres, dejaste a mamá gata?
- No lo sé, hace muchas calles y hace más noches. Muchas.
- Verás tabby, los gatos completamos ciclos de vida cada 28 semanas. Una semana, tiene 7 días. Son alrededor de unas siete lunas llenas.
- Cada siete lunas llenas completamos un...
- Ciclo.
- ...ciclo.
- Así es tabby. Y cada siete lunas, cuando un gato completa su ciclo, tiene su cumpleaños. Y se cuenta a partir de que abres los ojos por primera vez.
- Eso fue hace muchas lunas...
- ¿Más de siete?
- No sé, tal vez... no. Creo que no.
- ¿Por qué no? Yo creo que mínimo han de haber pasado ya una vez tabby.
- No. Porque yo no he tenido aliento feo, ni he caminado raro. No, no, y no quiero tener cumpleañosh. Lo odio, el cumpleañosh es malo.
- El cumpleañosh no es malo mi querido tabby. Los compadres actuaban así por algo que ingirieron, que comieron tabby. Yo he tenido muchos, y nunca he tenido aliento desagradable, el gato rojo me libre.
- ¿Nunca?
- ¡Jamás!
- ¿Crees que ya he tenido cumpleañosh?
- Así lo creo tabby, así lo creo. Finalmente mi querido tabby, jamás lo celebraste, jamás supiste que pasó. El cumpleaños es algo que no tiene más sentido que estar contando cuántas lunas has visto. Lo importante, lo esencial tabby querido, es el poder recordar las lunas que fueron verdaderamente preciosas. Tendrás muchos cumpleaños tabby, pero las ocasiones especiales no estarán por fuerza ligadas a ellos...
- No recuerdo hace cuánto abrí mis ojos...-Dijo el gatito con un aire de lamentación.
- ¿Ves tabby? Ni siquiera podemos contar con exactitud los cumpleaños que han pasado. Pero puedes recordar las calles que has caminado y a quienes has conocido en esas calles. Eso tabby, es lo que de veras importa. Bueno, ¿está contestada tu pregunta?...
- Sí. Gracias.- Dijo el gatito, ahora con una sonrisa en su cara.
El gatito dio media vuelta y se fue caminando con pasos ligeros hacía la calle. Tenía que ir por su cajita a la calle de Roberto Gómez, descansar un poco y retomar el viaje. Había tantas, tantas calles que recorrer. Para cuando había llegado a recoger su caja, había olvidado el asunto del cumpleañosh. Pero no olvidó jamás las palabras del gato café, palabras que fueron el mejor regalo de cumpleaños, que el gatito jamás recibió.

FIN

El Cumpleañosh. Segunda Entrega

2008-11-23T12:19:00.000-08:00

¿Qué es un cumpleañosh? Ambos compadres estaban celebrando algo que se llama cumpleañosh. ¿Pero qué es eso? ¿se comerá, se olerá, pasará así nomás o habrá que buscarlo? Caminó hasta Roberto Gómez ponderando el cumpleañosh y se metió a su cajita sin poder saber qué era el cumpleañosh. Tendría que suspender su viaje al sur de la ciudad, tendría que ir al parque, el que huele a pan chino, y ver si podía encontrar a aquel gato que había conocido hacía algunos días y que sabía muchas cosas. Sí. Él sabría qué es un cumpleañosh y le explicaría para qué sirve y por qué hace que la boca te huela tan, pero tan feo... y si para poder saber qué es, tiene uno que ponerse como los compadres, preferirá mejor no saber que es. Durmió soñando con los compadres, fue una verdadera pesadilla, la pesadilla del cumpleañosh...
Despertó sobresaltado, imaginando que tal vez el querer saber algo lo llevaría a algo desagradable en esta ocasión. No había podido sacar de su mente al par de perros y al cumpleañosh. Aun así, sin pensarlo mucho, guardó la cajita en un recoveco y se dirigió sin apuro al parque. El gato gordo gustaba de ir al parque a comer pajaritos, era un gran gato gordo color café y que hablaba con palabras chistosas y voz muy rara. Hablaba mucho de muchas cosas y admiraba mucho a los dos grandes gatos dorados que guardan el gran edificio. ¿Cómo se llamaban? Ah sí, “leones”.
Antes de comenzar su búsqueda del gato café, el gatito decidió ir a uno de los cafés de chinos por un almuerzo ligero. Ya antes había estado aquí y sabía que el hombre de color oscuro le daría algo de comer a cambio de un momento de ronroneos. Jamás supo por qué a aquel hombre le gustaba tanto oír su ronroneo. Al gatito jamás le molestó hacerlo para aquel hombre. Un rato después, atravesaba la calle y se internaba entre los matorrales del parque, levantaba la cara para poder captar el olor del gato, lo recordaba muy bien, era un olor dulzón, como a leche, mezclado con olor de periódicos.
No tardó mucho en detectar su esencia, mezclada con la de pajarillo. Trotó ligeramente hasta los matorrales que estaban al otro lado de la fuente y ahí estaba, relamiéndose los bigotes, sentado en unas cuantas plumas amarillas. Sin levantar la mirada y moviendo las orejas le dijo:
- Bien, bien, pero si es el cachorro viajante. ¿A qué debo el honor mi pequeño aventurero?
- Hola. Quisiera saber algo.- Dijo el gatito sentándose frente a él, e inclinando su cabeza a un lado.
- Algo, por definición, es nada cuando no se tiene el contexto adecuado mi querido tabby.
- No sé qué tengo, excepto una pregunta...- Dijo el gatito, sin intentar descifrar lo que el gato café le había dicho.
- Entonces no tienes algo, tienes una pregunta. Una pregunta ya es algo, finalmente, siempre has tenido entre patas lo que quieres saber, mi querido tabby.
- ...- El gatito no supo qué responder, si es que era una respuesta lo que debía decir.
- ¿Y bien tabby? Dispara.
- Cumpleañosh.
- ¿Cumpleañosh?
- Sí. ¿Qué es un cumpleañosh?...
- Mhm... estás completamente seguro, tabby, que no es cumpleaños, lo que quieres decir...[¿?]
- Ellos dijeron cumpleañoshhh
- Con que cumpleañoshhh ¿Uh? ¿Ellos quiénes tabby?
- Los compadres.
- ¿Cuáles compadres, tabby?
- Los perros.
- ¿Perros? ¿Los escuchaste hablar, tabby? A los perros...
- Sí, uno de ellos me echó su aliento, su aliento de cumpleañosh...
- ¿Te lo echó, tabby?
- Sí, y yo estornudé, y ellos salieron de un callejón, caminando chistoso y se pararon frente a mi. Dijeron cosas que no entendí y se felicitaron y dijeron shalud y shalud y cumpleañosh...
- Mhm... muy interesante tabby, muy interesante. No dejas de sorprenderme he escuchado las anécdotas más descabelladas y extrañas de ciudad Féliss, he vivido algunas, por los bigotes del gato rojo, pero tú, tan pequeño. No dejas de sorprenderme tabby. Sé que lo más estúpido del mundo es responder a una incógnita con otra, pero para los fines de mi explicación tendré que hacer una excepción debidamente justificada. Ahem, ¿qué edad tienes tabby?
El gatito se quedó sentado frente al gato, mirándolo, y movió su cabeza de un lado, al otro y entrecerró un ojo.

(Concluirá...)

El Cumpleañosh. Primer Entrega.

2008-11-15T09:03:00.000-08:00

“El cumpleaños es algo que no tiene más sentido
que estar contando cuantas lunas has visto”

El hombre de los ojos rasgados estaba sentado en un cajón de madera fumando un delgado cigarrillo. Un pañuelo blanco cubría su cabeza y miraba sobre sus espejuelos a la distancia, como remembrando cosas que regresan cada que las evoca. Soltó una humareda y miró hacía el piso, su amigo el gatito estaba a punto de terminarse el plato que aquella noche con todo gusto le había servido. El gatito le hacía compañía y platicaba con él entre fumada y fumada. El pequeño minino levantaba su carita y le maullaba de regreso. Uno no sabía mandarín, el otro no hablaba gato, pero ambos se entendían. La luna está muy amarilla el día de hoy. Le decía en mandarín el viejo a su peludo amigo y éste le respondía en gato que los camarones eran algo que no podía entender, pero que le fascinaban. Los dos se estaban comunicando que era agradable tenerse el uno al otro de noche en noche.
Otro hombre, más joven, abrió la puerta de el cuarto lleno de ruidos y le dijo algo al viejo en el idioma que ellos hablaban, el viejo respondió algo que podríamos interpretar como una justificación, aunque el tono fue de resignación. Dio una última chupada al cigarrillo, que estaba casi ya consumido y arrojó la diminuta colilla hacía los botes de basura en el fondo del callejón. El pequeño morro se hallaba relamiéndose los bigotes y en lenguaje gato le dijo a su buen amigo que el camarón, o como el gatito lo llamase pues no sabía lo que era el camarón, era de sus comidas favoritas y que estaba muy agradecido. Su compañero le dijo en mandarín que había sido un placer pasar con él unos minutos y que pasara muy buena noche. Tomó el cacharro del suelo y pasó su huesuda mano por el lomo del minino que se arqueó conforme la mano le pasaba por su espalda. Su listón rojo resaltaba en su negro pelaje, y una última caricia le fue dada en los carrillos.
Sabiendo que no podía pasar la noche en el callejón de su amigo Lao, decidió ir al de la calle Roberto Gómez que se hallaba a unas cuadras de ahí. En tal calle, le esperaba su cajita y pasaría allí la noche para continuar mañana su viaje al sur de la ciudad. Así que salió con la barriga llena del callejón y se dirigió hacía donde su cajita y una noche de descanso le esperaban. No había caminado una calle cuando de un callejón aledaño salieron dos perros callejeros que se tambaleaban y reían por todo y por nada. Cuando el gatito los vio, se detuvo sobre la acera intrigado por la actitud de estos perros. Él no le temía a los perros, por demás sabía que eran no muy inteligentes y que muchos olían muy feo.
- ¡Mira, mira! ¿estásh viendo lo que yo veo compadre?
- ¡Shí, shí, claro! ¡Un gatiyyyo sholi- hip –tario!
- ¡Y esh que las callesh eshtán tan sólidas!
- ¡¡Ha, ha, ha jua, jua, jua!!- Rieron a carcajadas ambos abrazándose.
El gatito inclinó su cabeza un poco hacía un costado y los miró detenidamente, aguzando su nariz y moviendo los bigotes hacía adelante. Dio un par de pasos cautelosos e hizo sus orejas hacía atrás...
- ¡¡Haj, haj, ho, ho¡¡ ¡hey, hey mira compa- hip –dre, te eshtá oliendo!
- Puesh que huela eshto... ¡buuurrp!
- ¡¡Jua, jua, jua!! Rieron aun más fuerte el par de perros. El gatito se hizo hacía atrás y entrecerró los ojos, el aliento de ese perro era el más horroroso que había olido en toda su vida. Se pasó la patita por la nariz y estornudó. ¡at-shoo!
- ¡¡Shalud!!
- ¡¡Shalud¡¡
- ¡¡A su shalud compadre!!
- ¡¡Gracias compadre!!
- ¡¡Feliz cumpleañosh, feliz cumpleañosh compadre!!
- ¡¡Huuuuy, muchíshimas grashias compadre...!!
Y el par de perros se alejó de ahí riendo, tambaleándose y sosteniéndose el uno al otro. El gatito se quedó ahí un momento, lamiéndose la manita y frotándose la nariz mientras observaba al par de chuchos alejarse de ahí. Cuando reanudó el pasó hacía su destino, resonó en su memoria una palabra nueva para él.
Cumpleañosh.

(CONTINUARÁ)

Cuento Nipón

2008-11-09T08:24:00.000-08:00

Vivió en Japón hace ya muchos años. Desde muy pequeño su destino fue elegido por él, y ese era ser guerrero. Nacido en una familia de tradición guerrera fue entrenado duramente.
No cumplía 20 años cuando vivió su primer batalla. Su entrenamiento no le permitió ver los horrores de la misma, no sintió dolor en sus heridas sino hasta terminada la trifulca. Las katanas no se manejan como las espadas tai chi. Sus golpes son duros, cortan de tajo, poco flexibles aunque muy rápidos. Cuando le fueron curadas las heridas tuvo repentinamente un pensamiento ajeno a su entrenamiento. "Por qué pasó".
Quiso saber si sus heridas, si la sangre derramada, era simple consecuencia de su entrenamiento. Si el objetivo de todo era simplemente probar la pericia. Si el oponente estaba ahí para matar o ser matado.
Sin embargo, su manual le otorgaba la respuesta. El Bushido es una filosofía, que nos indica que la muerte es simplemente un paso más dentro de la evolución de la vida. Poner nuestras habilidades a prueba no prueba nada... lo que ponemos a prueba, es nuestro espíritu.
El acero en nuestras manos es una extensión de nuestro espíritu. La voluntad que ponemos en él, le da fuerza y temple. Nuestro oponente opone su voluntad contra la nuestra, y no ganamos nada al derrotarlo, la ganancia está en que ejercemos control sobre nuestro poder aún si esto implica la muerte de otro, quien está, igual que nosotros, preparado para dar el paso al nivel siguiente.
Sin embargo, durante toda su carrera de guerrero, se encontró con días terribles en los que la hoja de la katana estaba pesada de sangre, y el Bushido no ofrecía respuestas. No tenía sentido la matanza, no encontraba sosiego en el desarrollo de su espíritu.
No lo "veía", sólo veía muerte. No fue sino hasta que tuvo a su hijo que vio lo que había ganado a través de esos días sangrientos. Vio el sentido de la vida en otra vida. La muerte como el contraste último para la apreciación de la vida. La conseja del guerrero samurai es que habrá días obscuros. Días llenos de miedo, de incertidumbre, de frustración. Que nuestros códigos no nos traerán consuelo. Pero que servirán para cuando lleguen los momentos de luz y estos brillarán con más ahínco. La vida del guerrero es ardua, y hay días muy obscuros. Pero está nacido para la batalla, para la adversidad... y cada batalla tiene su fin.

Como el árbol eres firme

Como la espiga, fuerte

Con la cara siempre al cielo

Ojos atentos, sentidos agudos

Corazón enorme, rebosante

De voluntad, Espíritu, luz

Cada paso no como el último

Como el primero.

Eleva tus plegarias al cielo

Que se escuche el rugido

El sonido del trueno

Porque el guerrero trae

La tormenta en su ser

En sus manos, su mirada

y su ser completo...

Temerosos de la tormenta

al margen se mantienen

quienes no caminan

la senda del guerrero.

Día Zeta parte XII

2008-08-10T15:02:00.000-07:00

¿Cuáles son las características del reanimado?
Recabando la información de varios testigos se llega la conclusión de que no tienen circulación sanguínea, tampoco funciones corporales y aunque “comen” no tienen funciones digestivas, testigos corroboran que a los apestosos que han comido mucho el estómago se les revienta, no van al baño, ni tienen otro tipo de reacción física. No sienten dolor, se les dispara, hiere y hasta quema sin que aparentemente sufran. No respiran aunque por alguna reacción que algunos han llamado acto reflejo aspiran aire, lo que da resultado al lúgubre “quejido” del zombi y a ese carraspear nefasto que sale de sus bocas. Al no tener circulación su andar es tieso, no se ha visto a ninguno correr y en grupos pequeños o individualmente se les burla fácilmente. No se sabe si tienen sentidos, mientras el zombi sea “fresco” aún puede ver pero conforme sus ojos van descomponiéndose pierden la vista, nunca se les ha visto mover los ojos, para mirar a otro lado siempre voltean —lentamente—, tienen muy buen oído y lo corroboran la mayoría de los sobrevivientes, el menor ruido les atrae. No sabemos por qué no se comen los unos a los otros, pero no lo hacen, comen sólo carne viva, normalmente tampoco comen animales pero hay un par de testigos que dan cuenta de haber visto un grupo de ellos atacar una vaca y despedazarla en minutos. Los perros y gatos normalmente no son tomados en cuenta. Los apestosos no se mantienen en grupos por motivos aparentes, aunque una vez establecida una “manada” raramente se separan. Los hay solitarios —llamados “solapas”— y los hay en grupos —llamados “Bola”— estos últimos son los más peligrosos ya que si bien uno sólo no es muy fuerte, no más fuerte que una persona normal, en grupos pueden llegar a ser una fuerza sumada de temer. Uno podría no tirar una puerta, diez con su esfuerzo colectivo sí. No trabajan juntos coordinadamente ni se ponen de acuerdo. Cuando uno detecta comida, los demás le siguen por mero instinto, pero no se ha visto que haya comunicación entre ellos, simplemente un vago sentido de instinto.

Día Zeta Parte XI

2008-08-05T17:43:00.000-07:00

Las siguientes líneas contienen conocimiento recabado por algunos de los sobrevivientes quienes han intentado encontrar una explicación mientras intercambian consejos para sobrevivir en lo que queda de su ciudad. Sucede como en la fábula donde los tres ciegos son llevados a un cuarto donde hay un animal y cada uno toca una parte, uno describe un animal grande como árbol, grueso; otro narra un animal delgado y como una serpiente, el siguiente cuenta que es un animal volador que tiene unas membranas para volar. Nunca supieron que era un elefante pues uno tocó una pierna, otro la cola y el tercero la oreja. Si se hubieran juntado a platicar tal vez hubieran juntado sus experiencias para darle sentido a sus percepciones. Eso intentaron algunos cazadores de zombis.
¿Cómo comenzó?
No se sabe a ciencia cierta. Atacaron primero, o al menos así lo indica la evidencia en la calle A. Obregón la noche del lunes. Esa noche aparentemente se reanimaron todos. En el anfiteatro de la cruz verde se dio la primera masacre que se extendió al paradero del transporte público. La explosión en Obregón no dejó pistas para saber de dónde salieron los “apestosos” —como se les llama coloquialmente— que atacaron ahí. Pudo haber sido un velorio. Los principales ataques se dieron en la calle Roberto Gómez donde se localiza el anfiteatro, Á. Obregón y Venustiano Carranza donde explotó el camión de gas, Ave. Reforma donde sucedió el incidente del transporte público, Calle 4 donde está localizado el cementerio, calle Buendía donde está la clínica y el cadáver de una ancianita provocó un ataque y de ahí simplemente se extendió. En dos días no había lugar donde no hubiera apestosos.
¿Qué lo provoca?
Se ha hablado de todo. Esporas del espacio, un virus, bacterias, vudú, material radioactivo, rayos cósmicos, el chupacabras, castigo de Dios, guisados echados a perder, las vacas locas, los gringos —mencionados sólo así, como si ellos fueran la causa simple y llana de un problema— y el gobierno. Un médico sobreviviente asegura que los cuerpos reanimados no necesitan o tienen condición alguna previa a la reanimación. Simplemente se levantaron. Su cuerpo sigue en descomposición y ”la enfermedad” no parece tener progresión alguna.

Día Zeta Parte X

2008-08-02T18:44:00.000-07:00

En la avenida Reforma el caos imperaba a las nueve de la mañana. El choque de la combi de transporte público había atraído muchos curiosos quienes nunca indagaron qué pasaba. No falta nunca quien quiera “echar una mano”, sin embargo esta gente no tiene la más mínima preparación en primeros auxilios y carece de todo conocimiento de protocolos de emergencia. Siempre bien vistos por ser gente con buenas intensiones, son los primeros en hacer mayor el problema al tomar acciones imprudentes, impreparadas. Fue gracias a estos samaritanos y a los mirones que para las nueve de la mañana sólo quedaban unas cuantas personas vivas. La crisis crecía geométricamente. Un señor se encerró en un cajero automático de la Av. Reforma y ahí murió de hambre cuatro días después. El Banco hubiera sido un buen lugar para guarecerse pero los Bancos no abren temprano. Permaneció cerrado y sin brindar protección alguna.
En sólo dos días, de esa mañana de martes, al amanecer del jueves la mitad de la población había sido mordida, atacada o asesinada por error. No había policía, no había bomberos, protección civil ni siquiera se enteró bien de qué había pasado, algunos habían logrado huir de la ciudad, la estación de radio local fue atacada la tarde que comenzó el evento y dejó de transmitir a las 4:23 p.m. y la pequeña camioneta de la televisora que intentó entrar a la pequeña ciudad tuvo que detenerse por la cantidad de vehículos en media calle, por choques imprudentes, ataques, disparos y gente manejando en estado de histeria. A pié fueron atacados a unos metros y caminaban con los demás zombis veinte minutos después. Sólo un helicóptero puedo dar la nota y nunca pudo describir lo que realmente pasaba. Quien se había salvado se había encerrado en su casa. Algunos cometieron el error común de mantener en su hogar un pariente convertido en zombi quien eventualmente terminaba comiéndose a sus cuidadores samaritanos.

GRIMA

2008-08-01T14:35:00.000-07:00

Quien ha sentido y vivido la grima sabe lo que es la desesperación, sabe lo que es la desolación de un paraje abandonado que en tiempos anteriores, siempre mejores, fue un frondoso y lozano corazón. Quien porta como blasones las cicatrices de la pena que ardiente y sin descanso nos abrasa por las noches cuando nuestros oníricos anhelos nos dan dulce dolor, sabe bien lo que es llorar estando vacío por dentro. ¿De dónde salen esas lágrimas? Vacuos estamos, descarnados, intensamente desmembrados y en pedazos nos arrastramos por las memorias de lo que fue, de lo que fuimos, de lo que pudo ser pero no sucedió porque no quisimos, porque nunca tuvimos el conocimiento, la fuerza, la voluntad, el amor... todo aquello, y al mismo tiempo ninguno de eso. Deseamos tan intensamente que nos miren, como ciegos nos colocamos frente al atrio de quienes queremos nos vean tirados, en andrajos y portando las yagas de nuestra desgracia. Estiramos así la mano y pedimos una limosna de lástima, un poco de pena, que alguien diga “pobre diablo”... frío es el suelo y frías las miradas de aquellos quienes osan posarla sobre nuestro ultrajado cuerpo y marchitado corazón. Oh cómo disfrutamos de las lastimeras miradas de aquellos que murmuran y se deleitan a su vez con nuestra preciosa grima. La mostramos, la presumimos, la portamos junto con el resto de nuestros escapularios de desavenencias. ¿No es hermoso ser un miserable? ¿no te llena de gozo mórbido poder mostrar ante los demás la lepra sentimental que alguien dejó en ti? Revuélcate, anda, restriega en el rostro de los demás la hermosa capacidad que tienes para sentir un enorme, asquerosamente hermoso y rollizo dolor. Ah, a penar, que penando es como se nos ha enseñado a andar por el mundo, nadie puede aspirar a recibir nada si no pena. Grima, grima hay que sentir y cosechar. Grima es el sentimiento que mejor te queda.

Día Zeta Parte IX

2008-07-31T19:16:00.000-07:00

Nadie sabía que hacer. El comandante de policía a las siete y media de la mañana lo único que hacía era gritar órdenes y seguir intentando contactar a sus unidades vía radio. Su primer error táctico fue enviar a todos los elementos que le quedaban a las distintas calles donde había eventos. Nunca intentó primero averiguar qué provocaba todo. Nunca hizo anotaciones, ni dejó registros. Mandó dos policías en motocicleta a la calle Obregón, donde los bomberos reportaban una explosión, y envió un oficial también en moto a la Venustiano Carranza. Sus últimos dos elementos los envió a la calle Reforma donde se reportaba un accidente de transporte público, aunque nunca tuvo detalles. Cuando ya había enviado todos sus elementos llegó una llamada de una mujer en un ataque de pánico gritando que había muertos frente a su casa, la cual estaba en la calle Roberto Gómez, misma calle donde se encuentra el anfiteatro. Al decir “muertos” ella se refería a los que salían del anfiteatro y atacaban a los transeúntes, el comandante lo averiguaría media hora después, alrededor de las ocho de la mañana, cuando una señora empujando un carrito de tamales le arrancó de una mordida un pedazo del cuello, matándolo en instantes al romper la carótida.
En la calle Obregón, los vecinos que no habían muerto en la explosión salieron de sus casas, muchos de ellos en batas o pijamas. Las ventanas de unas 20 casas a la redonda se habían reventado. Ninguno de ellos estaba preparado, nadie Salió con sus documentos importantes a la mano, ni evaluó la situación para tomar un curso de acción. No faltó la señora que comenzó a gritar al ver los cuerpos quemados en la calle entre vidrios y cascajo. Esos gritos llevaron a algunos niños a entrar en pánico y a una adolescente a hiperventilarse. Los gritos tienen ese efecto, y la gente jamás se pone a pensar que en una emergencia lo menos que se debe hacer, es gritar. Sin embargo, un muchacho de unos veinte años comenzó a hacerlo de manera ridícula cuando vio que los cuerpos calcinados, quemados y destrozados comenzaban a moverse. Había vecinos que tenían los oídos reventados y no escuchaban las advertencias de pánico de quienes atestiguaban lo imposible. A las nueve de la mañana sólo un par de hermanos, una chica de doce y un muchacho de catorce, eran los únicos sobrevivientes en dos manzanas, estaban encerrados en una recámara en el segundo piso de su edificio de departamentos.

Día Zeta Interludio

2008-04-08T08:10:00.000-07:00

En 1932 Bela Lugosi estelariza White Zombie, y aunque no es el primer filme sobre zombis sí es el más famoso. Al parecer este tema no es realmente del agrado de la gente, porque aunque hubo otros intentos, durante el Macartismo (McCarthyism)la sociedad se puso muy intolerante y entre muchas cosas que fueron censuradas fueron los temas que tenían que ver con los muertos. No fue sino hasta 1968 que Night Of The Living Dead puso el género de nuevo bajo el ojo público. Hay docenas de filmes sobre muertos vivientes y cada una retoma alguno de los pocos folclores que existen para justificar que los difuntos caminen. Lo que yo quise hacer fue llevarlo a un contexto social local, ya que las buenas películas de zombis son en el fondo un reflejo de lo que es una sociedad. Eso aunado al hecho de que en Estados Unidos las casas son de madera y los zombis entran fácilmente, en México qué horda de zombies podrá entrar a una casa de concreto con celosía en las ventanas y zaguanes de metal. El proyecto fue escrito originalmente para hacer una carpeta roja que indica qué hacer en caso de crisis. Es sutil, como todo relato de zombis, pero el reflejo de lo que la gente hace en casos de crisis intenta verse reflejado en el Día Zeta. gracias por leer y gracias por los comentarios. Las siguientes entregas muy pronto.

Día Zeta parte VIII

2008-04-06T18:50:00.000-07:00

De dónde salió la gente que intentaba ayudar al muchacho que era atacado por el chofer de la combi. No menos de seis personas ahora intentaban arrancarle al chofer el cuerpo del joven, a quien le faltaba un ojo y parte de la mejilla. Un señor de gorra azul abrió la puerta del vehículo para intentar ayudar desde dentro, cuando lo hizo el roto cuerpo del niño de secundaria se le echó encima, sus brazos colgando a los lados como una muñeca de trapo. Los sonidos que hacía venían del fondo de su garganta y hacían que se le enchinara la piel a los que lo presenciaron. El señor cayó en la calle con el chico intentando morderlo, notó al tomarlo del cuerpo para evitar el ataque que tenía casi todas las costillas rotas.
El hermano del hombre calvo tomó el palo de escoba y salió decidido a darle una buena lección a esos estúpidos del gas. Encontró lo que quedaba de su hermano en las manos de un hombre con overol y una gorra roja, hacía juego con la sangre que corría por las comisuras de su boca, un segundo individuo al que le faltaba un brazo, arrancaba con las manos un pedazo grande de estómago el pánico rápidamente se convirtió en rabia y comenzó a golpear fuertemente con el palo al individuo de la gorra roja quien no dejó de masticar. De reojo miró dentro del camión, había el cuerpo mutilado de un hombre con una llave perico en la mano. Su ira aumentó, perdió la conciencia y regresó corriendo a su casa dando tumbos. Cuando volvió a salir traía en sus manos una escopeta de cacería.
Lleno de terror el vecino de pantalones deportivos negros encajó el cuchillo profundamente en la espalda del esposo quien masticaba la oreja de la esposa mientras la sostenía firmemente. Ya no había policías, cuatro completamente inutilizados por estos… estos monstruos. Nadie sabía qué hacer, el cuchillo estaba encajado hasta media hoja en la espalda del esposo ¡el extraño del auto había recibido varios disparos y seguía… seguía comiéndose al policía! El chofer de la combi tenía el cuello roto y se había comido al joven de la corbata, el chico de secundaria intentaba morder al señor de la gorra, una muchacha a unas cuadras de ahí se levantaba con la mitad de la cara cayéndose a pedazos, los dos chicos atropellados repentinamente se levantaron —bueno uno se arrastraba ya que tenía las piernas rotas— y buscaban atacar a las señoras gritonas que estaban ahí sin hacer nada pero chillando o balbuceando cosas inútiles como “llamen a la policía”, el comandante de la policía llegaba a su oficina donde no le informaban qué pasaba pues habían perdido contacto con las dos patrullas, la secretaria de la compañía de gas no podía contactar a sus dos hombres del camión 13, en el paradero del transporte público, yacían cuerpos de los choferes, habían sido atacados por los cadáveres de la cruz verde que estaba localizada frente al sitio, personas con la cicatriz en Y fresca en el pecho mordían carne de un moreno de cabello largo. No muy lejos se levantaba una señora godita con el brazo enteramente mordido, roído de hecho y empujaba sin razón aparente en este estado su carrito de tamales, un carraspeo era lo único que salía de su boca. La pequeña ciudad se enteró de que algo andaba mal cuando se escuchó la explosión. Los bomberos no podían creer sus ojos cuando vieron la nube de fuego y humo. Parecía inverosímil que en una mañana normal, un camión de gas hubiera volado en mil pedazos.

Día Zeta parte VII

2008-04-03T20:50:00.000-07:00

Un par de personas se acercaron de inmediato a la combi y comenzaron a preguntar si había alguien dentro, si estaban bien. Abrieron la puerta del vehículo y vieron al conductor con el cuello roto. Dentro sólo yacía el cuerpo inerte del chico de secundaria con una herida en la cabeza y los brazos rotos, en posiciones fuera de lugar. Las señoras ahora lloraban y entre sollozos gritaban, nadie hacía nada por calmarlas, ellas mismas no ponían atención alguna a lo sucedido. Parecía que todo estaba en manos de los instintos, no de la razón. Uno de los jóvenes que se había acercado a ver si el chofer estaba bien, fue tomado de su corbata por el conductor, el sobresalto fue mayor pues el individuo claramente tenía el cuello roto. Al tomar la corbata con ambas manos ya no pudo zafarse, el chofer lo jaló hacía sí y comenzó a morderlo. Sí, las señoras volvieron a gritar.
En la estación de la cruz roja llegaba la llamada del oficial que estaba en el ayuntamiento a eso de las siete y veinte, hablando en código numérico describió un posible accidente en la Álvaro Obregón y pidió una unidad de emergencia. La operadora contactó a los paramédicos quienes salieron al lugar de inmediato. El comandante de policía mientras tanto estaba terminando su desayuno, se preparaba para ir al ayuntamiento. Según él, estaba haciéndolo lo más aprisa posible. Se despidió de su mujer y subió a su auto.
Cuando el único policía que quedaba disparaba su arma al individuo que atacaba a su pareja, varios vecinos llamaban a los bomberos y a la policía. El esposo y el otro policía mientras tanto parecían estarse comiendo al gordito. El tercer disparo sacó de su letargo al vecino del cuchillo y finalmente se hizo de coraje para salir. Le gritaba a los atacantes que cesaran sus ataques, pero parecían no escucharlo. El esposo, con algo que parecía un pedazo de intestino volteó a mirarlo, aunque sus ojos estaban vacíos. Se levantó lentamente, caminó hacia el vecino que traía puestos unos pantalones deportivos negros y una camiseta blanca. Levantó su cuchillo de manera amenazante y le gritó que se detuviera. El esposo siguió caminando, gorgoreaba en su garganta la sangre del policía de bigotito y se le hacían burbujas en la boca. Al pasar junto a la patrulla la esposa dio un grito, el esposo se acercó a ella, guardó silencio por un momento, hasta que él le encajó los dientes y le arrancó una oreja.

Día Zeta parte VI

2008-04-02T16:16:00.001-07:00

Eran como las siete y veinte, el comandante de policía desayunaba a gusto en su casa. Sus hijos ya habían salido a la escuela y estrían en camino. No prendió la radio y no se enteró del problema con el transporte público. En la oficina de seguridad pública llegó otra llamada más, era un muchacho asustado que declaraba haber visto un hombre salir de un camión de gas y atacar a un calvo en pantuflas, no estaba seguro pero él creía haberlo visto morderlo hasta arrancarle un pedazo de carne. El policía se levantó de su asiento y le dijo a su compañero que llamara a la cruz roja, él llamaría al comandante una vez más.
El desconocido que salió del auto estaba ahora sobre el policía mordiéndole la cara, la sangre salpicaba la banqueta. Un par de vecinas gritaron, el vecino con el cuchillo abrió un poco más la puerta de su casa, desde donde estaba no podía ver bien qué estaba pasando. El policía gordito gritó al desconocido que se detuviera y caminó con el arma en la mano hacía donde se encontraba, fue cuando el esposo de la señora en bata se abalanzó hacía él, su compañero de la herida en el cuello, que había dejado de sangrar, hizo lo mismo. Comenzaron a morder al oficial del bigotito en todo el cuerpo, arrancando pedazos de carne para después encajar en esas heridas sus dedos y comenzaron a arrancar pedazos de piel. Un vecino que miraba desde un segundo piso vomitó. El que traía el cuchillo de cocina simplemente se congeló.

Día Zeta V

2008-03-31T20:49:00.000-07:00

Finalmente a lo lejos se alcanza a ver una combi. No se hace una cola, sino que la gente comienza a apelotonarse, se bajan a la calle, intentan ser los primeros en subirse al transporte, una señora recibe un codazo de un adolescente y una muchacha empuja a una viejita por ganarle un pequeño espacio. Por estar intentando colocarse en la posición y lugar óptimo para agandallar un lugar en la combi nadie observa la velocidad del vehículo. Los muchachitos de secundaria, pequeños e imprudentes se adelantan, pisan ya la calle, avanzan poco a poco, están en primera fila.
Sumamente molesto un señor calvo y con pantuflas guindas abre de golpe su puerta. Deja dentro un palo de escoba, decide no hacer amenazas aún. El jingle del camión del gas le tiene completamente enardecido, no sabe bien qué va a hacer pero sí está seguro de algo: se tiene que detener el ruido. Ya. Abre la puerta de golpe y de esa misma manera sin saber qué le golpeó, cae al suelo. Su sangre se mezcla con la que ya estaba corriendo por la calle. Un muchacho que por ahí caminaba alcanzó a ver el evento. Se echó a correr sin creer sus ojos. No, no era posible lo que había visto.
Los policías que habían llegado de Obregón entraron en sentido contrario. La vista no era agradable. A media calle un auto, dentro de él goteaba sangre, escurría por los vidrios, el oficial con la herida en el cuello hacía un ruido gutural, el esposo de la señora histérica también intentaba o al menos eso parecía comunicarse a través de estos ruidos que salían del fondo de su garganta. Caminaban con paso incierto hacía el policía de bigotito y la señora, amenazantes. La otra patrulla se detuvo y salieron ambos elementos bastante nerviosos y asustados. Uno de ellos con más decisión se acercó al que sangraba y le preguntó si estaba bien, se acercó a ayudarlo cuando repentinamente del auto, que aún estaba encendido, salió un tercer individuo con la boca llena de sangre. Mordió al policía exactamente en la nariz.
Entre empujones y gritos intentaban huir, varios niños se cayeron al suelo y uno de ellos fue pisado varias veces. Las señoras gritaban lo que agravaba el pánico. Un señor cayó al suelo rompiéndose una muñeca, se había resbalado con la sangre que corría ahora por la calle y había salpicado a la muchacha que antes trató mal a la abuela. La combi estaba a sólo unos metros, empotrada en la ventana de una panadería. Había perdido el control después de arrollar a tres de los chicos de la primer fila, uno de ellos se había metido a través del parabrisas, el otro cayó bajo las ruedas y el tercero fue arrojado hacía la gente, había perdido en el golpe un brazo.

Día Zeta parte IV

2008-03-23T13:20:00.000-07:00

La gente está en las esquinas, juntándose, primero silenciosos. No ha llegado el transporte público. Muchos muchachos prefieren irse andando debido a la hora. Van a llegar tarde. ¿Alguien ha visto al señor de los tamales? Una chica que camina hacía la esquina maldice al ver la cantidad de gente, voltea ligeramente, le pareció escuchar un cuete tronar ¿qué santo se celebrará hoy?
La patrulla que está arribando a Álvaro obregón escucha claramente lo que reconocen de inmediato como un disparo. No hay nadie en el camión de gas, una de las puertas está abierta, el sonsonete irritante no deja de sonar. Indecisos sobre si quedarse ahí a investigar o ir a la otra calle se miran las caras. La radio truena y se escucha una voz que les comanda ir a la calle Carranza, las puertas de la patrulla se cierran y dejan el camión de gas abandonado. Desde el ángulo que se habían estacionado no vieron la sangre en la banqueta, expandiéndose y corriendo por el canalillo.
En la estación de radio local llegan las llamadas preguntando y quejándose sobre los microbuses y las combis. Son como las siete y cinco, tal vez siete y diez. Llega una llamada más a la oficina de seguridad pública, alguien se queja amargamente de un camión de gas que tiene “media hora” estacionado frente a su casa. El oficial le explica que están tratando una emergencia, que en cuanto sea posible mandará una patrulla a checar el camión de gas. No pide la dirección, está preocupado, ¿a quién le importa un camión de gas? A él le llamó la secretaria de la compañía de gas, no hubo mención del camión, no hay relación alguna con los casos.
La calle Venustiano Carranza es un caos. Tras la patrulla se esconde el oficial de bigotito, y la señora en bata. El oficial con la pistola apuntando directamente a su pareja, quien está completamente ensangrentado. Tiene una herida en su cuello de donde escurre un chorrillo de sangre que humedece el uniforme. Se mueve con mirada perdida, se comienza a poner blanco por la pérdida de sangre, sus manos se contorsionan. La señora grita desesperada una vez más, de su casa sale su esposo con un andar similar, pálido y con un brazo completamente ensangrentado. El oficial de bigotito no sabe a quién mirar, un vecino ha abierto la puerta de su casa y mira a través de una rendija, tiene en la mano un cuchillo de cocina.

Día Zeta Parte III

2008-03-21T19:55:00.000-07:00

A las siete de la mañana se recibe una llamada a la estación local de Radio donde alguien quiere reportar unos escándalos. Hay gente en una casa gritando y se escucha como si se estuvieran peleando. Se quejan de que el ayuntamiento no hace nada, que los policías son de cocholate y cosas así. Se menciona que el transporte público está muy mal. Para cuando la patrulla llega a la casa del incidente ven el auto aún encendido y con la puerta abierta frente a la casa. Hay algunos vecinos mirando por la ventana. Uno de los policías sale de la patrulla y se acerca al auto, hay sangre en el suelo. Cuando entra para apagar el motor su pareja no se ha dado cuenta del chisguete de sangre en el parabrisas. Una vecina que observa desde un ángulo desafortunado grita y aún a través del vidrio de la ventana el otro policía, la escucha. Sale con apuro, es uno de esos policías de bigotito y vientre protuberante. No ha dado la vuelta a la patrulla para acercarse al auto cuando de la casa sale corriendo una señora en bata de dormir ensangrentada e histérica. El policía se cae del susto, los vecinos están alterados, dentro de la casa se escuchan ruidos, se rompen vidrios. Otro grito.
 En la otra cuadra los señores del gas han avisado por radio a su central el mórbido hallazgo. La segunda llamada que llega a la oficina de seguridad pública es de la secretaria de la compañía de gas. Eso como a las siete de la mañana. La calle es la Álvaro Obregón, paralela a Venustiano Carranza. El otro policía que acompaña al que atiende el teléfono le hace, a manera de comentario, la siguiente observación “¿qué no era esa la colonia donde reportaron anoche la pachanga ruidosa?” y ahí muere el comentario, “no se preocupe, ahorita mando una unidad a su domicilio” 10-4 hay un 23 en la calle Álvaro Obregón. Siendo un posible asesinato el oficial llama a su superior, quien apenas se estaba levantando. La tercera llamada llega, ya son seguramente las siete. Mientras el policía que atendió las anteriores llamadas llama al comandante, el de las cartas levanta el auricular. Una persona histérica intenta de alguna manera describir un acto violento, dónde está, no le entiendo, qué fue lo qué pasó, aja, ya mandé una patrulla, enseguida mando otra al domicilio. La cosa se pone más grave, ahora sí están preocupados, en ese momento el policía logra entablar comunicación con el comandante y le dice con apuro lo que está pasando. El comandante se preocupa y le ordena ponerse en contacto con la patrulla que envió, además de mandar otra más… voltea y se despide de sus hijos quienes están saliendo a la escuela.

Dia Zeta parte II

2008-03-20T13:24:00.000-07:00

Quienes no salen a las 6 de la mañana no entienden por qué el camión del gas está detenido en la otra cuadra sin moverse desde hace ya más de quince minutos ¿toma tanto tiempo atender un par de clientes? Cuántos vecinos van a preocuparse por el grito si a nadie le importa lo que la gente haga en la calle, no falta el fin de semana que unos borrachos hagan escándalo. La policía nunca se preocupa. La gente toma bebidas alcohólicas en la vía pública, choca contra postes, rompe botellas, arroja cuetes, escucha sus autoestéreos a todo volumen, tiene a los perros ladrando en la azotea ¿alguien consideraría estos factores un riesgo? No. No en México. Así que a las seis de la mañana que los señores del gas encuentran el primer cadáver nadie se entera. A las seis y cinco que es atacada la señorita que va a su trabajo las autoridades duermen placidamente, no son horas de oficina. A las seis y diez entra corriendo de regreso a su casa un hombre que dejó a media calle su auto encendido, huyendo, ensangrentado le grita a su esposa que cierre la puerta… los niños despiertan con los gritos de su padre.
 En el ayuntamiento local llega la primer llamada de auxilio o eso de las seis y veinte, seis y media —nadie está tomando el tiempo, no hay bitácoras, no se graban las llamadas, así que… quién sabe—, el oficial que toma la llamada no entiende bien las palabras de la persona al otro lado  de la línea. La señora está bastante alterada, no se explica claramente, de todos modos el individuo, medio dormido, o quizá jugando cartas con su “pareja”, no está tomando notas, no está realmente poniendo atención. Unos minutos después logra tomar una dirección, está alarmado pero no preocupado. Tal vez es de esos individuos que piensan “viejas histéricas” sin embargo dice algo así como “no se preocupe, ahorita mando una unidad a su domicilio”. Localiza por radio a una patrulla, tal vez sea uno de esos policías que andan en motocicleta, 10-4 hay un 20-32 en la calle Venustiano Carranza. Se toman su tiempo, no hay urgencia ¿o sí? Finalmente un 20-32 sólo es un disturbio doméstico “alguna vieja histérica”… en su camino al número 56 de la Carranza buscan a la señora de los tamales. Quién sabe por qué no está, si ya son casi las siete de la mañana. Por cierto, los niños que entran a las prepas y secundarias comienzan a salir a las frías calles.

Día Zeta Parte I

2008-03-19T20:11:00.000-07:00

Es media noche, a lo lejos se escuchan ladrar unos perros, unos minutos después todo el vecindario está lleno de ladridos. Nadie le da importancia, ha sucedido antes. Eventualmente se van a callar. Se escucha un auto partir a toda velocidad; algún borracho. Se escuchan unas detonaciones, qué fiesta tan escandalosa están armando. Amanece y el ambiente está en calma, la gente que se levanta temprano a eso de las cinco y media está tomando un baño, escucha las noticias de la capital y el país, en algunas casas se fríen huevos, en otras sólo se escuchan pasos apurados que buscan llaves, documentos ¿dónde quedó el fólder azul? Son alrededor de las seis de la mañana y las banquetas se comienzan a llenar de pasos. Se perciben autos que están siendo calentados y a lo lejos se escucha el primer camión de gas con su espantoso perifoneo. La tonada monótona, reverberante y sorda no cesa pero el sonido no avanza por la calle como hace unos minutos. Se cierran algunos garajes y el movimiento debería comenzar, mas los autos siguen estacionados frente a sus casas. Algunos no llegaron a la parada de la combi, otros se quedaron esperando un microbús que simplemente no llegó. La fiesta ruidosa de anoche, con los perros, los cuetes, el auto, fue estruendosa; hay sangre en una banqueta ¿dónde está la policía? No han pasado ni diez minutos y con el infernal jingle del gas al fondo, se escucha un grito que te enfría la sangre.

Sin Título

2008-03-18T14:52:00.000-07:00

Hace algunos años escribí estas línea ¿es un microcuento? ¿es un aforismo? Lo ignoro. Pero me gusta.

Lo vi caminar junto a mí.
Venía de negro. Sus botas, sus pantalones, la chamarra y su alma; tal vez su corazón. Pero ese no se ve, no tan fácilmente. El alma se ve a través de los ojos, pero el corazón sólo se ve a través de acciones...

Peripecia

2008-03-18T14:27:00.000-07:00

Se define como: En cualquier composición literaria, acontecimiento repentino e imprevisto que supone un cambio de la situación anterior. Y eso es lo que sucederá en La Abadía. Tenía parcialmente abandonado este Blog porque hasta cierto punto la línea editorial que manejaba era cuasi-cultural. He decidido usarlo para publicar mis ficciones. La primera es una leyenda urbana común en México.

Ha pasado en algunos estados de la república, que los niños son mandados a la tiendita a comprar el pan molido y el refresco para la comida. Los niños regresan a casa y la mamá les dice que pongan el refresco en el refri mientras ponen la mesa y esperan a que el papá llegue. Una vez puesta la mesa, se sirve la comida, se calientan las tortillas y se comienza a comer. De pronto uno de los niños se sofoca y comienza a ponerse azul, la mamá grita y el papá inmediatamente comienza a darle de palmadas en la espalda al niño, quien entre espasmos tose un trozo informe al plato de la sopa, salpicando el mantel. Aliviada, la mamá procede a ver lo que obstruía la garganta del niño, para horrorizada ver que es un dedo humano, que de alguna manera, había ido a dar a la botella de refresco.

Próximamente, más.

La Lista Mensa

2007-12-30T13:49:00.000-08:00

Las listas son ese invento gringo que provoca que los consumidores ingenuos salgan volados a comprar aquello que está presente en al lista y que no consumieron en el año. No era muy fan de ellas, pero cómo son divertidas. En El Atrio está mi lista de las cinco películas que vi en cine que más me gustaron en el 2007. Aquí voy a poner mi lista de los 5 mejores libros que yo leí.

El Número 1 tiene que ser VALIS (Phillip K. Dick, Minotauro, 2001) el cual explica lo que es la inteligencia universal y las maneras a través de las cuales podemos hacer asequible el conocimiento, además de describirnos los procesos a través de los cuales abstraemos las experiencias que conforman nuestra estructura cognoscitiva. Este libro fue este año la hostia.

El número 2 es Cuenta Regresiva y otras fábulas supernumerarias (Armando Vega-Gil, Ediciones B, 2007), sus páginas me transportaron a escenarios lúdicos, escatológicos, prosaicos pero por arriba de todo me llevó por parajes del idioma, montado en una prosa que mezcla la más alta gramática y sintaxis con el coloquialismo chilango más puro. Una joya.

El número 3 tendría que ser Luces Artificiales (Daniel Sada, Joaquín Mortiz, 2002), una novela que también ofrece un uso del lenguaje extraordinario, que a veces raya en lo impertinente, explora algunos vocablos mordaces y un sentido del humor negro, procaz. Cuando eres feo y lees sobre otros feos, es llanamente lo más divertido. Dos mexicanos en mi top 5.

En la cuarta posición está Lisey's Story (Stephen King, Pocket Books, 2006), novelita que como todas las que he leído de King siempre ofrecen el suspenso, el humanismo pero sobre todo ese enriquecimiento de la cultura norteamericana que sólo encuentra uno en estos relatos llenos de referencias que construyen a través de un uso sencillo pero nunca vulgar del lenguaje. La narrativa de King siempre en esferas que están por arriba del Best Seller.

El último de la lista, pero no por eso menos bueno, es El Imperio de los Dragones (Valerio Massimo Manfredi, Debolsillo, 2006), el año pasado leí el clásico de Stevenson La Isla del Tesoro, creí que no habría quien igualara modernamente el estilo del cuentacuentos típico, que estuviera a la altura de una aventura que tuviera elementos filosóficos, acción, personajes memorables y un argumento dinámico. Esta novela lo tiene.

Haciendo malabares con números en un rato de ocio descubrí que de los 12 meses del año, paso aproximadamente uno completo leyendo. No leo la misma cantidad de libros que de pelis que veo, el promedio es de unos 25 al año (las pelis superan un poco las 200), sin embargo quiero dejar (igual que en El Atrio) la lista de los libros honorarios que también me parecen dignos de mecionarse.
El Juego de Ender (Orson Scott Card)
Illión (Dan Simmons)
The Lost World (Michael Chrichton)
El Viaje del Beagle Espacial (A. E. Van Vogt)
Luces del Norte (Phillip Pullman)
Los Mundos Secretos de Fernanda (Ricardo Chavez Castañeda)
Te Guardaré la Espalda (Roberto Ransom)
Amirbar (Álvaro Mutis)
y algunos otros que no me gustaron tanto o que no tengo a la mano y ya no recuerdo. Sin más qué agregar dejo en estas líneas una cordial felicitación esperando verlos pronto el año que entra.

2007-12-21T19:04:00.000-08:00

Hay tres cositas que me gustan realmente sin que estas sean de necesidad natural como es comer o ir al baño, que son también muy ricas. La semana pasada compré las 7 películas de James Bond encarnado por el que es mi actor favorito Sean Connery. Los conocedores estarán preguntádose ¿por qué 7 si sólo hizo 6? Sean Connery efectivamente hizo de manera oficial únicamente seis películas de Bond (Dr. No 1962, From Russia With Love 1963, Goldfinger 1964, Thunderball 1965, You Only Live Twice 1967, Diamonds Are Forever 1971) bajo la producción de Albert Broccoli y Harry Saltzman bajo el sello AEON productions. Sin embargo en 1983 el propio Connery hizo un remake de Thunderball, llamada Never Say Never Again dirigida por Irvin Kershner (Empire Strikes Back) el cual no figura como un filme oficial de Bond aún si los derechos de la misma pertecen hoy en día a la MGM, dueña de la franquicia. Pasé toda la semana viendo cada una de ellas, y a mi gusto, Goldfinger y Thunderball son las mejores, mientras que Never Say Never Again vendría siendo la que menos me gustó.

Luego tenemos mi más reciente adquisición literaria. Salió a la venta la compilación de Álvaro Mutis de todos los libros escritos hasta hoy de su entrañable personaje Maqroll el Gaviero, la colección de dos volúmenes llamada Empresas y Tribulaciones de Maqroll el Gaviero incluye tales títulos como La Última Parada del Tramp Steamer, Illona Llega con la Lluvia, Un Bel Morir, La Nieve del Almirante, Amirbar, Abdul Bashur Soñador de Navíos y otros más. Los cuatro libros del primer tomo yo los había comprado uno por uno y con ellos me había enamorado del personaje, el segundo tomo contiene tres libros más que yo desconocía, apenas he leído uno de ellos y como era de esperarse no me decepcionó en lo más mínimo. A mi muy personal parecer y gusto, la obra de Álvaro Mutis es superior a la de su compatriota y amigo Gabriel García Marquez. Sigo afirmando mi frase de "así como hay gente que todo le sabe a pollo, hay quien todo libro le sabe a García Marquez"...

Finalmente en mi última incursión al DF conseguí finalmente la Monster Edition de CIVIL WAR, el evento del año de Marvel. Podemos criticarle mucho, por ejemplo que Marvel México no publicó ni la mitad de toda la Guerra Civil de Marvel, y que el Monster Edition únicamente compila los números de Civil War dejando fuera todo el resto. Sin embargo cuando uno compra un Trade Paper Back de este tipo es realmente genial poder abrirlo y leerlo, el arte es genial, el guión muy bueno y aunque se dejan muchas cosas fuera vale la pena. Cuando tienes casi toda tu vida coleccionando comics que llegue a tus manos algo así es realmente emocionante.
Pelis, libros y comics ¿qué más puede uno pedir?

Pato Fatal

2007-12-10T08:28:00.000-08:00

Este es un post relacionado con mi Blog de Los Bujos, en el cual pongo mis excresencias creadas ayer, hoy y quién sabe. Este personaje fue creado cuando estaba yo en la prepa (circa 1994) y agarró fuerza cuando entre a la UAM. El Pato Fatal se convirtió entonces en una Saga donde vemos el origen de su padre, el de su padre adoptivo, el suyo y finamente el destino de toda una sociedad (ficticia).

Fue escrito a manera de un libro de caballerías, basándome en las estructuras del Amadis de Gaula principalmente, aunque hay algo del cantar de Roldán y por supuesto, de la leyenda artúrica. Esto después de haber leído a Steinbeck, entre otros. El final es épico como deben ser todas las historias de caballeros, y por supuesto, dejo unos años sin narrar para poder después hacer unos spin-offs y poder mandarlo en aventuras inéditas.

Imagínense a Jason Statham hecho pato, con la resolución del Terminator, la actitud de Neo y el arsenal de Robocop. Bueno, pues no se compara, es todavía mucho más grande.

¡All-Bran Man!

2007-12-08T17:39:00.000-08:00

De manera muy sincera quería escribir algo chistoso con respecto a esta imagen (perdón por la calidad, es de celular) pero no se me ocurrió nada. Me pareció elocuente y estoy seguro que están pensando sus propios comentarios chistosos. ¡Buen día!

Cuenta Regresiva

2007-11-29T08:49:00.000-08:00

Era un adolescente de prepa cuando leí El Rey Criollo de Parménides García, se me hacía sucio y el lenguaje que usaba era "chido"... sin embargo tanto él, como otros individuos de la "onda" a quienes me reservo para no quemarme (o quemarlos a ellos) no son realmente buenos escritores. Al menos bajo mi criterio, y ese es que haya una riqueza de lenguaje. Por eso adoro a Mutis, entre otros. Mi hermano del alma desde Tuxtla me recomendó este libro, ya que él y yo tenemos gustos similares en literatura, sobre todo si se trata de lecturas escatológicas, prosáicas y chilangotas. Cuenta Regresvia y otras fábulas supérnumerarias, Armando Vega-Gil, Ediciones B, 2007. Es un compendio de cuentos, algunos de ellos ganadores de premios tan importantes como el Nacional de Cuento de San Luis Potosí que nos transportan por diferentes ambientes y texturas, olores, sabores y sensaciones que únicamente a través de un manejo del idioma como el que tiene el ex-botellita de jeréz puede uno experimentar. Este libro me hizo reír (risa real, sonora), me hizo reflexionar, me sorprendió y también me dio ñañaras. Ha sido uno de los mejores que he leído este año, coloquial y vulgar a veces, jamás sin que esos adjetivos contaminen su prosa maravillosa.

Bad Taste

2007-11-26T20:50:00.000-08:00

Me encontré con esta figurita en una papelería local. Tal vez no sea de tan mal gusto como yo creí en un principio. No se alcanza a ver en la foto pero ¿saben cuánto piden por la pieza?

$100 pesos.

Ok, tal vez no sea de tan mal gusto pero ¿cien pesos?...

Navidad(?)

2007-11-21T09:27:00.000-08:00

Hace poco más de dos mil años nació un hombre que cambió el curso de la humanidad en el emisferio occidente para bien, para mal, queramos o no, creamos en Él o no. Fue tal ese avatar que cada 25 de Diciembre "celebramos" su cumpleaños. Bueno, en realidad creo que son ya muy pocos los que así ven dicha celebración. Lo que no significa que no sea ese su orígen, y no escribo esto para criticar a los que prefieren celebrar con cualesquier otra excusa, mi punto va dirigido a una palabreja que anda rondando mi mente hace días: CONSUMO. Hablando con un amigo sobre postmodernismo llegamos a la conclusión de que no hay escape, no podemos excluirnos de él. La sociedad completa, global, está hoy diseñada para que todo sea un producto de consumo. Nada que tangamos puesto lo fabricamos nosotros, y si crees que tú hiciste ese collar o pulsera, los materiales de que están compuesta una industria los produjo. Cada que ves la TV consumes un producto, cada que vas al cine, abres un libro, una revista, cada que te comes algo. La música que escuchas y así sucesivamente... mi amigo y yo nos preguntábamos ¿y qué podemos hacer? Convertirnos en consumidores concientes. El conocimiento es una herramienta muy poderosa y eso es algo que creanlo o no, las empresas se disputan. Cada comercial informa algo, y esa información siempre dice "este es mejor que aquel", la parte de "aquél" completamente sofamentida. Al final nosotros no tenemos más opción, tenemos que escoger entre este o aquel ¿pero vamos a dejar que decidan por nosotros? ¿vamos a permitir que nos informen falsamente, o bien parcialmente? No sé ustedes que lean esto, pero a mí las mentiras, las verdades a medias, me chocan. Conocimiento es lo que nos puede llevar a un consumo inteligente. Las imágenes que acompañan este texto las tomé ayer en el súper, principales entidades que rigen las temporadas y su mensaje es "la Navidad ya llegó". Para mí, dice "se acerca el cumpleaños del Maestro". Gracias señor súper.

Slo Foo

2007-11-12T09:54:00.000-08:00

Cuando cargas la ignorancia ves esta propaganda en la calle y piensas "Ah caray, Slow Food, ha de ser cocina para leeeeeentos"

Resulta que después de investigar (un poco) me entero que Slow Food es un movimiento internacional nacido en Italia que se contrapone a la estandarización del gusto y promueve la difusión de una nueva filosofía del gusto que combina placer y conocimiento. Opera en todos los continentes por la salvaguardia de las tradiciones gastronómicas regionales, con sus productos, métodos de cultivación y de cría. Y aunque yo lo vi apenas ayer que ya se terminó el evento, sirva este post ya no (lamentablemente) para invitarlos a ir, si no para enterarse, tal y como me pasó a mí, que existen organizaciones que buscan crear y preservar el arte culinario y el buen gusto. Normalmente yo defiendo siempre el buen gusto en las artes que más consumo (música, cine, diseño y sus anexas) mas la defensa del buen gusto debe estar patente siempre en todo lo que consumimos. Y nadie disfruta más una buena King Sumpreme con queso y tocino que yo, pero el buen gusto es un objetivo que debe estar presente en todo aspecto de nuestra vida.

Tierra

2007-11-07T18:10:00.001-08:00

No importa cuánto la barras. La tierra va a estar presente ahí, siempre. Soy de esos desafortunados que es alérgico al polvo, cuando vi a este señor hacer esta tarea le tomé la foto pensando "yo no podría hacerlo sin usar una máscara", la cantidad de polvo acumulada es mucha...

...y es que el individuo barrió nada más que toda la gasolinera.

Sí, el polvo, la tierra. Jamás desaparecerá.

Día de Muertos

2007-11-02T22:01:00.000-07:00

En inglés sería Day Of The Dead, muy similar a la segunda película de la serie Night Of The Living Dead de Romero. Es por eso que decidí postear un refrito, el podcast que hice hace ya un año de ZOMBIES. Así que a hacer CLIK en play y escuchar con atención.

Otro podcast interesante en la misma rúbrica de este día puede ser escuchado en El Atrio, voy a agradecer mucho que dejen por ahí un comentario.

Tambo

2007-10-31T16:56:00.000-07:00

Este es un país donde la bicicleta es un estilo de vida, se trepan familias enteras a ella y se transportan las cosas más increíbles. No siempre tengo la cámara a mano cuando veo a un individuo con un tubo de cobre de tres metros en su bici. Pero sí la tenía a la mano cuando vi esto.

Yo me caí de la bici cuando puberto no menos de tres veces. Sí, podrían llamarme torpe, pero mi argumento es que es realmente complejo mantener el equilibrio en un vehículo como lo es la bici. En mi vida, hacer lo que ese señor hace, es una proeza.

Post 50

2007-10-22T16:25:00.000-07:00

El post número 50 de la Abadía será un viaje fotográfico por esa caótica, espléndida, terrible pero hermosa ciudad que no puedo dejar de querer. El D.F. Comenzamos con la Catedral.

El día que tomé estas fotos estaba la feria del libro en el zócalo. Había varios individuos haciendo limpias.

Repentinamente me encontré con un grupo de gente a media plancha y pensé ¿y esta cola para qué es?

Resultó que no había cola. La gente estaba simplemente en la sombra que proyectaba el asta de la bandera.

La policía siempre vigilante en estos eventos. Personalmente jamás me he enterado de problemas en estos eventos del centro.

Los niños corrían y las palomas salían volando, daban una vuelta por Palacio Nacional, y regresaban a posarse al pie de la bandera.

Esta última foto no encuentro cómo describirla. Es un Crop de una foto mucho más grande que tomé, pero una amiga notó el detalle que muestra el ritmo en los polis que se ve roto de alguna manera por la paloma que entra volando por la derecha. Lo curioso es que yo no noté nada de esos elementos. Resultó ser una foto interesante después de todo.

Ese día fue realmente bueno. Recorrí toda la plaza de la Constitución, compré varios libros, asistí a la exposición de mural y pintura de Diego Rivera y a la de Guillermo Khalo en San Ildefonso. El centro del distrito no deja de ser una experiencia digna de vivirse. Aún si vives ahí... recuerdo las tardes que pasé caminando esas calles en días que no quería pasar el tiempo en un Mol en iztapalapa, dodne viví.

Adoro la Lucha.

2007-10-13T20:01:00.000-07:00

Adoro la Lucha Libre, es un hecho, un elemento que forma parte de mi ser, personalidad y cultura desde que soy un niño. Mi padre me llevaba al local de mi pueblo a ver la lucha, por ahí debo tener guardado mi álbum de estampitas con firmas de luchadores que vinieron a dar ese hermoso espectáculo cuando yo apenas iba a la primaria y a la salida compraba 5 pesos de estampitas. En todos estos años de seguir el deporte del pancrasio es apenas que me he involucrado de lleno en conocer más a fondo a la gente que le fundó, y que continúa hasta el día de hoy manteniendo muy en alto la calidad de la Lucha Libre a nivel mundial, haciendo que países como Japón siempre volteen con admiración y respeto a nuestras arenas. El pasado mes de septiembre se celebraron los 74 años de la instauración de este duro deporte en nuestro país, al mismo tiempo que de su escenario más importante La Arena México. Las cinco luchas que se mostraron (de manera me parece un poco elitista por un canal de pago) fueron espectaculares. Los gladiadores dieron todo en la lona y consiguieron el premio más cotizado que pueden llegar a obtener: La admiración, griterío y aplauso del público. Dos hombres en una lucha por derrotar al contrincante en una situación completamente establecida "no somos enemigos, pero te voy a vencer" Vis a vis la representación del bien en manos de un técico que usará todo su conocimiento para llavear (verbo "inventado" en esta ideosincracia) al opuesto, el mal encarnado en un rudo que usará la fuerza bruta de manera aplastante. Yo fui técnico de niño, ahora me inclino más por los rudos y sentado en la arena, gimnasio o local grito con todas mis ganas "¡los rudos, los rudos, los rudoooos!" mientras escucho la rechifla de la porra técnica, y el apoyo de los espectadores que se unen a la euforia. Aquí no voy a decir quién ganó la justa de aniversario llamada muy ad hoc Infierno En El Ring, no escribo esto para hacer una crónica, dejo estas palabras aquí simplemente porque me llené de emoción indescriptible mientras veía la conclusión del último enfrentamiento. "Perdí lo más importante para mí, la máscara, pero la perdí ante un Maestro"... "gané, pero le gané al mejor... siempre serás el mejor" ¿Acaso necesito decir más? Qué honor. Ah, y claro... qué espectáculo. Larga vida a la Lucha.

Las cosas cambian...

2007-10-08T19:38:00.000-07:00

Hagan Click en Play y comencemos. Este post va dedicado a Juanito G. mi carnal.

En la prepa comencé un viaje musical que me llevó a descubrir el ancho mundo del Heavy Metal. Unos años después muchos de mis amigos habían dejado atrás a Metallica, Pantera y Scorpions para escuchar cosas que me parecían completamente fresas, yo seguía enfrascado en escuchar la misma cosa. Hoy, ellos saben que la edad ya es cayó encima y que son bien fresas, pero yo no puedo excluirme. Quién diría en aquél entonces que traería en mi reprodctor de MP3 lo que a continuación expongo:

Queens Of The Stoneage, The Lost Art of Keeping a Secret segundo track de Rated R.

Black Rebel Motorcycle Club, Weapon Of Choice tercer track de Baby 81.

The Strange, Tonite I Will Say Anything es el segundo track de Nights Of Forgotten Films.

The Duo-Tones, More Love, More Power es el track dieciocho de Surf Music Unplugged.

Jarvis Cocker, Quantum Theory, el track número trece de Jarvis.

El primero es un álbum que rockea muy por arriba de otras bandas de su época y que persiste hasta la fecha. Me recuerda las tardes que pasé escuchando la desaparecida Radioactivo 98.5, se extraña. El segundo es un discazo, vaya ¿quién va a dejar pasar una portada así? Rock, Blues y un toque de Folk, un must have. The Strange es un grupo poco conocido catalogado como Surf, pero es otra cosa, fuera de este mundo son las guitarras de este disco. Una joya. Luego tenemos una rareza, un disco desenchufado de Surf, con versiones poco usuales y sumamente geniales de Pipeline, Walk don't run y hasta una versión de California Dreamin', excelente. Finalmente un disco que cambió mi vida de escucha, Jarvis trae un trabajo lleno de poesía, música intensa y melódica, un poco de denuncia, algo de sueños. Exquisito. Todos, cada uno de estos discos tienen letras dignas de escucharse con cuidado, varias veces, disfrutándolo con calma, es una lírica muy agradable, con mensajes más allá de romances usuales... Sí, ya me volví también fresa, aunque no del todo, aquí está el post que hice en El Atrio sobre lo último que escucho de un género que quizá jamás deje de escuchar.

Videoclub.

2007-10-06T11:52:00.000-07:00

Ponerse a recordar las cosas que escucho en el Blockbuster es material para El Atrio, aquí en la Abadía hoy quisiera recordar mis incursiones a los videoclubes. La primera fue hace, bueno demasiados años, era un videoclub que estaba en la sala de una casa y que había sido adaptada. Los títulos de las películas estaban en unas como tablitas que colgaban de unos ganchitos como llaves en un hotel. Ahí me rentaron Star Wars (A New Hope) para mi cumpleaños número 8 (creo) y resultó ser una copia en español gachupín. Rentaban puras Beta, claro. Luego, cuando el Boom de las VCR (Video Cassette Recorder, verdadero nombre de lo que llamábamos genéricamente "videocasetera" o a veces nomás "video") y abrieron uno en mi pueblo donde tenían las portadas en una como vitrina pero como en Submarino, estaban colocadas en ciertas coordenadas. Si querías ver la überdemandada Terremoto Grado 8, checábas que estaba en la coordenada 8-D y así la pedías "la ocho de" conforme a su fila y columna. Luego mientras visitaba parentela en Querétaro fui al Multivideo, donde rentaban consolas SEGA, y a desvelarse toda la noche jugando Altered Beast y Shinobi. Claro que también pasé por la fase del Videocentro (y una filial llamada Videovosion, que ha desaparecido sin rastro alguno), esos videoclubes estaban bien surtidos, podías rentar clásicos como Attack Of The Killer Tomatoes y otras joyas similares. Finalmente vino el Blockbuster. El mejor que conozco está afuera del metro Atlalilco en Iztapalapa, metros y metros cuadrados de pasillos, góndolas atascadas de películas (mezcladas en esos años entre DVD's y VHS's). Pasaba sin exagerar una hora, cuarenta minutos rondando los estantes, leyéndo los títulos originales (esos con letras chiquitas bajo el título en español), y revisando los créditos. Renté cantidad de películas en ese Blockbuster, era realmente bueno. Hoy visito con cierta periodicidad el Block de las Ánimas en la Chula (aunque la foto la tomé en el Block de la 11 sur), he visitado no menos de tres Blockbusters, más el de Querétaro. Y no he encontrado otro del tamaño y con el surtido del de Atlalilco. En el propio DF renté en el Block de Pza. Oriente, y en el de Gigante Ermita (afuera del metro UAM-I), visité brevemente el de M.A. de Quevedo y todavía no hay uno que satisfaga [nuevamente] mis necesidades peliculeras.

Peregrinaje

2007-09-30T16:56:00.000-07:00

Cito del sitio México Desconocido. "Los caminos de toda la cristiandad hacia Roma originaron las romerías que concentraban al creyente ante la cátedra de Pedro. Durante la Edad Media, en la búsqueda escolástica de las huellas de los apóstoles o de las reliquias sagradas, se fueron abriendo los itinerarios a las peregrinaciones desde el piadoso v altruista romero hasta el que se cumplía contrito con la penitencia de visitar cubierto de sayal y grillos, los sitios señalados para la contrición. El camino de Santiago Apóstol, bendecido por la Virgen del Pilar, es la Vía Apia de la espiritualidad andariega española y europea. El peregrino se lanza a los caminos de la caridad sin más equipaje que el sayal, el báculo y la confianza en el Dios que no deja morir de hambre a las aves del campo. " Esto debido a que me encontré el viernes pasado con una peregrinación que yo personalmente no había visto antes (y la camiseta del individuo dice que es el 4to año), un pereginaje a caballo a San Miguel del Milagro en Tlaxcala. Tengo muchos años viajando las carreteras de México y siempre me han llamado la atención es algo que entiendo mas no logro aprehender, yo no veo razones para emprender esos viajes. Otro sitio explica eso diciéndo: "El profundo sentimiento de devoción impulsaba a los fieles a realizar largos y fatigosos peregrinares hacia los santuarios más famosos. A través de todas las religiones, el hombre ha caminado hacia sus sitios sagrados. Es la búsqueda y el encuentro de la criatura con su fuente de poder, con el lugar donde encontrará su centro, con el locutorio adecuado a la comunicación trascendente. Podríamos decir que lo que le da carácter al santuario es el culto, y un indicador son las procesiones." Lo que me hace pensar que yo también hago viajes al "orígen", pero mi santuario está en mí. Lo he ido armando con libros, con películas y otros elementos, y de hecho viajo a él, a encontrar respuestas, a dar garcias. Creo que puedo llegar a la conclusión de que también soy un peregrino. Uno de buró.

Cuando la luna se pone grandotota...

2007-09-28T09:18:00.000-07:00

Ayer por la tarde así se veía la luna en la facultad.

Okay, la verdad es que en la foto no se ve tan genial como en vivo. (click para tamaño selenita)

Pero les aseguro, era algo digno de verse. Me recuerda al poema de Gacía Lorca, el Romance de la Luna Luna. Aquí un pequeño Fragmento.

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.

El niño la mira, mira.
El niño la esta mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos

y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

-Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,

harian con tu corazón
collares y anillos blancos.

Bip

2007-09-24T14:32:00.001-07:00

Marcel Mangel vivió épocas del mundo que podríamos pensar fueron realmente terribles. Su padre, un carnicero kosher judío murió en Auschwitz. Perteneció al ejército francés durante la segunda guerra mundial. Sin embargo todas esas vivencias no hicieron mella es un espíritu tan lleno de luz como el suyo. Recientemente leí en la revista Replicante (#11) que el sentido del humor nace de los eventos más desesperados, alcanzando su más alto grado cuando llega a la figura retórica de la irnonía. El verdadero humor se alcanza sólo a través de la contraposición de las emociones y los sentimientos, es al mismo tiempo muy sencillo a pesar de ser algo sumamente complicado de obtener. Lo conoció el mundo como Marcel Marceau. Y hubiera (tal vez) querido que de su muerte saliera algún chiste, algúna ironía, algo que le diera la vuelta a un sentimiento de tristeza. Cuando supe la noticia simplemente me puse a pensar "Caray ¿cómo se llamaba su personaje?" y pasé toda la comida con hinchazón cerebral porque en la televisión (un medio medio estúpido) no lo dijeron. Cuando finalmente lo recordé pensé "no puede ser, algo tan sencillo..." Qué *BIP* soy.

Las fotos de hoy.

2007-09-20T20:36:00.000-07:00

Normalmente salgo a la calle con la cámara a la mano. Hoy el cielo estaba impresionante.

Tuve que cortarlas (cropping) debido a que es muy complicado sacar una foto donde no haya cables de luz que contaminen las tomas.

Iba a escribir algo poético pero me di cuenta que las imágenes hablaban por sí solas. En esta última los cables simplemente no pude dejarlos fuera. Así es nuestro cielo, cableado.

No, no están retocadas en ninguna manera. Pura obra de la naturaleza, yo nomás puché el botoncito *click*

Night of the living Princesses

2007-09-18T07:37:00.000-07:00

Si entras a un Telas Parisina, bien podrías encontrarte con esta imagen. Una Blanca Nieves zombi de cerámica lista para causarle pesadillas a las niñas al mismo tiempo que guardará sus lápices, plumas y lapiceros.

Un estante como este debe ser una auténtica curiosidad digna de un documental de Discovery de algún país exótico. Los colores, las texturas, el ritmo que transmite. Viene a mi mente Rouge City, tocando música Gigolo Joe nos dice que son piezas de robots de carnaval listas para ser usadas.

Barbie no se escapa de ser convertida en un zombie de cerámica. Hoy soy lo que quiero ser, soy una Parisina Girl.

Efectos visuales

2007-09-17T07:49:00.000-07:00

Los diseños con doble sentido (o que se pueden leer de una manera al mismo tiempo que otra) son muy antiguos, algunos de los más famosos son por ejemplo el cubo de Escher.

O el dibujo de Toulouse-Lautrec, donde podemos ver una anciana parisiense o bien una mujer joven volteando hacía un lado. Dependiendo de cómo nuestro cerebro perciba las imágenes.

Ahora les presento las fotos que tomé esta mañana y díganme qué ven.

Este diseño está en un borrador, pero tiene dos interpretaciones. Una, un niño de espaldas con una gorrita haciendo uso del borrador. La otra (accidental) un chino, con sombrerito, líneas de expresión marcadas sobre su boca en forma de O y una barbita de chivo ¿cuál habían visto primero?

El truco para ver el de Lautrec es transformar el ojo de la vieja en la oreja de la muchacha y su nariz en la línea de la quijada de la joven. En el borrador, es ver el botón de la gorra como una nariz, y las líneas de la gorra como ojos y líneas de expresión de la boca.

Santa Lucía

2007-09-13T09:07:00.000-07:00

Lucía pertenecía a una rica familia de Siracusa. La madre, Eutiquia, cuando quedó viuda, quería hacer casar a la hija con un joven paisano. Lucía, que había hecho voto de virginidad por amor a Cristo, obtuvo que se aplazara la boda, entre otras cosas porque la madre se enfermó gravemente. Devota de Santa Águeda, la mártir de Catania, que había vivido medio siglo antes, quiso llevar a la madre enferma a la tumba de la santa. De esta peregrinación la madre regresó completamente curada y por eso le permitió a la hija que siguiera el camino que deseaba, permitiéndole dar a los pobres de la ciudad su rica dote. El novio rechazado se vengó acusando a Lucía ante el procónsul Pascasio por ser ella cristiana. Amenazada de ser llevada a un prostíbulo para que saliera contaminada, Lucía le dio una sabia respuesta al procónsul: "Aunque el cuerpo sea irrespetado, el alma no se mancha si no acepta ni consiente el mal" (Cita que Tomás de Aquino admiraba). El procónsul quiso pasar de las amenazas a los hechos, pero el cuerpo de Lucía se puso tan pesado que más de diez hombres no lograron moverla ni un palmo. Un golpe de espada hirió a Lucía, pero aun con la garganta cortada la joven siguió exhortando a los fieles para que antepusieran los deberes para con Dios a los de las criaturas. Es la santa patrona de la vista debido a una leyenda en la edad media que decía que a Lucía cuando estaba en el tribunal, ordenaron a los guardias que le sacaran los ojos, pero ella siguió viendo. Sinceramente no lo creo, debe asociársele a la vista no sólo porque sus cuadros siempre le representan con una bandeja que tiene unos ojos (cuiosamente, con párpados) y que su nombre significa "la que lleva luz". Sin embargo esta frase pódría ser interpretada de varias maneras, la primera que te hace ver por que te da luz, la segunda que te da conciencia a través de la luz del entendimiento. A mí me parece, por su historia, que sería más apegada la segunda. Tomé la foto en el MUNAL y es Santa Lucía, de Francisco de Zurbarán.

Luz de España

2007-09-10T18:29:00.000-07:00

Este pasado domingo visité el MUNAL (Museo Nacional de Arte) ya que presenta la exposición Luz de España, la cual muestra una de las colecciones más importantes de la pintura ibérica y abarca desde el Siglo de Oro a la Generación del 98. Son dos siglos de arte que por primera vez visitan México y se lleva a cabo dentro del marco de la celebración por el XXV aniversario del Munal. La muestra consta de 82 óleos significativos del arte hispano y fueron otorgados en comodato por la Hispanic Society of America, y cuya colección asciende a 800 pinturas. La muestra está dividida en seis núcleos temáticos y contiene obras de Francisco de Goya y Lucientes, “El Greco”, Diego Velázquez, José de Ribera, “Il Spagnoletto”; Francisco de Zurbarán y Joaquín Sorolla. El primero reúne ocho piezas que hablan de los estereotipos que caracterizan algunas de las regiones de España; en el segundo se observan las formas como vivían sus habitantes y todas estas representaciones que emanan de la Generación del 98, El tercero habla de la arquitectura en España; el cuarto del paisaje; el quinto está dedicado al retrato español y finalmente el sexto está dedicado a Sorolla, uno de los artistas más admirados en España. La Hispanic Society of America fue fundada en Nueva York en 1904, por el estadunidense Archer Milton Huntington, quien a lo largo de 50 años se dedicó a adquirir obras de arte de estos artistas puestas a la venta fuera de la península ibérica. En esta ocasión por la módica suma de cinco pesos se me permitieron sacar fotos, así que las icluyo aquí (click para ver más grande)

La Lectura en México

2007-09-05T13:53:00.000-07:00

En el año 2005 se llevó a cabo la Encuesta Nacional de Lectura [archivo en PDF, click derecho y "guardar destino como" para bajar]. Según los datos Se aplicaron 4 057 cuestionarios en viviendas a personas de 12 años y más, en 29 estados, 136 municipios y seis regiones del país. Algunos datos que arroja son que el 56.4% de los entrevistados señaló leer libros, 42.0% periódicos, 39.9% revistas y 12.2% historietas. Sí, yo también pensé que revistas iba a ser más popular, ya que sus tirajes son muy grandes y las encuentra uno en cada esquina y donde sea. Los abuelitos son lo que curiosamente leen menos, los clichés se van rompiendo, ya que los niveles más altos de lectura de libros se dan entre los jóvenes de 18 a 22 años, con 69.7%, y de 12 a 17 años, con 66.6%. En los tres grupos de edad entre los 23 y los 55 años los porcentajes son muy similares, de 52.6 a 54.8%, en tanto que tienen una caída significativa para la población de más de 55 años, con 41.0%. De la fracción de gente que sí lee, claro. Ahora tenemos un dato genial, la región del país donde más se lee es en el noroeste (no contamos al DF ya que medio país vive ahí)mientras que donde menos se lee es en el sur. La gente que de plano no lee nada está concentrada en su mayoría en el centro-occidente. Bueno, ya sabemos donde va a haber mejor desarrollo socio-cultural y la gente va a tener mejor uso del lenguaje. Ahora vienen unos datos que derraman luz sobre nuestro hábito ¿qué género crees que es el más leído? Sí, el de ¡texto escolar!, abajito en segundo lugar está la Novela pero sólo por décimas ya que el género Historia por un punto porcentual queda en tercero. El menos leido es el de Cocina (yo no diría que es un género), mas hablando de géneros en el estricto sentido [literario] de la palabra en último lugar yace mi querida poesía. Para cerrar el Post de hoy en esta su Abadía (pero sólo por hoy, nos faltan muchos datos) vamos a revisar los libros favoritos de la gente. Bien, en primer lugar esta (hagan sus apuestas) el best seller: ¡No sé! Así es, en la encuesta la mayor parte de la gente contestó "ninguno", por abajo de este incunable tenemos nada más y nada menos que la Biblia (uno pensaría que siendo el más favorecido la sociedad tendría menos baches), seguido muy de cerca por (trompetas y fanfarrias) Juventud en Éxtasis, en tercer lugar tenemos la obra maestra del manco de Lepanto, don Quijote de la Mancha [no indican si la versión corta en rústica de Porrúa o la de Castalia], trás de este sigue Cien Años de Soledad convertido ya en un verdadero clásico, porque como el pollo, todo sabe a Márquez. Otras joyas en la lista de favoritos está Cañitas, que seguramente bajará de posición ahora que ya hay película, y no podía faltar el sostén de docenas de editoriales, establecido en el top ten de ventas durante veinte años: El Principito. Los invito a que visiten El Atrio para más información sobre Lectura y también a que le echen un ojo a la encuesta en formato de diapositivas aquí. No dejen de darse su vuelta por aquí que no hemos terminado de comentar sobre lectura en México.

Les Tripletts de Belleville

2007-08-29T09:16:00.000-07:00

Conforme los años han pasado y las películas se han ido acumulando he descubierto que a diferencia de un filme normal (lo que en inglés se llama Live Action) el criterio con el que yo observo un filme animado son su guión, el diseño de los personajes, el diseño de los fondos, la animación misma y por supuesto la cinematografía (que es el equivalente a la edición). De entrada la historia que narre debe ser entretenida, los filmes animados a mi parecer deben ser sin importar si van dirigidos a niños o adultos sumamente entretenidos. Si la historia es entretenida, efectiva para mantenerte pegado a la pantalla ya lleva mucho ganado, debido a que una película puede tener una animación fantástica y la historia es aburrida (esto suele suceder más seguidod e loq ue imaginamos). El diseño de personajes es BÁSICO, ya que no son "actores" los personajes deben tener personalidad a través de la manera en la que están dibujados. Así mismo los fondos son importantísimos para el desarrollo de la historia, las caricaturas de TV generalmente no tienen gran cantidad de fondos, un largometraje animado debe enfatizar este aspecto. La animación hoy en día puede ser a mano, por computadora o una mezcla de ambas como sucede con la película Les Tripletts de Belleville, Canada, Sylvain Chomet, 2003. Filme que me dejó boquiabierto por todos los elementos antes mencionados. Los Canadienses (así como los franceses) siempre han estado un paso más allá en cuestión de animación, sobre todo rompiendo los moldes establecidos por Disney quien no varía mucho sus historias (aunque sus elementos técnicos son asombrosos). La historia es conmovedora y tiene elementos de comedia, drama y suspenso, fluye de una manera muy agradable. Maneja diversos mensajes simbólicos a través de las imágenes ya que la película en sí no contiene diálogos. La música es fantástica y la mezcla de animación convencional con animación por computadora de manera balanceada y holística hace de Les Tripletts de Belleville una película fantástica que hace que las aventuras de Madame Souza sean realmente inolvidables.

Aún sin título

2007-08-25T20:36:00.000-07:00

Tomé esta foto sin saber todavía por qué. Quizá si no digo nada al respecto pasará algo interesante como por ejemplo, que cada quien reaccione ante ella. No estoy para nada asumiendo que sea una buena foto (mi profesor de foto lo dijo "como fotógrafo eres buen escritor") Pero quise de todos modos compartirla. A mí me provoca un algo que aún no determino. (Click para ver grande)

Xexo

2007-08-24T09:55:00.001-07:00

Normalmente el espacio de La Abadía es para cosas interesantes como la novia del maíz, la ironía contradictoria de la calle Rayón o una descripción completa de los 9 tipos de demonios que existen en la teología... pero hace unos días me encontré con este letrero. De por sí yo siempre me he preguntado si la palabra unisex está usada correctamente ya que el prefijo uni significa uno, único. De esta manera todos los lugares de hecho son unisex, ya que ¿en qué lugar se prohibe la admisión a un hermafrodita? Todos tenemos un sexo único, incluso los homosexuales, su sexo (que no su preferencia sexual) es único. Bueno, pues ahora la pregunta es ¿quienes tienen xexo único?

Ángelus logos

2007-08-16T08:49:00.000-07:00

Existe de hecho una rama de la teología dedicada a estudiar a los ángeles. Los ángeles son servidores de Dios (en la religión Católica-Cristiana) y están divididos en triadas llamadas Coros. La primer triada está compuesta por Serafines, Querubines y Tronos. La segunda triada consiste de Dominaciones, Virtudes y Potestades. La tercer triada alberga a Principados, Arcángeles y Ángeles. Cada uno con características específicas incluso físicas que describiré en otro post. Lo que me interesa exponerles es que existen de hecho también "coros" demoniacos. Nueve tipos de demonios existen catalogados, los primeros son los Dioses Falsos que demandan alabanza de los hombres deplorables y viles. El segundo tipo son los Espítitus de la Mentira, que hablan por boca de falsos profetas y brujas que adivinan el futuro. El tercer tipo son los llamados Vehículos de Ira, son el origen de la malicia, la deformidad y los actos atroces. El cuarto tipo se nombra Vengadores del Mal, son el orígen de toda venganza. El quinto orden pertenece a los Engañadores que imitan milagros y sirven a los que hacen conjuros. En el sexto tipo están los Poderes Aereos que lastiman a la naturaleza y son usados para acabar con cosechas y similares. En el séptimo orden están las Furias (sin relación con las furias helénicas) de quienes deviene toda devastación , discordia y guerra. Se les llama también Destructores. El octavo orden abarca a los llamados Acusadores, y llenan el corazón de los hombres con envidia y celos. El último orden demoniaco le pertenece a los Tentadores o Atrapadores, los teólogos a través de los siglos han dicho que es el opuesto al ángel guardián, y que hay uno asignado a cada hombre (y mujer, el uso del sustantivo hombre es literario, y no sexista ni políticamente correcto). Esta jerarquización la construyen los teólogos a través de los escritos de diversos estudiosos, de los evangelios, del Malleus Maleficarum y otros textos místicos. La demonología es una rama de estudio tan seria y extensa como la angelogía, sóloq ue por razones que me parecen obvias la información no es tan accesible. De hecho al buscar en google sobre ambas ramas uno se encuentra con muchas páginas que son constituídas principalmente por creencias y folclore, y pocas que se basan en textos teológicos, históricos y de orígen serio. Quizá quien lea esto piense que no podemos considerar serio el estudio de entidades (divinas o demoníacas) cuya existencia no puede ser confirmada (ni es aceptada) científicamente. Lo escrito anteriormente es simplemente una expresión de conocimiento, no quiero implicar nada ni interferir en las creencias (científicas, religiosas o simplemente académicas) de nadie. Pero consideré interesante ver que en la rama de la teología católica, donde se manejan tanto los conceptos del bien y el mal (representados por entidades muy distintivas) así como hay nueve tipos de ángeles, hay una contraparte, con exacto número de elementos. Fuentes: Witchcraft and Black Magic, Montague Summers, Dover Publications, 2000. Malleus Malefucarum, Heinrich Kramer, Jacobus Sprenger, Círculo Latino Ed., 2005. Las imágenes: De Luca Giordano, Archangel Michael Overthrows the Rebel Angel (fragmento), William Blake (que me encanta) The Great Red Dragon and the Beast from the Sea, y Michael Binding Satan.

La Novia del Maíz

2007-08-08T20:13:00.000-07:00

Este vestido de novia está completamente hecho con hojas de maíz como las que usamos a diario para los tamales. Biodrgradable y totalmente reciclable.

En los pliegues de la falda podemos observar con mayor detalle el uso de las hojas. Seguramente una vestimenta de este tipo sería mucho más barata que las normales.

Al cuello un pequeño collar con granos de maíz, la corona lleva detalles en forma de flores. Tomé estas fotos en el Museo de Arte de Tlaxcala, ubicado en Constitución 21, Centro Histórico, frente al zócalo.

Ironía

2007-08-06T22:02:00.001-07:00

Estando en Veracruz me encontré con esta esquina en la calle López Rayón. Me encantó que dijera "no pintar" en la calle Rayón y que justo abajo estuviera todo rayoneado por algún grafitero desvergonzado. Las figuras retóricas visuales me son tan interesantes como las literarias. Por cierto ¿sería mucha molestia si hacen Click en comentarios y dejan uno? Gracias.

Favor de NO fumar.

2007-08-02T16:47:00.000-07:00

Estoy en contra de las prohibiciones. Donde algo está prohibido, hay un problema de educación. Sin embargo hay maneras de promover una cierta cultura, de crear conciencia. No apoyo el fumar, lo considero una falta de respeto a uno mismo, hay una ley estatal que proteje a los no fumadores pero ¿no sería mejor si la gente encontrara en sí la conciencia? Fumar en una escuela es una de esas acciones donde se ven afectadas otras personas. No me crees, entónces pregúntame por qué lo afirmo... Esta foto está tomada en el puerto de Veracruz en el Centro de Estudios Técnicos del MAR, un punto bueno por su cultura de protección a la integridad de los alumnos (fumadores y no fumadores).

Schrödinger Minipod

2007-07-25T18:33:00.000-07:00

Los sistemas atómicos y las partículas elementales no se pueden describir con las teorías que usamos para estudiar los cuerpos macroscópicos (como las rocas, los carros, las casas, etc). Esto de debe a un hecho fundamental respecto al comportamiento de las partículas y los átomos que consiste en la imposibilidad de medir todas sus propiedades simultáneamente de una manera exacta. Es decir en el mundo de los átomos siempre existe una INCERTIDUMBRE que no puede ser superada. La mecánica cuántica explica este comportamiento. Ejemplos de las consecuencias de la mecánica cuántica se pueden apreciar estudiando la naturaleza de los átomos y de la radiación. El experimento del gato de Schrödinger o paradoja de Schrödinger es un experimento imaginario, diseñado por Erwin Schrödinger para exponer uno de los aspectos más extraños, a priori, de la mecánica cuántica. ¡Has Click!

Ratatouille

2007-07-24T09:26:00.001-07:00

El Gigante de Hierro es una de esas películas que poca gente conoce, no es la típica película para niños, el tema es mucho más desarrollado y su mensaje anti-guerra sutil. El diseño de producción excelente, basado en arte de ciencia ficción de los años cincuenta. No es serie B, pero les aseguro que Brad Bird es un individuo que seguramente gusta de este género cinematográfico. Muy probablemente lee muchos comics, ya que es el único medio que había planteado el problema de las víctimas o lo que se llama daño colateral, de las peleas entre superhéroes y villanos. Me viene la mente aquél elseworlds Punisher Kills the Marvel Universe y por supuesto que la aclamada Kingdom Come de Alex Ross donde los superhéroes son acusados por los daños que provocan al luchar contra sus enemigos, la actual serie Civil War de Marvel ahonda en este tema. Bird lo reflejó muy bien en The Incredibles. Pero Bird repentinamente escribe y dirige Ratatouille, fue para mí una sorpresa esta película. Mis sobrinos salieron fascinados, hablando de los chistes y de las escenas graciosas, con mis primas hablábamos sobre el mensaje moral, las recetas, los giros de la trama... Es una película sorprendente, divertida, ágil, inteligente. Es un platillo cinematográfico que mezcla los elementos visuales, con una trama llena de riqueza sentimental sin ser sensiblona y cuyo desarrollo mantiene dentro de un género como lo es la animación una estructura lógica, realista. Ratatouille es una película que seguramente pasará a ser una de las favoritas del público genral, y del público exigente, su calidad excede la de muchos filmes categorizados como "para niños" y seguramente el adulto que la vea aprenderá algo de ella, la carga cultural de esta peli es muy rica. Los detalles que quizá no sean negativos pero sí criticables es que es "fusilan" todos los diseños de Los Increíbles para el molde de los personajes que no son ratas. El Chef Skinner (voz en inglés del actor inglés sir Ian Holm) es exactamente igual a Edna Mode, no diseñaron un nuevo modelo para ese personaje, sólo cambiaron los rasgos y el sexo. Quizá el director de arte quiso que el diseño de los personaje fuera similar al de la película anterior, pero es claro que no quisieron invertir mucho en programación y usaron los mismo modelos para Skinner y Colette, cuyo cuerpo es identico al de Elastigirl. ¿Acaso Pixar no tiene suficiente presupuesto? ¿o será que hay que ahorrar tiempo para poder sacar una película animada cada año? Disney a fin de cuentas es una empresa.

Juguetes

2007-07-16T18:16:00.001-07:00

Hace unos días estuve en un tinguis donde vi estos caballos de palo. Decidí entonces aveiguar más o menos de dónde vienen los juguetes y hace cuanto existen en la humanidad. Suena a una pregunta bastante obvia pero de todos modos lo hice y grabé este Minipod. Sigo expresando mis disculpas por la calidad del audio, pero las grabaciones son caseras. Díganme sus opiniónes y dejen un comentario, no se olviden de visitar El Atrio donde van a encontrar otros temas y asuntos interesantes. ¡Hagan Click!